Последний бастион – 2. Бремя белых

Зимбабве, северный Матабелелэнд, Бывшее имение "Кингхилл, 08 июля 2009 года

— Приди в себя! — я отвесил Марине увесистую пощечину, такую, что ее голова дернулась. Но подействовало — истерические всхлипывания сменились угрюмым молчанием.

— Где вы оставили нашу машину? Вспоминай!

— Там… — Марина указала рукой куда-то в буш, где уже занималась заря — примерно километр в ту сторону… Мы ее замаскировали… Ник…

— Ему ничем не поможешь! Поняла!? — у самого кошки на душе скребли, но это было так, действительно брату уже ничем невозможно было помочь — ты за руль сесть сможешь? Сможешь или нет, надо сваливать отсюда!

— Да… смогу…

— Тогда поехали! Забудь, здесь мы уже ничего не сможем сделать!

Вообще, в нормальной стране в этом случае принято вызывать полицию и ждать защиты от государства. Но здесь нормальной страной и не пахло — связываться с зимбабвийской госбезопасностью я не собирался. Самое мудрое решение — свалить отсюда и как можно быстрее, чем я и решил заняться. И найти, наконец, этот проклятый самолет! Хотя бы в память Ника. Чтобы все, что произошло, было бы не напрасно…

Кабина Тойоты была тесной, с пулеметом я едва разместился. В ленте оставалось патронов пятьдесят, должно хватить если что. Кроме того — в кузове трофейные Калаши лежат и сумка с патронами. Прорвемся…

Марина вела машину по ночному бушу уверенно, явно ей уже доводилось это делать в прошлом. Буш сам по себе только выглядит гладким как стол. На самом деле можно свалиться, к примеру, в нору муравьеда или того хуже — попасть на зыбучий песок. Или на камень напороться, угробить машину…

— Далеко еще?

— Метров двести.

— Стой! Возьми винтовку.

Марина остановила Тойоту…

— Наблюдай. У тебя оптика, тебе лучше видно. Прикройся машиной. Если увидишь движение — стреляй. Только в меня не попади.

— А ты?

— А я пойду туда. Надеюсь, львы меня по дороге не сожрут. Как только подам сигнал фонариком — подъезжай. Если начнется стрельба — сваливай отсюда и не оглядывайся. Выбраться из страны сумеешь, как выберешься — дай знать моему отцу. Джонатан де Вет, морская пехота США, полковник. Поняла?

…

— Поняла или нет?!

— Поняла…

— Соберись! Не время раскисать…

Правильно говорил мне отец — не суйся в дерьмо. Не суйся… В принципе, если захватят в плен — он реально сможет помочь. Его группа MEU (SOC) — наиболее подготовленная боевая группа в КМП США, местные и рядом не стояли. Если даже не будет приказа — он сможет собрать группу неофициально, из тех, кто служил с ним и со мной. Кстати — а что за боевая дружба негров и арабов тут образовалась? Вопросы, вопросы…

Свой автомат закинул за плечо, в пулемете сменил ленту. Присел около кузова, огляделся. Буш словно замер перед рассветом, освещаемый красной полосой занимающейся на востоке зари. В том месте, где указала Марина — ни малейшего движения, только какая-то черная тень среди кустарников, похожая на огромный валун.

— Я пошел…

С пулеметом наперевес я побежал к машине. Пригибаться, "качать маятник" — смысла не было. Всего двести метров, Марина прикрывает. Надеюсь, что прикрывает. Жалко вообще девчонку — явно ведь кого-то здесь потеряла, теперь еще и Ник. Да и я… Его раздолбаем считал, а он как мужчина лег, в бою, с оружием в руках, защищая свой дом. Господи, так и крыша может поехать…

Метрах в двадцати от машины остановился, присел на колено, прижал приклад пулемета локтем, готовый стрелять на любое движение. Но все было тихо. Если бы рядом была засада — на таком расстоянии я бы почувствовал. Засады не было.

Лэндровер был укрыт прекрасно, Ник потрудился на славу. Загнал его в небольшую ложбинку, глубиной примерно по капот, накрыл маскировочной сетью, наломал веток с местного кустарника и сверху положил. Нормально сделал.

Достал фонарь с красным светофильтром, светя себе под ноги начал осторожно приближаться в машине. Боялся растяжки — хоть машина и замаскирована, но ее все же могли найти и оставить сюрприз. Подойдя к машине, откинул с одной стороны маскировочную сеть, забросил в машину пулемет, сам кряхтя и матерясь, обдирая кожу об колючку полез вниз. В тусклом красном свете осмотрел днище — тоже никаких сюрпризов. Зер гут. Смотал масксеть, поминутно оглядываясь по сторонам, откинул капот машины. И тут ничего. Значит — машину никто не нашел — и это радует… Немного успокоившись, отсигналил Марине и с радостью услышал ровный гул дизеля Тойоты. Через минуту белый трофейный пикап затормозил совсем рядом…

— Ты дорогу на Мозамбик знаешь?

— Это же через всю страну….

— Неважно…

Пока Марина устраивалась в Лэндровере, я осмотрел трофеи. Из автоматов отобрал два — русский и болгарский. От остальных отсоединил магазины, кинул в машину, из самих автоматов вынул затворы и зашвырнул так далеко, как только мог. Оставил сюрприз для владельцев Тойоты, если они сюда нагрянут — такие сюрпризы меня научил оставлять отец. Пулемет на турель я устанавливать не стал — все-таки в Зимбабве открытой войны не было, и провоцировать ее не стоит. Пусть оба пулемета — и ПК и РПД полежат сзади, прикрытые на всякий случай свернутой масксетью. Автомат под рукой, если приспичит — до пулемета дотянуться пара секунд. А так — три автомата, два пулемета, несколько винтовок, пистолеты — пусть только попробуют…

Сел за руль, повернул клюк в замке зажигания. Мотор завелся с полтычка…

— Куда едем?

Марина мрачно смотрела перед собой, словно не слыша меня. Еще не хватало, чтобы в депрессию свалилась, прямо посреди буша…

— Куда едем, блин! — я встряхнул ее за плечи — соберись! Иначе и мы здесь останемся!!!

В глазах Марины появилось какое-то более — менее осмысленное выражение, она взяла карту, сверилась с компасом.

— Туда. На север. До дороги километров двадцать…

— Вот и хорошо. Соберись, ничего уже не исправишь. Надо жить дальше… — я понимал, что говорю чушь, но в голову больше ничего не приходило.

— Я в порядке… — слабо улыбнулась Марина — правда, в порядке…

Но по ее глазам я видел, что это не так…