Майская ночь, или Утопленницы

* * *

Не знаю, кто из них, где и когда стукнул начальнику охраны о моих расспросах, но с обеда Никанорыч вернулся туча тучей.

— Ты что тут из себя детектива корчишь? — зловеще осведомился он. — Что за дела?

— Александр Никанорыч, — пролепетал я. — А сами вы разве не видите?

— Чего не вижу?

— Это же не он…

— Кто не он?

— Не он… Не Сергей Петрович…

Начальство на секунду оцепенело, потом угрожающе перегнулось через стол. Забыл сказать, но у Никанорыча независимо от настроения всегда лицо убийцы. Я даже чуть отшатнулся.

— Дыхни! — приказал он угрюмо.

— Да трезвый я…

— Дыхни!

Я дыхнул.

Лицо Никанорыча стало еще мрачнее.

— Ну что? Сменщика вызывать или сразу скорую?

— П-почему?..

— Потому что! А ну-ка повтори, что ты мне сейчас такое ляпнул!

— Н-ну… мне показалось, будто…

— Так. Показалось. Уже лучше… Что такое жамевю, знаешь?

Нет, вот этого умного слова я еще не слыхивал ни разу. И менее всего ожидал услыхать что-либо подобное от Никанорыча.

— Может быть, дежавю? — робко уточнил я.

— Похоже, — согласился он. — Только с точностью до наоборот. Жамевю — это когда знакомое делается незнакомым. Лицо, например, чье-нибудь… А что это за симптом, знаешь?

— Н-нет…

— Вот и я тоже, — хмуро признался он. — Но мой тебе, Миша, совет — сходи проверься. Что-то не нравится мне все это… Показалось ему! Когда кажется, креститься надо…

— Да я и так крещеный… — с кривой улыбкой рискнул пошутить я, и начальство, видя нормальное мое поведение, малость поуспокоилось.