И в болезни, и в здравии, и на подоконнике

Глава 23

- Как убил?! – оторопела Делла.

- Ножом. Мы поссорились. Я Деккеру по морде дал, он схватился за нож, мы сцепились, и… и… И я убил! Прирезал нахрен, не знаю, как это получилось, я не хотел, не собирался, оно само, блядь, оно само! - Стэн метался по комнате, судорожно взмахивая руками – закрывал ладонями лицо, стискивал виски, цеплялся пальцами за короткие волосы. Делле невыносимо хотелось поймать его за запястья и зафиксировать, но купол надежно блокировал этот порыв. Как, впрочем, и любой другой.

- Стэн. Стэн! Паттерсон, блядь!

Он замер, ошалело моргая голубыми глазами.

- Что?

- Вокруг кровати пентаграмма. Сотри пару линий.

- Каких?

- Да любых. Просто сотри.

Поставленный перед конкретной задачей, Стэн неожиданно успокоился и старательно затер фрагмент пентаграммы.

- Есть. Что дальше?

- Над кроватью амулеты болтаются. Возьми вон тот, голубой в серебряной оправе, и убери из гармоники. Он будет упираться, но ты все равно выдерни.

Стэн неуверенно сжал пальцы на подвеске и потянул, преодолевая сопротивление. Амулет потрепыхался, рассыпая вокруг себя молочно-белые искры, но сдался, и каркас заклинания рассыпался. Регенерирующее поле погасло.

- Заебись, - сказала Делла и осторожно села на кровати. Стэн клацнул челюстью и тут же отвернулся, мучительно краснея ушами. – Ой, да ладно! Ты же мои легкие видел! Это намного более интимная деталь организма, чем сиськи.

- Ты спятила? -– проигнорировал обсуждение сисек Стэн. – Какого хрена ты вылезла?

- Такого, что у тебя труп где-то лежит. Я правильно понимаю?

- Да. В доме у Деккера. В гостиной, - зачем-то уточнил Стэн.

- Не самое лучшее место для трупов. Сейчас мы поедем и все поправим. – Делла повела плечами и пошевелила руками, выясняя допустимые степени свободы. Негусто, но жить можно. – Преш! – щелкнула она пальцами, призывая футболку.

Верхняя в стопке, с балериной и матюками, неторопливо взлетела и поплыла по комнате. Подхватив футболку в воздухе, Делла встряхнула ее и попыталась надеть. А вот хрен там плавал. Левая рука, поднимавшаяся только до уровня плеча и только под определенным углом, уткнулась в складку. Делла потянула, дернула и запуталась окончательно.

- Да мать же твою!

Стоящий спиной к ней Стэн осторожно покосился из-за плеча.

- Ну что ты творишь? Давай сюда…

Старательно глядя только на танцующую балерину, Стэн расправил футболку, осторожно просунул руки Деллы в рукава, а голову – в ворот. Так же молча, быстро и аккуратно он натянул на нее джинсы и надел кроссовки.

- Вот. Можно же нормально, зачем руки ломать?

- Преш, - снова щелкнула пальцами Делла, взяла из воздуха подлетевшую палочку и сунула в карман. – Я готова. Выдвигаемся.

Они вышли из госпиталя в обнимку, склонившись друг к другу, как влюбленная парочка. После нескольких дней вынужденной неподвижности Деллу ощутимо вело, и Стэн держал ее, крепко прижимая к себе. Он шел ровно, спокойным, размеренным шагом, но Делла чувствовала, как подрагивает окаменевшее от напряжения тело.

- Все будет хорошо, - она обняла Стэна покрепче и похлопала по бедру – безо всякого сексуального подтекста, просто рука лежала именно там. – Сейчас мы все поправим.

В машине было холодно и сыро. В открытые окна влетали прозрачные иглы снега и сразу же таяли, оставляя крохотные влажные точки, отчего приборная панель казалась загаженной мухами.

- Подними стекла, уши продует, - потребовала Делла. – Таапа! А теперь рассказывай подробно. Что именно произошло?

Стэн вцепился в руль так, будто пытался выломать его из стойки. По скулам у него ходили желваки, рот мелко подергивался.

- Я не хотел. Я не собирался его убивать. Просто заехал в гости. Если бы не этот ноутбук… Все из-за ноутбука! Я случайно прочитал, и разозлился, а Деккер смеялся, я дал ему в морду, правильно, что дал... Потому что так нельзя, это подлость, Деккер не имел права, он не должен был врать, не про такое, это неправильно! А потом чертов мудак схватился за нож, и… и вот! Я знаю, я должен пойти в полицию, но я не могу, я не хочу в тюрьму, не могу, лучше застрелюсь нахуй, блядь, блядь-блядь-блядь!..

Главная проблема с человеком, который ведет машину, заключается в том, что минет ему сделать можно, а обнять – нельзя.

- Стоп! – Делла накрыла жесткую холодную руку и потянула. Стэн послушно разжал ладонь, отпуская руль, и это, вроде бы, вполне соответствовало требованиям безопасного вождения. Делла придвинулась как можно ближе и переплела пальцы, прижимая его руку к своему бедру. – Никакой полиции. Никакой тюрьмы. Никто не будет стреляться. Просто расскажи мне, что случилась, как и почему – подробно, как для тупых. Я нихера не поняла.

- Да. Ладно. Сейчас, - Стэн судорожно, со всхлипом вдохнул. – Деккер попросил меня заехать, со сливом в ванной помочь. У него инвалидность… говорил, что была… наклоняться трудно. И денег нет нихера, вот я и помогал, чем мог. Иногда я, иногда другие ребята – у нас вроде как организация была, ну, мы так думали. Кевин даже сайт сделал, только он кривой получился, вечно глючил, страницы в загрузке по три минуты висели…

- Стэн.

- Черт. Да. В общем, я приехал. Почистил слив, Деккер предложил по пиву. Я согласился, ушел в гостиную, а он на кухню, к холодильнику. А на столе у Деккера ноут стоял. Открытый. Не знаю, почему он его не закрыл, думал, наверное, что в слип уйдет, а ноут не ушел. Просто экран погас. Ты не подумай, я туда не лез. Просто сел рядом, там диван напротив стола, так удобнее. Ну… сел. Жду пиво. И тут Деккеру на фейсбуке сообщение приходит. Экран загорается. Я не собирался смотреть! Не шарюсь по чужой переписке, это вообще днище какое-то, я же не на помойке себя нашел. Просто экран вспыхнул, и я на автомате повернулся. А там сообщение. - Стэн запнулся и судорожно повел подбородком, вскидывая голову, как испуганная лошадь. - От Веселого Роджера какого-то. Просит, чтобы Деккер поднажал, а то лохи денег маловато накидали, на рождественский круиз не хватает. А мы правда деньги постоянно собираем. То на лечение, то на протезы ветеранам, бывает, что и с выплатами по ссудам помогаем. Банкиры, суки такие, постоянно проценты по ипотеке задирают – и как, спрашивается, платить нормальному американцу, у которого нефтяная вышка во дворе не стоит?! А протезы! По армейской страховке говно доисторическое ставят, с тем же успехом вместо руки крюк металлический привинтить можно. Это же полный…

- Стэн, - сжала его ладонь Делла.

- Да. Все. Я понял. Короче – я случайно это сообщение прочитал, и выглядело оно… ну… странно. И я полез выше читать. А там… Нихер Деккер не ветеран. Он на базе в Аризоне служил в семидесятых, дальше Тусона и не выезжал никогда. А Серебряную звезду у какого-то нарика этот Веселый Роджер выкупил за три сотни баксов. Я проверил. Снял со стены рамку, вытащил медаль – там на обратной стороне реально другое имя выгравировано! Гарольд Тумбс, блядь! Не Юджин Деккер, а Гарольд Тумбс! Ты представляешь? – лицо у Стэна стало обиженное и совершенно детское. – Так же нельзя!

- Конечно, нельзя. Мудак твой Деккер. Патентованный, - согласилась Делла, и Стэн с облегчением кивнул.

- Вот именно! Я так ему и сказал: ты мудак. Так нельзя, блядь. Это неправильно. Хуй с ними, с деньгами – у меня их, правда, нихера нет, из последний выскребал – но не в деньгах дело! Нельзя так врать! Не про это! – Стэн выдернул ладонь и саданул по рулю так, что внутри стойки что-то взвизгнуло. – Гребаный урод! Когда Деккер с пивом пришел, я показал ему переписку. Попросил объяснить, что эта за хуйня. Даже не знаю, на что я рассчитывал. На извинения, наверное. Ай, мне были нужны деньги, я бедный-несчастный, прости меня, Стэн… Такая вот какая-то херня. А Деккер сказал, что я все неправильно понял. Это, мол, про другое, это не про наши взносы… Улыбался, в глаза мне смотрел – и продолжал ссать в уши! Тогда я сказал, что посмотрел гравировку на Серебряной звезде. И попросил показать чеки. Ну, если он правда переводил деньги раненым – должны же банковские чеки остаться! Это же ебаная, блядь, финансовая отчетность!

Стэн смотрел на дорогу, не мигая, на скулах у него пламенели алые пятна, а губы тряслись.

- Деккер сказал, что не коллекционирует всю эту макулатуру. И если я ему не доверяю, унижаю, блядь, подозрениями, то могу выметаться нахер прямо сейчас. Сказал, что только полный обсос из-за сотки баксов такую истерику устраивать будет. Как будто в деньгах проблема!– снова въебал кулаками по рулю Стэн. – Деньги вообще не при чем! Я же верил Деккеру! Помогал, блядь, по первому свистку прибегал всякую хрень чинить, вместо таксиста его по городу катал. Ну как же – осколочное в живот, раздробленный тазобедренный… Знаешь, откуда у Деккера шрам? Бухой на велике ехал, свалился и пузо себе пропорол! Никакого Вьетнама, обычная алкашка! Он сам мне сказал. Иди, говорит, в жопу. Что хочешь делай, хоть в суд подавай. Я, говорит, квитанций тебе не выписывал – попробуй, докажи, что ты мне деньги давал. И тогда… Тогда я… Я дал ему в морду, – Стэн коротко дернул подбородком и сухо сглотнул. - Мы сцепились. Деккер вытащил нож, ткнул меня под ребро…

- Ты ранен? Какого же хера ты молчал? – тут же взвилась Делла и осела под бешеным взглядом. – Ладно. Никакой мозгоебли. Но если ты не скажешь мне, где в тебе дырка, то ты мудак.

Обдумав что-то и взвесив на внутренних весах, Стэн кивнул.

- Справедливо. Левый бок, лезвие по ребрам прошло. Просто глубокая царапина.

- Поняла. Продолжай. Деккер тебя поцарапал, и ты?..

- Отобрал у него нож и пырнул в живот. Я даже не собирался, оно само как-то получилось, на рефлексах. Как будто нож сам ему в кишки влетел. А потом… Потом меня переклинило. Я бил и бил, не знаю, сколько раз, я просто не мог остановиться, как будто мозги закоротило. И он умер. Я убил Деккера, – скривившись, словно от сильной боли, Стэн шарахнулся затылком о подлокотник и вцепился зубами в ладонь. – Я его убил!

- И правильно сделал.

- Что? – вылупился на Деллу Стэн.

- Эй! На дорогу смотри! – завопила она, и Стэн судорожно выкрутил руль, чудом увернувшись от мусоровоза, неторопливо выкатывающегося на перекресток. – Блядь! Один труп у нас уже есть, нахуя еще два?!

Стэн не ответил, вцепившись побелевшими пальцами в руль. Его ощутимо потряхивало.

- Ну сам подумай. Ты просто дал этому ебалаю в рожу. Если бы Деккер не повысил ставки, закончили бы мордобоем и разошлись. Но нет, сукин сын схватился за нож и даже разок тебя достал. Естественно, ты его убил! А что надо было делать? Встать на табуретку и спеть гимн Америки? Станцевать стриптиз? Вышить салфетку крестиком?

- А ты что бы сделала? – Стэн все так же цеплялся за руль, но трясло его немного поменьше.

- Я? После таких приколов? Убила бы нахуй, потом подняла по методу мистера Цибулоффски и убила еще раз. Ну ты чего? Это же нормальная реакция! – попыталась взмахнуть руками Делла, но осеклась и оборвала жест. – Блядь. Больно. Ебаный сфинкс. Короче, Стэн. Я бы на твоем месте насчет убийства совершенно не переживала. А вот насчет трупа переживать нужно. У этого Деккера родственники есть?

- Нет. Только бывшая жена, они не общаются. Ну, если хотя бы тут этот уебок не врал.

- Соседи что-нибудь заметили?