Мелкий Шрифт

Писать тебе. — Я бегаю.

— Данные. — Она закатывает глаза.

Волоски на моей шее встают дыбом. — Что это значит?

Она прочищает горло, как будто это может скрыть то, как ее щеки становятся светло-розового цвета. — Ничего. У тебя тело бегуна. — Ее глаза смотрят куда угодно, только не на мое лицо.

Хмм. Она меня разглядывала.

— Не то чтобы я рассматривала тебя или что-то в этом роде, — заикается она, и ее щеки только больше краснеют.

Я сажусь повыше, довольный этим новым развитием событий. — Точно.

— Только мазохист бегает ради удовольствия.

— Это проясняет мою голову.

— Я поверю тебе на слово.

Смех вырывается из меня, заставляя мои легкие гореть от прилива кислорода.

Захра усмехается. — Жаль, что ты не смеешься чаще.

Потому что у меня не так много поводов для смеха. Я дергаю за галстук, ослабляя его хватку на шее. — Не привыкай к этому.

— Я бы не посмела. Мне даже нравится тот факт, что это редкость, потому что это делает его еще более особенным. — Ее улыбка заразительна, заставляя уголки моих губ приподниматься в ответ.

Никто не называл мой смех особенным. Черт, я не думаю, что меня называли особенным каким-либо другим способом, который не был бы унизительным. Это заставляет меня чувствовать себя… хорошо. Ценным. Ценность, которая не имеет никакого отношения к тому, сколько денег я зарабатываю или какая у меня работа.

Я хочу видеть себя таким, каким она видит меня. Потому что в ее глазах я не чувствую себя мужчиной, несущим на своих плечах целую гору ожиданий. Я просто Роуэн, из тех парней, которые сидят на полу в дорогих брюках, едят еду на вынос из коробки и наслаждаются каждой секундой.

До меня доходит, когда Захра улыбается мне, что я хочу большего с ней. Мне нужно найти способ сделать так, чтобы это произошло, не привлекая внимания к тому факту, что я — два разных человека в ее жизни.

Если бы я только знал как.