Отверженный 追放者 Часть II

Серые дни — смятение

Насколько все плохо?

Я приоткрыл дверь в свою комнату и протиснулся внутрь, сразу же задвинув её обратно.

Трупа не было. Даже пятен крови не осталось, ламинат казался девственно-чистым. Я даже проверил одеяло, о которое вытирал нож, следов не оказалось и там.

Я это все придумал? Нафантазировал⁈

Такого со мной не случалось! (Или случалось?) Ну ладно, внутренний голос прав, теперь я не уверен.

Но сейчас просто безумие какое-то происходит. Вот же место, где мама-сан сидела, повесив голову. Я точно помню! А теперь мама-зомби суетится на кухне как ни в чем не бывало!

Этот факт не мог меня не тревожить.

Он пугал меня до дрожи в коленках.

Мне стало тесно. В этой комнате, в этом доме, в этом теле. Я хотел убежать, но не мог.

Стало трудно дышать, закружилась голова, сердце стучало в ушах, будто сосед сверху субботним утром.

Птица в золотой клетке, пистолет в кобуре, клинок в ножнах…

Я вытащил ноутбук, разложил его на кровати, судорожно начал набирать поисковый запрос.

— Ищешь, как справляться с паническими атаками? — насмешливо поинтересовалась Муза.

Я промолчал.

— Да ладно тебе, я почти не обиделась за то, что ты меня избил. Чем ты там занимаешься?

— Ищу подходящий вариант, — ответил я.

Она забралась на кровать, придавила задом подушки и облокотилась на меня, заглядывая через плечо.

— Аааа… Вот оно что… А ты времени зря не терял. И когда успел?

— Это ты два месяца спала и капризничала, а я готовился. Я всегда готовлюсь, — пробурчал я.

— Да я вижу, — погладила она меня по голове. — Мелкий ты кровожадный ублюдок, за это я тебя и люблю.

— Я бы не стал рисковать, если бы не Серые дни. Но убийство поможет нам на время вернуть самообладание. Мы сможем мыслить трезво.

— До следующего припадка.

На экране ноутбука пестрили анкеты. Каждая отдельным файликом, — ссылки на профиль в соцсетях, телефон (если есть), предполагаемый адрес, источник, откуда я узнал о человеке.

— Вот эта подойдет, — ткнул я пальцем прямо в монитор.

— Таак, что тут у нас… — вчиталась Муза. — Йока Тошима, двое детей, стремная мамочка, где достал?

— Возвращаюсь к истокам, питаюсь подножным кормом, — вздохнул я.

— Проститутка?

— Ага. На сайте индивидуальных услуг. Принимает у себя, вот адрес и телефон.

— Почему она?

— Взгляни на её профиль в соцсети. Найти было непросто, но я справился.

Я показал таблицу изображений.

— Да ты настоящий сталкер, дружок. Куда смотреть?

— Вот, — я развернул фотографию из Айчата.

На ней стояла Тошима-чан, прильнув к дереву в парке спиной и мечтательно поглядывая в небо. Снимок был сделан летом, листья пестрели зеленью, а женщина была легко одета, в одной футболке и юбке.

— Тебя на старших потянуло? — язвительно спросила Муза. — Что ты в ней нашел?

— На руки посмотри.

— Ты про синие точки?

— Такие же на шее.

— Героин?

— Скорее всего.

— Наркоманка, проститутка на склоне лет, мамочка. Супер. Мне нравится.

— Подтверждаешь?

— Тебе не нужен мой глас. Исключение № 4 — Правило мертво, пока Серые дни не закончатся.

— И все же… Мне важно знать твое мнение. Я больше не хочу мучатся кошмарами.

— Она подходит, — кивнула Муза. — С натяжкой, но подходит.

— Тогда за дело. Она живет недалеко, пешком доберусь. Нужно подготовиться.