Последний бастион – 2. Бремя белых

Зимбабве, Западный Машоналэнд, 09 июля 2009 года

Говорить было не о чем. Прошедшая ночь, кажется, пошла Марине на пользу, ее мрачная угрюмость сменилась сосредоточенностью, она даже иногда улыбалась. Полегчало немного и мне — по меньшей мере, депрессия уже не грозила ни мне, ни ей…

Утром быстро собравшись, мы выехали в путь, в сторону мозамбикской границы. Хотя бы и сделали крюк, но сейчас, вымеряя направление по компасу, мы держали путь строго на один из притоков Кабора-Басса. Тем же путем шел мой дядя в семьдесят седьмом вместе с родезийским спецназом САС — сейчас по этой дороге шел я.

Самолеты — разведчики больше не появлялись. Мы шли по проселочным дорогам, чтобы не терять зря времени, я стоял у пулемета, попутно разглядывая окрестности. И видел вокруг только следы запустения и разрухи…

Когда-то давно здесь работали люди, кипела жизнь. Работали шахты, разводился скот, даже выращивался виноград. Сейчас же на пути то и дело попадались разрушенные, а то и сожженные дома, часто завешанные со всех сторон сохнущим бельем — признак того, что в этих домах жили негритянские общины. Заборы из колючей проволоки, раньше регулярно подновляемые, теперь стояли поваленные, во многих местах от них остались только столбы. Вместо тучных, коричневого цвета коров и быков негритянские дети пасли коз, во многих местах на пастбищах были видны большие проплешины — значит, трава уже никогда там не вырастет. Деревья, которые высаживали белые фермеры, черные порубили на дрова, не осталось даже пней, даже корни выкапывали из-под земли. По дороге нам попалась небольшая шахта и виноградник — шахта была давно заброшена, а виноградник — погиб. Машин на дороге практически не было — у чернокожих не было ни самих машин, ни денег на бензин — а если и попадались, то каждая из них была готовым кандидатом под пресс. В целом, все, что я видел, производило впечатление заброшенного, никому не нужного…

— Внимание! Справа!

Я глянул, автоматически перевел и ствол пулемета. Е мое…

Сбоку к нам приближался какой-то трехосный, старый грузовик, до него было метров девятьсот. Но самое главное — на кабине был отчетливо виден станковый пулемет, а в кузове — изготовившиеся к стрельбе бойцы. Черт, как же они нас нашли…

— Стой!

Лэндровер затормозил в облаке пыли…

— Сможешь их со снайперки достать?

— Попробую… Марина достала из пирамиды за сидением свою любимую винтовку, положила ее на дугу…

— Не выпрямляйся в полный рост. Там тоже может быть снайпер.

— А ты? — спросила Марина, но послушно залегла, оперев цевье винтовки о борт машины

— Мои проблемы… Давай, работай… — я в свою очередь, прикинув расстояние, быстро сокращающееся, выставил прицел пулемета…

Грохнула винтовка, и я отчетливо увидел, как лобовое стекло напротив водительского места пошло трещинами, сама машина пошла юзом, сбрасывая скорость. Автоматчики открыли огонь на ходу из кузова, пули ложились вдалеке от машины — но пуля-дура…

Я, в свою очередь дал две короткие, расчетливые очереди — и со второй очереди загасил-таки пулеметчика, садящего по нам из пулемета, установленного на кабине. Автоматчики на таком расстоянии — это не так опасно, тем более негры, которые садят в белый свет как в копеечку. Третью, более длинную очередь, я всадил в двигатель машины…

Фффуххх…

А вот это уже, б… серьезно. Вспышка — и словно комета понеслась в нашу сторону, оставляя за собой дымный след. РПГ, твою мать. Попадет — костей не соберешь…

— Давай вперед! — крикнул я, дал длинную очередь в сторону гранатометчика на подавление. В десятке метров от нас вспух дымный куст разрыва, куски дерева, земли, камни полетели в нашу сторону…

Оставив винтовку (блин, свалится еще под колеса…) Марина снова взялась за руль, нажала на газ. Лэндровер пошел вперед, расстояние между нами и боевиками начало увеличиваться…

— Стой!

Глянул в дальномер — не меньше километра. Гранатомет на такой дистанции точно не возьмет…

— Сможешь снять этих?

Боевики, рассредоточившись, редкой цепью двигались в нашу сторону

— Попробую… — Марина с серьезным видом залегла в кузове — наводи…

Я взял бинокль с встроенным лазерным дальномером, пробежался в поисках ориентиров. Время пока было — но немного.

— Камень видишь?

Здоровый валун, откуда только он взялся…

— Вижу.

— Ориентир "камень", машина — соответственно "машина".

— Поняла.

— Тогда… — я выделил цель, нажал на кнопку лазерного дальномера, промеряя расстояние — двести влево от камня, дальность восемьсот девятнадцать, цель гранатометчик.

Через несколько секунд винтовка плюнула огнем. В бинокль мне отчетливо было видно как маленькая, одетая в камуфляж фигурка с трубой гранатомета на плече вдруг согнулась пополам и покатилась о земле…

— Попадание! Триста двадцать влево от камня, дальность восемьсот один — пулеметчик!

Новый выстрел — и пулеметчик покатился по земле, выронив пулемет. Вместе с ним попадали на землю, залегли и негры…

— Они залегли. Справишься?

— Справлюсь, наводи.

— Сто десять влево от камня, дальность семьсот девяносто пять — стрелок.

После очередного точного попадания, негра буквально подкинуло, он пробежал вперед несколько метров, не опасаясь пуль, рухнул и замер. С первого выстрела и на таком расстоянии — никогда такого не видел…

— Двести шестьдесят влево от камня, дальность семьсот девяносто восемь — стрелок.

После четвертого точного выстрела негры вскочили и стадом бросились бежать, побросав оружие. Я оторвался от бинокля — но Марина не была бы Мариной, если бы не подстрелила одного из них на бегу в спину. Впрочем, после того, что я узнал, осуждать ее за это как-то не хотелось…

— Ты молодец! — я поцеловал ее и сам удивился, как естественно у меня это получилось. Как будто мы прожили вместе уже несколько лет. Марина жадно вцепилась в мои губы, долго не отпускала…

— Из нас с тобой получилась бы неплохая снайперская пара — сказала она, отдышавшись

Это уж точно, и не снайперская тоже. Вот только участвовать в таких отстрелах негров… ну не могу я так. "Служить и защищать" все еще крепко сидит во мне, я клятву давал. А вот насчет просто пары…

— И не только снайперская… — улыбнулся я

— Уезжаем?

Я глянул в бинокль. С такого расстояния видно было плохо, но кое-что меня заинтересовало…

— Нет. Едем назад, только осторожно.

С трудом развернув машину на узкой дороге, покатили назад, остановились у камня…

— Короче — схема такая. Прикрываешь меня отсюда с автоматом, сама из машины — ни ногой. Поняла?

— Есть, мой генерал…

Черт, мне это даже нравиться начинает…

Достал автомат, передернул затвор, неспешно пошел по направлению к подстреленным неграм. Война войной… а гранатомет нам ну никак не помешает…

Негр-гранатометчик в пятнистой форме зимбабвийской армии, не шевелясь, лежал на земле. Чтобы не рисковать, я прицелился, с расстояния метров тридцать врезал по нему короткой очередью. Тело дернулось от попадания пуль, камуфляжная куртка на спине покрылась рваными дырами…

Вот сволочь! Метрах в ста зашевелился недостреленный негр, вся его куртка была в крови — но это ему не помешало повернуться и направить на меня ствол РПД. Чтоб его….

Падая на колено, я ударил длинной очередью — и в этот момент сзади сухо щелкнул винтовочный выстрел. Пули попали в цель — негра от пулемета буквально отбросило…

Я оглянулся — Марина стояла в полный рост в машине, целясь из винтовки. Я помахал ей рукой, она махнула в ответ.

Нет, это мне реально нравится…

Уже особо не опасаясь, направился за трофеями. Первым я взял РПГ — китайский, с оптическим прицелом. Один заряд был в гранатомете, еще один — в брезентовой сумке за спиной гранатометчика. Вообще, к китайскому оружию я отношусь резко отрицательно — зачастую сто выстрелов и можно выбрасывать — но тут выбора нет, а гранатомет может понадобиться. Да и сам по себе РПГ, оружие чрезвычайно простое, хорошо мне знакомое по занятиям в Морской пехоте США, где изучали оружие вероятного противника. Ломаться там просто нечему, простое и примитивное как лопата. Берем…

У второго негра я разжился еще одним РПД и самое главное — патронами к нему в лентах. Четыре ленты по сто патронов — неплохой улов. Два пулемета РПД — это уже солидное огневое прикрытие. Может получиться так, что и Марине придется на нем работать…

Нагруженный трофеями, я еле дотащил их обратно до Лэнда, погрузил их в машину. Улыбнулся — неплохо сделали…

— Теперь поехали к грузовику — я очень надеялся, что случайная пуля не пробила его бензобак — метрах в двадцати меня высадишь. Пока не скажу что можно — ни шагу дальше…

Машина оказалась каким то старым советским армейским грузовиком, названия не знаю. Но самое главное — она была дизельной! И бак, судя по внешнему виду, был не поврежден…

Первым делом, держа наизготовку пистолет (автомат в такой ситуации бесполезен, нужно оружие чтобы стрелять с одной руки), рванул дверь со стороны водителя. Этот готов — мозги по всей кабине, мухи уже наполнили кабину, монотонно жужжа.

В кузов я не полез — вдруг гранату оставили… Залез на капот, оттуда осторожно перебрался на крышу кабины, посмотрел кузов. Вроде ничего интересного, кроме…

— Давай, подъезжай! — махнул я рукой

Пока Марина ставила Лэндровер рядом, я успел отсоединить почти целый короб с пулеметными патронами. Здесь повезло — пулемет на кабине был старый, советский СПГМ — патроны от него подходили к пулемету Калашникова. В ленте оставалось еще штук двести…

— Держи! — я перебросил ленту, потом перегнулся в кузов и подцепил еще одну здоровую жестяную коробку с выдавленной на ней звездой — и это держи!

— Что это?

— Патроны к пулемету. Лишним не будет…

Больше в кузове ничего интересного не было, осталось перелить солярку. Спрыгнув с кабины, я нашарил в вещах воронку с сеткой и длинный шланг.

— Ты что делать собираешься — Марина смотрела на меня с интересом. Такого в Гарварде точно не проходят…

— Смотри и учись…

Открыл бензобаки обеих машин, в горловину бензобака Лэндровера вставил воронку — дизтопливо здесь полное дерьмо, да еще с мусором вперемешку. Что было в бензобаке этого грузовика, я не знал — русские вообще делают свои машины нетребовательными к топливу — но то, что на этом топливе можно было ездить, внушало определенный оптимизм. Смешается с нормальным — и нормально. Хотя, если честно — двигатель запороть я боялся…

Сунул один конец шланга в бензобак грузовика и принялся что есть силы сосать топливо. Глаза Марины размерами стали походить на чайные блюдца

— Отравишься же…

Наконец, через несколько секунд в рот хлынуло дизтопливо, я тотчас кинул шланг на воронку и начал отхаркиваться и отплевываться — вкус был мерзкий. Напоследок хлебнул немного коньяка чтобы перебить вкус во рту, глянул — топливо текло тонкой струйкой в бензобак Лэндровера. Судя по виду — не такое и плохое, армия здесь получала нормальное топливо

— Где ты этому научился…

— В морской пехоте США и не такому научат. Доставай канистру, может и на канистру хватит…