Нелюбовь

Ее коготки взбираются по моей груди, а я все никак не могу оторвать взгляда от целующейся парочки.

Я – мазохист: мне нравится эта боль, я ее заслужил.

В любви как в футболе: не забиваешь ты, забивают тебе. И пока я пытался разобраться со своими чувствами, кто-то другой, а конкретно Кощеев, сделал то, чего я не успел: пригласил ее на свидание и украл ее первый настоящий поцелуй.

«У меня никогда не будет первого поцелуя с Аленой, – внезапно понимаю я, – уже никогда». Ее первый поцелуй теперь принадлежит другому. И моя реальность трещит по швам.

– Ох, – стонет Полина, так и не дождавшись моего внимания.

Я мучительно придумываю, как избежать поцелуя с ней, и, так и не придумав, опускаю взгляд. Вселенная решает сжалиться надо мной, но ее милость оказывается какой-то специфичной: в тот момент, когда я поворачиваюсь к Полине, ту рвет фонтаном прямо на мои джинсы и обувь, а ее мороженое падает мне на колени и пачкает футболку.

Казалось, этот вечер уже не мог стать хуже, но, к сожалению или к счастью, у судьбы отличное чувство юмора.