Капитали$т: Часть 1. 1987

Миша с некоторым удивлением пожал плечами и обратился ко мне:

— Слышь... как тебя... Лёха? Лёха! Бабушка Мадина говорит, чтобы ты к ней подошел.

— Зачем это? — насторожился я.

Миша пожал плечами.

— Она не видит ничего. Давно. Но... видит. Только по-своему. Понимаешь?

Было не очень понятно.

— Да подойди, что тебе, трудно? Уважь бабушку.

Я подошел, куда было деваться. От бабушки Мадины пахло табаком и еще чем-то... может быть старостью, я не знаю. Она некоторое время смотрела на меня. Изучала. Это жутковато, на самом деле, когда тебя изучают мертвые невидящие глаза.

— Откуда ты? — тихо спросила меня бабушка Мадина. И я поразился тому, насколько правильный вопрос она задала.

— Местный я. На Ленина живу, — так же тихо ответил я.

Бабушка Мадина покачала головой и улыбнулась хитро.

— Нет. Ты не местный. Я хоть и слепая, но вижу. Ты откуда-то из другого места. Не отсюда.

Я беспомощно оглянулся на Мишу. Миша только руками развел — мол, что я могу сделать?

— У тебя две линии жизни... — сказала цыганка удивленно и, кажется, испуганно. — Две линии. Зачем?

— Не знаю, — сказал я. Совершенно честно.

— Вижу, что не знаешь, — согласилась цыганка. — Все, иди. И не приходи сюда больше. Ты страшный.

— Всего доброго, — вежливо сказал я.

Я с облегчением покинул странный цыганский двор. Теперь он казался мне не в духе Кустурицы, но в духе Стивена Кинга.

— Ну что, нагадала тебе цыганка? — спросил Валерик, когда мы возвращались обратно. — Дорогу дальнюю, казенный дом?

Витя хихикнул.

— Зря смеетесь, — строго сказал Миша. — Бабушка Мадина гадала лучше всех. Про Вангу слышали?

— Чего-то слышали, — подтвердил я. Но уточнять, что слышал большей частью об интернетных «пророчествах» и придуманных копирайтерами кликбейтных заголовках, не стал.

— Она в Болгарии живет. Гадалка, очень знаменитая. К ней Брежнев ездил. И Гагарин. И артисты разные. Так вот, бабушка Мадина сильнее ее. К ней тоже приезжали со всего Союза раньше. Сейчас старая уже, не принимает. Но все умеет. Она что тебе сказала?

— Да я не понял толком, — уклонился я от прямого ответа.

Миша скептически усмехнулся. Похоже, не поверил мне.

— Мы комсомольцы, — сказал Валерик. — Нам гадать нельзя, нас могут по комсомольской линии наказать.

— Ну тогда ясно, — согласился Миша, который сарказма категорически не понимал. — А часы у вас хорошие, нормальные часы. Я для чего их покупаю? У нас все время свадьбы, дни рождения, крестины всякие. Бабки — что за подарок? На них не купишь ничего. А часы — вещь! Подарил и нормально. При том — недорого! Выгодная штука их дарить!

В конце концов Миша получил заветные джинсы (примеряли у Валерика дома — джинсы оказались на размер больше, но Миша великодушно заявил, что не беда, дома есть кому подшить), пожал нам руки, пожелал успеха в делах и был таков.

— Ох, ромалэ... — устало протянул Витёк. — Дают стране угля... Мелкого, но много. Всю душу вынули!

— Я на чемпионате области так не уставал, — сказал Валерик. — Ты, Витя, завязывай с цыганами дело иметь. Видел я по цветному такие нетрудовые доходы. Они такие нетрудовые, что почти трудовые. Странно еще, что не кинули...

— Как не кинули? — осенило меня внезапно. — А жвачка?! Жвачку-то мы не взяли! Забыли жвачку! Целый блок!

Витя стал пурпурного цвета. Он закрыл лицо руками (вот он, двойной фейспалм), а тело его сотрясали судороги.

— Интересно, он смеется или рыдает? — спросил Валерик.

— Рыдает, — предположил я. — Скорбит о несовершенстве мира и человечества.

В общем, мы ржали так, что мама Валерика пришла поинтересоваться — все ли у нас в порядке.

— Ты извини, Витя, — сквозь смех говорил Валерик, — но за жвачкой я туда не пойду. И вообще — ни за чем и никогда.

— Пусть подавятся своей жвачкой, — вытирая слезы отвечал Витёк. — Но какой народ, а? Какой народ?!! Хоть в малости, но на чем-то кинуть!

— Ничего себе малость — сто рублей, — сказал я. — Кучеряво живете, Виктор. Стольник для вас не деньги.

— Хрен с ним, — отмахивался Витя. — Главное — бабки собрали. Теперь можно за видиком смело идти. Еще сегодня успеем — тут недалеко. Только мелочь эту нужно пристроить куда-то, а то скажут — на паперти стоял... Несолидно с такой «капустой» к серьезным людям.

Мелочь мы пристроили в соседнем доме, в овощном магазине.

— Копилку, что ли, разбили? — поинтересовалась продавщица. — Мой вот тоже собирает. Пятнашки в бутылку от шампанского. На мотоцикл, говорит, коплю.

— Копилку, да, — сказал Валерик. — Полгода собирал. На подарок. Девушке.

— Это хорошо! — одобрила продавщица. — Не на пропой, а девушке — это правильно. Вы хорошие ребята, по вам видно. Не то что... ходят тут!

Получив от продавщицы купюры в обмен на чеканную монету, мы двинулись к Витиным серьезным друзьям. За видеомагнитофоном.