Стань частью моего мира

Кислый кофе

Касаюсь его спящего. Лёгкие поглаживания кончиками пальцев. По плечам, спине. Вниз. По моему телу пробегает чуть заметная дрожь. На щеках появляется румянец. Рукам тепло. Во рту сухо. Облизываю губы. Немного прикусываю нижнюю губу. Поправляю рукой чёлку. Хочется, чтобы он сейчас запустил свою руку в мои волосы. Чувствую, как капелька пота выступает в ложбинке в декольте. Кливидж… кажется, так называют это место на теле англичане. Мне нравится.

— Проснулась? Который час?

— Почти одиннадцать.

— Просыпаться в такое время — это неприлично. Хотя о чём это я. Приличия и мы…

Я откидываюсь на подушки. Растираю запястье на левой руке.

— Больно?

— Нет, конечно. Всё прекрасно.

— Тогда я в душ. Сваришь кофе?

Так не хочется вставать, хочется, чтобы он всегда был здесь. Со мной. Чувствовать его дыхание, сердцебиение. Запах. Вкус. Силу.

— Знаешь, у тебя ужасный кофе. Всегда стеснялся сказать. Думал, обидишься. Но сегодня он особенно кислый. Зато утром ты была чудесна. Порочна. Немного зла. Мне понравилось.

— Яичницу будешь? Или омлет?

— Красивый халат. Тебе идёт. Давай омлет.

— С сыром?

Он обнял её перед уходом. Посмотрел в глаза и дотронулся до мочки левого уха. Улыбнулся:

— А знаешь, зелёных глаз не бывает. Это сочетание коричневого и голубого пигмента. Я напишу тебе.

Она выбросила весь кофе, что был дома. Ухо горело.

А потом всё пропало, исчезло, растворилось. Неделю она пила чай. Зелёный с жасмином. Чёрный с чабрецом. Мята. Лимон.

Потом приехал он и привёз кофе.