Трюфельные сказки Италии: путешествие за новыми историями и блюдами

Глава 4. Пьемонт: великие вина и белый трюфель

Город по имени рассвет

Гурманы всех эпох никогда не произносили слово «трюфель», не поднеся руку к шляпе.

Александр Дюма

— Сколько-сколько? — непонимающе, не веря ушам своим, замирает англоязычный турист у прилавка крытого рынка, ради которого он сюда и приехал. — 1000 евро за полкило? Вы с ума сошли??? Да я в ресторане буду есть пасту с трюфелями две недели каждый день за такие деньги!

Пожилой продавец трюфелей переглядывается с соседями и усмехается в седую бороду.

— Во-он там, в том здании, сидят уважаемые люди. Знаете, кто они? Они судьи.

— Судьи? — снова непонимающе морщит нос покупатель.

— Ну да, они осматривают трюфели, оценивают, их сертификаты подтверждают, что это самый настоящий белый трюфель из Пьемонта!

— А что там вам в ресторане подадут — этого никто не знает! — уже во весь рот улыбается сосед продавца, его сотоварищи согласно кивают головами.

— Бери, не стесняйся, 100 граммов тебе вполне хватит, чтобы неделю кормить всю семью пастой с трюфелями! — Продавец находит на клетчатом платке маленький гриб, аккуратно укладывает на весы и, глядя, как замирает стрелка, объявляет:

— 400 евро!

Покупатель задумывается. Колеблется. Потом вздыхает, машет рукой и идет к выходу, продолжая недоверчиво качать головой:

— Да они с ума тут все посходили, что ли?

А трюфельный дух под крышей крытого рынка становится невыносим, начинает болеть голова, и хочется одного — бежать, скорее бежать на свежий воздух, в зеленые холмы Ланге, к виноградникам, маленьким деревням, замкам и простору.