Время между нами

— Я не могу рассказать вам, Мэгги. Ему потребовалось много времени, чтобы довериться мне, и когда он все-таки сделал это, я пообещала ему, что никому не раскрою его секрет. Мне очень тяжело от того, что я не могу сейчас вам его рассказать, но это его история, не моя. Но он вовсе не плохой человек. — Хочу добавить, что он любит ее, но останавливаюсь, чтобы не сказать лишнего. — Он сам расскажет о себе, когда вернется.

Она наклоняется вперед.

— И когда это будет?

А вот на этот вопрос я уже не могу ответить, и уже не потому, что не могу нарушить обещание. А потому, что на самом деле не знаю.

— Даже не представляю. Но он однажды сказал мне, что вернется, и я верю ему.

Жду, что она скажет дальше. Чувствую себя просто ужасно.

— Что мне сказать полиции?

Начинаю быстро соображать.

— Ему понадобилось срочно вернуться домой. Кто-то заболел… кто-то из членов семьи. Друг подвез его до аэропорта, а свою машину он оставил на парковке. Но сейчас он с вами связался и сообщил, что с ним все в порядке. Он… — Делаю глубокий вдох, чтобы закончить предложение без паузы. — Он вернулся в Сан-Франциско к своей семье.

— Ты предлагаешь мне лгать? Полиции?

— Это не ложь. Он ведь и правда там. Вы можете рассказать им это, или ничего не говорить, подать заявление о пропаже, и пусть они его ищут. Только вот они его все равно не найдут.

— Если он вернется…

— Когда…— уточняю я. — Когда он вернется, я первая узнаю об этом. И не сомневайтесь, вы будете второй. И тогда, я уверена, что он все вам расскажет. Хорошо?

Она несколько раз кивает, соглашается с мои решением.

— И что же мне делать с его вещами? С его машиной?

Машина. В первый раз он сказал мне, что это внедорожник Мэгги, и в текущей ситуации, так оно и оказалось.

— Думаю, что Беннетт купил эту машину для вас.

Она хмурится и внимательно смотрит на меня.

— И с чего бы это ему так делать? Он не достаточно хорошо меня знает, чтобы новые машины мне покупать.

Улыбаюсь ей и вздыхаю.

— Может быть, и не должен был. Но купил. Понимаю, что это не имеет смысла… — Вдруг я замолкаю, мои последние слова, словно эхо звучат у меня в голове – я повторяю слова, которые прочитала прошлым вечером в Сан-Франциско. Слова, которые я напишу Беннетту спустя семнадцать лет. Тогда с ним это сработало. Может быть, сработают и с его бабушкой.

— Однажды, — говорю я, — все это обретет смысл. А сейчас, просто поверьте мне.