Вкус предательства

Глава 7

Шатенка, что бедная с ума сходит от нехватки ей внимания так и трется об того, кто не способен любить. Сегодняшняя его компания совершенно не удивляет, я даже ожидала большего, честно говоря. Однако, это неважно.

Моя цель — не менять его настоящее, исключительно потревожить прошлое, а после оставить его здесь со всей правдой.

Жестоко скажет кто-то? Плевать я хотела на ваше мнение.

Я собирала себя с земли. Униженная женщина, которая не в состоянии уследить за женихом. Слова, которые бросала мне его влиятельная родня, когда я разлагалась на куски от предательства, боли и гребанной любви.

Тот ушат дерьма не сравнить ни с чем. Девочке, которая не смела и слова возразить говорили такое, отчего волосы вставали дыбом.

Стоило ли оно того?

Нет, черта с два!

Ничего не стоило того, через что я проходила последующие два года. Два года потерь, где я лишилась гораздо большего, чем этот человек даже может себе представить. И вероятно, пора бы уже дать себе слово, что он прочувствует всю эту боль.

Если и играть, то теперь только королевой.

Отсалютовав бокалом, вновь поворачиваюсь к бару. А в тот момент, когда я планирую встать и отправиться в уборную, черный смокинг останавливается рядом, ломая мне все планы. Не стоит даже дергаться, чтобы понимать, что это он. Запах, аура, интуиция, все говорит о нем.

Ну конечно, как же Артур Ризанов позволит такую наглость, еще и мне!

— Скажешь, что тоже совпадение? — тихо и предостерегающе звучит он.

— И тебе здравствуй. Это видимо мое наказание по жизни. — вновь делая глоток красного сухого отвечаю.

— Вероника. — вот оно, тот самый тон: — Что. Ты. Здесь. Делаешь?

Чувствую, что повернулся, ощущаю давление от его взгляда. Не торопясь с ответом, отрываюсь, все же поднимая глаза. Самец считает, что нависая надо мной он выше, но конкретно этот экземпляр ниже, чем подвал этого здания.

— Отдыхаю. Или ты готов запретить мне все заведения Москвы из-за своей паранойи? — ехидный взгляд, направленный прямо в него.

Молчим. Словно каждый в этот момент прокручивает что-то свое в голове. В моей лишь вопрос: зачем ты так со мной…

— Раз уж, ты отдыхаешь, то я не займу много твоего времени. — усаживается за соседний стул, и широко расставив колени, продолжает смотреть: — Ответишь на мои вопросы. — усмехаюсь, качая головой.

— Давай… поиграем и в эту игру. — кручусь на барном стуле в его сторону.

Наблюдателю может показаться, что двое людей ведут беседу, или только что познакомились и флиртуют, или общаются, придя сюда вместе. Только это настолько далеко от правды, что наше расстояние не пройти и за всю жизнь. Стулья в метре друг от друга, в то время как мы на дистанции в несколько тысяч световых лет.

— Почему ты вернулась в Москву? — жесткие высеченные черты лица даже не двигаются, когда он говорит.

Словно все напряжение этого помещения сосредоточено в нем.

— Проект.

Я не могу сказать, что он меня не нервирует, но надеюсь, что хорошо держусь, являя ему другую, уверенную в себе, девушку.

— В чем суть? — прищуривается.

— Какое дело? — зеркалю.

— Отвечай.

Собираюсь с духом, потому что знаю, что за ответом последует следующий вопрос, на который я отвечать не хочу. Не ему.

— Допустим, пригласили в шоу.

— Поясни.

— Я хореограф, Ризанов, ставлю программу. — вновь беру бокал.

Напротив молчание, но сейчас смотреть в его лицо, я не хочу. Может быть боюсь увидеть реакцию. Хотя об этом даже глупо думать. Лицо Артура слишком давно могло для меня выражать хоть какую-то человеческую эмоцию. Гораздо правдивее увидеть презрение, высокомерие и усмешку.

— Почему? — хрипло звучит спустя паузу.

Не знаю, когда эта тема станет для меня менее болезненной. Таких всего две. И вторая — это не брошенная, почти у алтаря, невеста.

Сейчас, не играя, возвращаю свой взгляд на него. Если бы это было возможно, то наши глаза наверное вели бы свою беседу, но мы всячески запрещаем им это делать.

— Почему что?!

— Почему не танцуешь? — хмурится он.

Горько так улыбаясь и наблюдая за тем, как волнуется вино в бокале, отвечаю:

— Не получилось.

Влага в глазах скапливается так быстро, что я не успеваю предотвратить, но старательно удерживаю пелену.

— Что произошло?!

— Травма.

Минута слабости, где я лишенная мечты, вновь беру себя в руки, смахивая этот настрой. Не с ним я должна это обсуждать, а со своим психотерапевтом.

— Все? — возвращаюсь глазами, цепляя наигранно вежливую улыбку.

— Мне ж…

— Нет. — намеренно перебиваю: — Не нужно меня жалеть.

Он возможно растерян, но как и всегда его натура не выдает ничего, кроме сосредоточенной маски.

Как только я собираюсь завершить этот разговор, возле нас оказывается еще один человек из прошлого.

— Риз, женушку предупреди, чтобы не ждала.

Я не видела кольца, но с другой стороны… а чего я ожидала. Открывшаяся информация вызывает внутри что-то странное, но закапываю поглубже, не анализируя, не заостряя свое внимание. Отголоски прошлого, только и всего.

— Ну здравствуй, Абрамов. — медленно поворачиваюсь улыбаясь мнимому другу.

— Ника?!

В отличии от Ризанова этот человек ярко реагирует на любые события, поэтому его мимику можно отчетливо прочитать. Удивление и оценивающий взгляд. Последнее прямо фишечка блондина. Он протягивает телефон моему собеседнику, и я реагирую на это движение.

Удар под дых. Лучше бы я этого не делала.