Эпидемия
- Автор: Евгений Юрьевич Лукин
- Жанр: Героическая фантастика / Юмористическая фантастика
Читать книгу "Эпидемия"
* * *
До музея добирались пешком. Общественного транспорта в резервации, надо полагать, не водилось — незачем. Встречные озадаченно здоровались, потом останавливались и долго смотрели вслед.
— А?! — ликующе восклицал смотритель. Следует заметить, что выходило это у него несколько театрально. — Тишина-то! А? Вы сравните, сравните… В городе — там же совсем иная мораль: едешь с глушителем или, скажем, динамик забыл врубить — значит, что-то скрываешь, значит, совесть нечиста…
Сообразил, что рассказывает все это беглецу, не далее как вчера вырвавшемуся из грохочущего ада, смешался, смолк.
— Зачем ему понадобился мой кошелек? — воспользовался паузой Антон.
— Кому? Василь Панкратычу?
— Ну да…
Старший Треплев удивленно покосился на младшего.
— Как зачем… Личность удостоверить.
Ах, вон это у них как теперь делается! Плохо… Спросили раз — спросят другой. Кажется, чистосердечного признания не избежать — рано или поздно расколют. Да, но поверят ли? Судя по ночной беседе в особняке — ни при каком раскладе…
Над их головами, залетая то справа, то слева, порхало полупрозрачное насекомое — то ли крохотная бесцветная стрекоза, то ли карамора-переросток. Вспомнилась вчерашняя фраза Иоганна Себастьяновича: «Это не тебя пасут?.. Пробуют на роль и все пишут?..»
Черт его знает, может, и впрямь беспилотничек! Летает и подслушивает. Если так, то в таинственной Конторе о беглеце, надо полагать, все уже известно в подробностях.
— А правда, у вас там в городе, говорят, завелись эти… проктомеломаны?.. — с нездоровым любопытством спросил смотритель.
— Про… кто?..
— Проктомеломаны! Вставляют себе динамики. Ну, сами знаете куда… чтобы долбеж и изнутри тоже шел…
Треплев представил — и малость ошалел.
— Не знаю… — опасливо выдавил он. — Не встречал…
Тем временем над уличной зеленью и над черепичными крышами обозначилось нечто напоминающее верхушку сетчатого купола, а может быть, и шара. Дошли до угла, свернули. Выяснилось, что странная конструкция все-таки куполообразна и накрывает собой несуразное здание или, точнее, несколько сросшихся воедино зданий. Из плоского бетонного фасада выпячивался фасадик поменьше — с крылечком и навесиком.
Чем-то этот фасад в фасаде показался знакомым Антону.
— Что это? — спросил он, когда оба ступили под решетчатый свод.
— Как что? — оторопел провожатый. — Дача Треплева. Вернее, то, что от нее осталось…
— Это?! — Антон остановился в изумлении.
Потом поймал себя на том, что тихонько хихикает.
Нет чтобы двадцать лет назад вот так облицевать его хибарку!
— Остальное — внутри? — кое-как справившись с нервным смехом, уточнил он.
— Нет, — печально признался смотритель. — Сразу после теракта начались погромы. Фасад был поврежден, пришлось реставрировать. А еще три года спустя городские заложили в музее акустическую бомбу…
— Динамик?
— Что вы, какой динамик? Настоящую бомбу. Армейского образца… Уцелел только отреставрированный фрагмент — то, что вы сейчас видите. Ну сами знаете, что такое резонансная акустическая бомба! Дерево, бетон, кирпич — все в труху… Восстанавливать уже не имело смысла. Решили на этом месте в складчину выстроить комплекс. Фасад, как видите, сохранили…
Антон Треплев, утратив веселье, окинул оценивающим взглядом нелепое архитектурное сооружение. Да, пожалуй, настаивать на возврате собственности нет смысла. В связи с полной ее утратой. Хотя… Земельный участок был приватизирован…
— А теперь, пожалуйста, внутрь…
Они вошли внутрь и очутились в обширном круглом зале, полном экспонатов, среди которых бродили немногочисленные туристы, в том числе и пара японцев. Ни один из выставленных предметов не был знаком Антону. Впрочем, нет. В центре зала на мраморном столике лежал похожий на детскую игрушку все тот же ракетный мини-комплекс. Подходи и бери.
Антон подошел, однако взять не решился.
— Тот самый?
— Копия, — пояснил смотритель. — Точнее, модель. Настоящий — в запаснике.
— Модель? Действующая?
— Во всяком случае, не боевая…
Треплев присмотрелся. Спусковой крючок был словно бы испачкан алюминиевой пудрой. Мелкая серебристая насечка.
— Отпечаток пальца Треплева, — растолковал смотритель. — Между прочим, самый популярный экспонат. Хотите выстрелить? Пожалуйста! Я не шучу. Дело в том, что залп (условный, разумеется) произойдет только в том случае, если совпадут папиллярные линии. Проще говоря, ни в каком. Все это прекрасно знают и тем не менее жмут на спуск… Вы не поверите, в очередь становятся!
— И ни разу не ломали?
— Ну как это ни разу! Чуть ли не каждую неделю Гургенычу несем…
— Гургеныч — это?..
— Реставратор…
Тут, словно в подтверждение услышанного, в помещение ворвалась стайка мальчишек лет десяти-двенадцати и с воплем: «Кто первый — тот Треплев!» — устремилась прямиком к мраморному столику. На полдороге углядели возле вожделенного артефакта сразу двух близнецов-смотрителей, затормозили, поскучнели и с разочарованным видом разбрелись по залу.
— Тогда, если не возражаете… — Антон положил гранатометик на плечо и нажал спусковой крючок. Просто из любопытства.
Раздался звук лопнувшего надувного шарика, и двадцать пять якобы реактивных снарядиков, выскочив наружу, с треском посыпались на пол.
В зале стало тихо. Все повернулись к Треплеву. Три полупрозрачные караморы, до сей поры мирно блуждавшие под потолком, с шорохом кинулись вниз и зависли над мраморным алтарем.