Отверженный 追放者 Часть II

Серые дни. Прелюдия

За окном лил дождь. Да и не просто, а вот настоящий, с большой буквы, Ливень. Он наседал порывами, словно там, на улице, бушевал настоящий шторм.

Вроде стихло на секунду и снова слышен этот раздражающий бег часов и жужжание старой лампочки на потолке, а потом вновь всей массой он бьется в стену, оставляя на стекле крупные капли.

А после этого грохот. Будто вечный рокот океана он разносится в небесах мощными раскатами и бьет в стену так, что даже лампочка немного дрожит.

Уютно?

Нет. Особенно если понимать, что сидишь напротив серийного убийцы.

Горячая кружка черного кофе обжигает пальцы, но убирать их не хочется. Кажется, если убрать, станет совсем холодно.

Ви подняла голову и посмотрела на него. Как же за 6 часов это лицо напротив успело ей надоесть. Опостылеть. Именно так и по слогам. О-по-матьего-сты-тель.

Каменное, безэмоциональное, с одним и тем же наглым выражением.

Интересно, — подумала она, — поэтому у него почти нет морщин? Оттого, что он никогда не меняется в лице?

Нет, ну какая же прекрасная тварь, будто не от мира сего. Никакого сострадания или жалости, никаких, даже базовых, проявлений эмоциональной вовлеченности, только абсолютное спокойствие.

Словно инопланетянин или искусственный интеллект внутри живого организма. Чуждый, странный, непонятный.

Своим поведением он давил на неё, выбивал за границы спокойствия, она это понимала. Ведь Ви была про. Таких, как он, она насмотреться успела. Семь малоприятных лет проработала она психиатром, перед тем как написать первую научную работу, а после полностью уйти в журналистику. Да, сейчас она пишет желтуху, прикрываясь былой квалификации, однако, где ещё найти скандальную журналистку и врача в одном лице?

Да ещё и такую, что согласится на встречу с ним. Поэтому он её и выбрал. Наверное, поэтому.

Она взяла себя в руки, выдохнула сигаретный дым и посмотрела в его кристально-синие глаза. Ну, Ви, поехали дальше.

— Итак… — произнесла она, заново включая микрофон. — Шесть часов до казни, как ощущение?

— Нормально, — пожал он плечами. — А у тебя?

— Не мне умирать этим утром, — произнесла она холодно, делая глоток кофе.

— Как знать, — улыбнулся он.

И улыбался он странно, растягивал тонкие губы натужно, будто его что-то заставляло. Он был отвратителен.

Нет, он был привлекателен. Если не знать, что за существо скрывается под этой ровной кожей.

— Пытаешься меня напугать, эМ? — усмехнулась она, стряхивая пепел в забитую окурками вазочку.

— Нет, ты что. Просто такие дожди, дорогу, скорее всего, размыло. Как теперь добираться до дома…

— Утром меня довезут представители тюрьмы, тебе не о чем волноваться. Ты готов продолжать?

— Конечно, поэтому я здесь, а не сплю в своей камере.

— Кстати, а почему «эМ»? Почему именно эта буква? Что это, одно из твоих придуманных имен? Михаил? Майкл? Макс?

— Нет, ничего такого, хотя Макс мне нравится, — усмехнулся он. — Правда не знаешь, откуда это пошло?

— Нет, расскажи.

— Плохо делаешь домашку, малыш, — погрозил он ей пальцем. Руки были прикованы наручниками к столу. — Интересности для подписчиков?

— Можно сказать и так.

— Все началось, когда я путешествовал по Европе. Пока убиваешь чернь, верхушка хранит молчание, но стоит тронуть кого-то обыденного, одного из своих, общество начинает волноваться. Я убил одну женщину высокого полета. Она была эффектной особой, тут ничего не скажешь. Поэтому пресса и стала обо мне писать, я привлек слишком много внимания.

— За что ты её убил?

— За роскошью идут соблазны, за соблазнами стоит пропасть. Она была не так состоятельна, как хотела казаться. Кредиты, интриги ради выгоды, залоги и бесконечная жажда к роскоши. Тусовки, одежда, атрибутика, драгоценности, все это омыто пузырьками шампанского. Вот только полиция уже взяла след. Она была мошенницей и воровкой, ей светило от пяти до пятнадцати в женской колонии. Представляешь, что бы с ней там сотворили? Она знала куда катится, я пришел как раз вовремя. Можно сказать, она желала моего прихода.

— Да-да, конечно, и что дальше?

— Какая-то газетенка написала, что я женоненавистник. Дали какую-то глупую кличку, обозвали антифеминистом, заявили, что я импотент, девственник, урод и дальше по списку. Интернет подхватил волну хейта.

— Ты же знаешь, что это психологический прием, так? Чтобы вывести тебя на ошибку.

— Конечно, поэтому я решил поиздеваться. Я убил темнокожего парнишку, араба. Он приехал в Германию беженцем, но жизнь не удалась. Он ещё и геем оказался. И пресса мгновенно отреагировала, — теперь они во весь голос убеждали читателя, что я националист и гомофоб. Мне стало весело. Я убил темнокожую женщину. И пресса взорвалась диким криком, трубили, что я неонацист, ненавидящий женщин. И тогда я убил белого мужчину. Вот это был номер.

— И как они отреагировали?

— Они не знали что сказать, но и молчать не могли. Тогда я уже стал популярен, собирался переезжать. Der spiegel выпустил статью с разбором моих убийств. Журналист едко назвал меня «Мистер Мизантроп». Понимаешь шутку? Они не смогли понять, кого я должен ненавидеть, и решили, что я ненавижу все человечество, ха! Так оно и приклеилось, «Мистер Эм». Я привык.

— Да уж, ты развлекался как мог. Ужасная история.

— Как и все прочие, ты же не думала, что ночь будет скучной?

— О, к этому я точно не готовилась, ты прав. Но давай вернемся к делу.

— Да конечно. Что там у тебя дальше по списку?

Ви взглянула в планшет, в котором отмечала все заинтересовавшие её темы.

— Серые дни, я правильно назвала? Ты упоминал их ранее, в начале вечера.

— Да, есть такое.

— И что это? Депрессивные настроения? Проблемы самореализации?

— Нет, — покачал он головой, — это скорее… нервный срыв. Период бешенства, который проявляется по-разному. Причем я не всегда могу понять, что этот период уже наступил. Иногда я чувствую его приближение, а иногда все происходит внезапно.

— И как ты к этому относишься?

— Крайне негативно. В этот промежуток времени я неспособен держать себя в руках, как и отвечать за собственные действия. Что крайне неприятно, — Серым дням нельзя верить. Они как рассказ лжеца: размытые, нереальные, запутанные.

— Ты никогда не задумывался о причине появления этого срыва? Откуда он у тебя?

— Хочешь подвести все к тому, что я психопат? Да я это и так знаю. Нет, если интересно, я предпочитаю думать, что это наказание за мои неверные действия. За нарушение Правила, и злоупотребление им.

— Значит, у тебя бывают некие нервные срывы, когда ты перестаешь себя контролировать, так? Можешь описать ощущения от этого приступа?

— Нет, этого так просто не объяснишь. Это совокупность ощущений и изменения восприятия. То, что раньше казалось синим, теперь может выглядеть как зеленый и наоборот.

— Ладно, но ведь ты можешь привести пример? Объяснить.

— Почему бы и нет. А где пожалуйста?

Ви грустно усмехнулась. С ним иначе не получается, вот же урод.

— Пожалуйста, — протянула она, прикуривая сигарету.

— Ну раз ты так просишь, — вздохнул он, — тогда слушай. Вот один пример. Я то время завязал, решил успокоиться, передохнуть. Да и городок тот мне нравился, напоминал о детстве. Я жил на узкой улочке, с балкона были видны окна соседей, внизу грязная аллейка, по которой и днем и ночью бегали люди и носились скутеры. Вечная суета. Но в ней я нашел какой-то баланс. Поставил на окно цветы, часто медитировал, существовал, вот как ты обычно.

Она хотела отреагировать на колкость, но сдержалась. Он сделал вид, что не заметил.

'— Меня никто не искал, как я думал. Зов утих, убивать не хотелось. Если нет в этом потребности, я не злоупотребляю. Так что я даже не думал об этом. Просто закрывал глаза на тех, кто, как мне кажется, мог пополнить список.

Просто жил.

Вставал каждый день к обеду, смотрел на себя в зеркало, медитировал, одевался и выходил на улицу.

Там было кафе, всего несколько десятков метров от жилища. Маленькое заведение, большие окна, стойка, за которой посетители пили кофе, уютные тесные диванчики, скромное меню… Мне там нравилось, не знаю почему, поэтому я частенько туда захаживал, чтобы позавтракать. Всегда мало народу, а иногда и вовсе пустой зал. Обходительные официантки, вкусная домашняя еда…

Я захожу, меня приветствует звон колокольчика над дверью, сажусь на последний диван в зале, пододвигаюсь к окну, рассматриваю прохожих, пока знакомая официантка не обратит на меня внимания. Она, как всегда, приветлива, лучезарно мне улыбается, даже пуговку на рубашке расстегнула.

Мне это не нужно, ты сама понимаешь, но эта маленькая деталь мне тоже нравится.

Я беру яичницу с беконом, черный кофе, поливаю блюдо кетчупом, он ложится на желток красной густой полосой. Беру тост, вымакиваю месиво, тяну его в рот, закусываю хрустящим беконом, а сверху делаю большой глоток кофе. Ну что, казалось бы, ещё нужно от жизни?

Конечно же, пирога. Вишневого пирога, которым идеально закусывать кофе. Официантка приносит его на белой тарелочке. Я осторожно отделяю кусочек вилкой. Идеально, ни крошки. Свежайший бисквит, мягкий сладко-кислый джем.

На улице светло, солнечные блики на машинах, люди, спешащие по своим мелочным делишкам. Проезжает грузовик, в нем свежеспиленные бревна, я буквально ощущаю запах опилок. Вижу на столбе птицу, я в них не разбираюсь ни фига, маленькая такая с красной полосой на крыле. Гляжу на девочку, которая бежит с портфелем через дорогу. На свежую траву на газоне рядом с тротуаром. И все это так по-настоящему. — Он даже зажмурился, представляя описанную картину. — Так реально… Будто я тоже человек.'

Он помолчал, посмотрел очередной раз на кандалы, его связывающие, на окно, за которым все ярился дождь. Ви его не торопила, она замерла, будто леопард, выслеживающий лань. Боялась его спугнуть.

«— Но в тот день… все было не так, — продолжил он. — Ты сначала этого не замечаешь. Что что-то не так. Люди говорят — 'не с той ноги встал».

У меня этого не бывает, я всегда сначала снимаю с кровати правую ногу. Это у них восприятие мира зависит от внутреннего состояния и настроения, у меня всегда все одинаково. Поэтому я зачастую и не успеваю поймать тот момент, когда уже поздно.

За окном мелкий дождь. Он то идет, то резко прекращается, оставляя эти невзрачные лужицы. Какие-то полумеры, как по мне. Ты или заряди по-настоящему, чтобы пыль сбить и грязь снести, или катись к черту. Но он висит в воздухе, хмурит брови тучами, готовится битый час, потом чуток побрызгает и заново. И непонятно, брать из дома зонт, или ну его.

В зеркале чужое лицо. Понурое, с синяками под глазами. Синяки такие, аж черные, а не синие, в чужих глазах нечто похожее на усталость и тоску, белки розоватые будто и не отдыхал. Это временно, видимо, просто плохо спал, — говоришь ты себе. И морщинка эта разгладится, стоит лишь расходиться. Или крем куплю, может быть, он поможет. Ты стараешься держать свой мир в узде, но он уже вырвался и скачет галопом по вспаханному полю, теперь только держись в седле. Держись крепче.