Гадалка для холостяка
— Ты что сделала? — подскакиваю со стула. — Ты в своем уме?
— Не хами. Она сильная. Потомственная гадалка в седьмом поколении, — невозмутимо сообщает ба.
— Пф, это меняет дело, — всплёскиваю руками. — Была бы в шестом, я б еще задумался, а раз в седьмом — однозначно сильная, — иронизирую я.
— Увидеть правнуков, уже поняла, мне не посчастливится, пока я на этом свете. Дай хотя бы узнать, будут ли они вообще, а там и помереть можно спокойно.
— Окей, — неожиданно для себя соглашаюсь. — Давай сходим к твоей ясновидящей.
И я докажу любимой бабуле, что все маги, гадалки и прочая нечисть — настоящие шарлатаны. А заодно и повеселюсь.
- Автор: Ана П. Белинская
- Жанр: Современные любовные романы
Читать книгу "Гадалка для холостяка"
— Ты чего? — хмуро бросает на меня удивленный взгляд Миронов. — Тебе плохо?
— У меня … эмм… пятка чешется, — забираюсь практически под панель.
Выражение лица моего преподавателя мне не видно, но уверена, — он считает меня двинутой.
Я бы точно так считала.
Когда движение его машины становится оживлённее, понимаю, что мы выехали на дорогу.
— Больше не чешется? — не поворачивая головы, интересуется доцент. Его голос звонкий с примесью насмешки. Я его забавляю?
Илья Иванович приподнимает вопросительно бровь.
Вообще, у меня чешется.
Но в другом месте.
Чешется язык, чтобы спросить куда мы все-таки так уверенно направляемся, потому что продвинутый навигатор Миронова молчит, но зато тишину салона разбавляет ненавязчивая бубнежка ведущего радио.
— Спасибо за беспокойство, Илья Иванович, — улыбаюсь и припечатываюсь к спинке кресла. Мой преподаватель резко забирает внимание у дороги и всматривается в мое лицо.
— Ну-ка, повтори, — настойчиво просит.
О чем он?
Что ему повторить?
Слова благодарности? Это у него, типа, фетиш такой? Что происходит?
— Что, Илья Иванович? — не понимаю.
Вновь прислушивается, встряхнув головой.
— Извини. Не забивай голову, — проводит рукой по волосам.
А чего он?
Поджав губы, отворачиваюсь и смотрю в окно.
И … открываю рот…
Невероятно…
В груди восторженно екает.
У меня сбивается дыхание.
Припадаю носом к стеклу.
Ловлю, ловлю, ловлю мимо проносящиеся огни…
Мои зрачки суматошно носятся по подсвеченным высоткам, огромным ярким вывескам и украшенным дорожным столбам.
Ночная Москва…
Я никогда ее не видела …
В груди зажигается радость. Наивная радость. Как в детстве, когда в центре нашей деревни устанавливали городскую новогоднюю елку, и мы всем селом выходили на нее поглазеть. Тогда она мне казалась невероятной: большой, волшебной, сказочной. Так и сейчас я смотрю на мерцающую, яркую, пестрящую, неспящую, живую, обещающую, дарящую надежды и будущее Москву. Волшебная. Как новогодняя елка…
Я живу в Москве уже четыре года.
Четыре года, за которые я ни разу не была на Красной площади и не бросала монетку на Нулевом километре. Не видела Ленина и не прогуливалась по рядам ГУМа. Не пила горячий чай на Центральной ярмарке и не была в Третьяковке. Не поднималась на Останкинскую башню и не знаю, почему пруды называют Чистыми…
Я вижу столицу из окон вагонов метро…
Как крот.
Как муравей.
А она… она невероятная. Самобытная, гордая и принимающая… Таких, как я, таких, как тот парень с термо-сумкой из доставки еды, как тот водитель каршеринга или как та девушка с зелеными волосами.
Мне скоро двадцать два года и сейчас, сидя в шикарной машине, глядя на расстилающиеся красоты Москвы, — самое время загадать желание, чтобы мой новый год был таким же ярким, успешным и потрясающим!
Крепко зажмуриваюсь, сжимая кулачки.
Сделано!