7 причин сожалеть
- Автор: Дарья Тоин
- Жанр: Любовные романы
Читать книгу "7 причин сожалеть"
Ветром и ночной грозой. Соседскими пересудами
Ланочка-Светланочка
Когда я случилась в его жизни, Тим уже был состоявшимся мужчиной, твердо стоящим на ногах. И он брал своё именно этим. Это его козырь, до сих пор подкупающий всех, кто его окружает. А я... А я — девчонка, не умеющая ничего.
У него за плечами неудачная любовь, от которой и появился запрос на "нормальную, тихую", у меня — и так все ясно.
Он из тех, кто не говорит "люблю" — не то из отсутствия любви, не то из уверенности, что это и так понятно.
Наверное, от этого в первые года я и соревновалась с незримым силуэтом его бывшей девушки, пытаясь по наивности заслужить, если не три слова, которые в общем-то не нужны, то хоть похвалу.
Только потом я поняла, что клянись он мне — было бы ещё тяжелее.
Хотя вру, "незримым" тот силуэт стал только после её исчезновения из его жизни. Сколько раз она стучала своим каблуком в дверь, когда мы уже были женаты — даже не перечесть. Сколько раз это вызывало уколы собственничества, Тим же был по праву "моим".
Тимофей тогда пытался быть ласковым, пытался заверить, что у него ничего не болит внутри, заверить, что я его полностью устраиваю. Ну, да, врал сам себе.
Его рассказы били по самолюбию, а оброненное "её я по-настоящему любил" заставляло быть... такой, как ему надо.
— Зато какая у тебя тёща. — В шутку цежу, на что он соглашается, отпивая чай и пытаясь достучаться до моего мозга, мол "Так нельзя, Света!"
Нет, серьезно... За семь лет я слышала "люблю тебя" лишь раз, и да, в постели вовремя момента, когда ему было особенно кайфово. Какая я мерзкая, Боже...
Во мне тогда это ничего не кольнуло, не встрепехнуло, я не ответила даже из приличия... лишь усилилось презрение к себе.
Я откровенно предлагала ему быт, рутинную заботу, секс и себя в придачу, он платил штампом в паспорте, стабильностью, своей самоуверенностью и вылазками на море или в горы.
С ним не может быть скучно... это мужчина не из той лиги. Он не сноб, не заядлый эгоист, даже не нарцисс. Но почему я не могу любить его?
Разве это дурацкое чувство, заставляющее переживать ночами, так важно? Без него легче... Только чувствуешь себя подстилкой, но что уж тут. Сама знала, в чью постель падала.
И сейчас он верно говорит, что я всегда была какой-то замороженной, не пытающейся открыться.
— Слушай, может, это просто трудный период? Давай поживем отдельно, соскучился по друг другу. Все пары через это проходят.
Поправка, проходят, если любят друг друга. Если нет — только тянут с неизбежным.
Отпиваю чай, изучая его торт. Терпеть не могу этот вкус — фисташковый. А он ему правда нравится... Почему я думала, что смогу приучить себя к этому? Привыкнуть, полюбить...
Ему 34. Он по праву гордится должностью зав.кафедрой, которую занимает уже 5 лет. Что для городского вуза — небывалое достижение, ибо завами там обычно бывают дедушки под шестьдесят.
Старается держать себя в форме, пропадает в спортзале до ночи, не торопясь домой, и раз в год сгребает свою непутевую жену куда-нибудь. Зачем я ему? За ним же вьётся толпа от первокурсниц до ему равных... Это бессмысленно...
— Я не хочу, правда.
Он клонит голову на бок, вцепляясь в меня взглядом, и выдает ожидаемое тоном взрослого и умного.
— Свет, а я не хочу этого. Ты меня полностью устраиваешь, зачем нам разводиться?
Как мало ему надо... Или наоборот? Я удобна. Не закатываю скандалов, так как не жду ничего и, следовательно, не могу разочароваться, не пытаюсь его контролировать... Меня самой словно и нет, зато есть ужин, уют, собеседник и неплохое тридцатилетнее тело. А, да, ещё есть тёща, что души в нем не чает.
Господи, как же хочется утонуть, чтобы эти слои невысказанной боли наконец начали отходить.
Я прячусь за собственными руками, натягивая панцирь. Не могу... Не могу... Не могу.
— Я переночую здесь.
— Только... прошу тебя, на диване.
Поднимаю взгляд, сдерживающий слезы, встречаясь с его непониманием. Он, кажется, обескуражен этим... Кивает, закидывая торт в холодильник и снова убирает кружку в раковину.
Зачем... Это ему не свойственно. Зачем пытаться заставить меня передумать? Я не могла решиться все эти годы... Зачем делать ещё больнее?
Он уже спит за стенкой, а я до сих пор не могу даже закрыть глаза. На что я надеюсь? Зачем...
Я же не питаю надежды на счастье, просто хочу прекратить этот маленький ад. Я не думаю кого-то встретить, кому я нужна такая? Меньше всего на свете мне хочется вновь оказаться в чьих-то руках.
Я хочу остаться одна. И не делать вид, что люблю то, от чего хочется сдохнуть.
Дотрагиваюсь до смартфона, нахожу профиль сестры.
Я: "Где ты хоть?"
Нели: "В Ирландии, тут нереально!"
Улыбаюсь её непосредственности...
Я: "Поддержи меня, Нель, ладно?"
Нели: "Что случилось?"
Чувствую, как беспокоится по ту сторону экрана...
В окно врывается ледяной ветер начинающейся грозы. Тюль колышется, разлетаясь...
Я: "Мы разводимся."
Стирает и снова пишет... Наконец отправляет хоть что-то.
Нели: "Ты шутишь!?"
Я: "Нет"
Нели: "Почему!? Только не вы, ну!"
Только не мы... Боже, когда там уже утро?
Только на этой неделе взяла БС на три дня. С понедельника снова закрывать нагрузку, копаться в отчётах, программах на будущий год, контролировать учителей, что точно также летом закрывают план, отрабатывая смены.
А ещё не закончившееся ЕГЭ, а лагерь, а проверки, а ремонт (но это хоть не моя часть), а выпускной... Кстати, о нём. До него уже полторы недели...
Я не могу представить свою жизнь без этого. Не могу не приходить сюда даже в свой выходной.
Трудоголик, закрывающий брешь в душе работой.
На самом деле хотелось остаться допоздна.
И даже охранник удивился, ответив на моё прощание уже в час, когда я покидала здание школы, стараясь не налететь ни на кого из бегающих повсюду младшеклассников, спешащих на обед в столовую после похода в кинотеатр в рамках пришкольного лагеря, 5 дней которого я буду обязана провести через неделю.
А в понедельник ещё ЕГЭ по иностранному на базе нашей школы... Кажется, на этой работе не может быть скучно.
Пять минут плутания во дворах, побег в магазинчик возле дома, от куда появился огромный пакет, и я уже болтаю со старушками, присаживаясь к ним на скамейку.
— Светочка, ты не поверишь, — Начинает одна самую свежую новость. — родненькая, вчера к нам какой-то залётный приезжал, так у меня чуть окна не выпали, а давление-то, а давление как подскочило!
Становится немного стыдно — этого "залетного" я всё же знаю. Что же... Надеюсь, он будет потише.
— Ой, — Начинает вторая, сжимая мне кисть. — у меня как раз полочка из-за этого шума отвалилась... Ты не могла бы Тимофея попросить?
— Да, конечно.
Не знаю, кого они обожают больше, меня или Тима. Хотя о чем я? Естественно, его.
И что я буду делать, когда мой муж останется в прошлом? Сама пойду соседкам полочки забивать? Не иначе.
Только это не причина... Не причина позволить ему остаться.
Открываю дверь, еле ставлю пакет на порог. Куда я столько закупила? Кому?
Я так привыкла ко второй персоне, к своим "обязанностям", что сейчас до сих пор не осознаю происходящего.
Две недели назад съехали квартиранты.
Две недели назад я не дала ему пустить новых.
Две недели назад он впервые ночевал там после первого разговора.
А сейчас...
Сейчас он стоит в одних трусах в дверном проёме в зал и улыбается мне так, как улыбался давным-давно. Кажется, даже дар речи пропал...
— Что ты..
— Я взял выходной!
Нет, ну, пожалуйста...
— Свет, давай рванём куда-нибудь? Сходим в кино или...
Делает шаг вперёд... Делаю шаг назад.
— Тим, нет.
— Да не поверю я, что ты правда хочешь развода!
Ухожу на кухню, оставляя пакет на его совести.
— Там Элеоноре Васильевне надо полку прибить. И... — Замираю, встречаясь с ним взглядом. — Ко мне мальчика через час привезут...
Смеётся, откусывая огурец.
— Какого ещё мальчика, кто?
— Не важно..
Приподнимает бровь.
— И это для тебя важнее?
— Верно.
— Свет, эй... — Резко встаёт с табуретки, вжимая меня в дальний угол кухоньки. — Ты же поэтому пришла раньше, ты же видела меня утром, ну?
Пытается поцеловать, проникнуть кистью под блузку, уже дотрагиваясь до оголившейся линии живота.
— Уйди.
Замирает, не поверив.
— Что?
— Я не хочу, слышишь?
Он же не глуп.
— Что ты творишь, Свет? Чем я тебя не устраиваю!? Что с тобой?
— Прошу тебя...
Отстраняется будто пощечиной...
— Ты с ума сошла?
— Пожалуйста...
Шепчет "Черт с тобой", разворачивается и уходит, громко хлопнув дверью, от чего со стены слетают часы, тут же разбиваясь звонким гулом.
Он... он уйдет.
Я этого и хотела.
Мы не повышали голос, но я уже истощена...
Пытаюсь отстраниться от столешницы позади. Отцепить скованные пальцы. Наконец вдохнуть, падая за стол, закрывая лицо руками.
Я же правильно поступаю, верно?
Заставляю себя встать после щелчка входной двери. Ушёл, звякнув связкой ключей, что оставил на полке.
Было бы проще, уйди он насовсем.
Было бы проще...
Подцепляю пакет, уношу на кухню.
Что у нас там? Рожки, крупа, капуста, фарш.
Приготовим макароны по-флотски...
Спешу в комнату, скидывая рабочий костюм. Где там мои шорты и майка? Как жарко сегодня... Так, надо накормить Эльку, а то она уже устала стучать по стеклу, контролируя мой каждый шаг.
— Я помню про тебя, честно!
Уверяю черепаху, будто она что-то понимает.
Где-то в холодильнике ещё оставался её контейнер с морковью и салатом.
Джош Смит из Ashes Remain прокрался своим вокалом в мой плейлист ещё в далёком 2011 с нежнейшей "Without you", под которую я сейчас протираю пыль и подпеваю строчку за строчкой.
Эта песня появилась именно в тот момент, когда Артём исчез. Ну, точнее... забрал документы. А я была... никем.
Наверное, поэтому этот трек так выворачивает душу каждый раз... что я не сразу слышу звонок в дверь.
Замечаю время на дисплее и мчу открывать, тут же сталкиваясь с довольным Никитой, его холодным прищуром и... как её зовут? Нина.
Что машет мне ручкой, не решаясь зайти внутрь. Неловко... Но сколько ей? Красивая... такая... вся с этими розовыми прядями по блонду...
— Привет. — Улыбаюсь, разрешая его сыну пройти.
Артем кивает, проверяя часы, потом зачем-то останавливается на моих ногах, от чего хочется провалиться тут же, и выдает:
— Слушай, планы изменились. Нина побудет здесь, ладно?
Не успеваю переспросить, как девушка уже переступает порог и скидывает балетки со своих прекрасных ног.
— Рашевский... — Выдаю я, но уже слишком поздно.
Он отчалил.
Не... То есть в этот раз он не просто оставил ребенка, а ещё и сбагрил свою... девушку!? У меня тут вроде не бюро забытых людей...
Разворачиваюсь к ним, отмечая, что Нина мнется с ноги на ногу, разглядывая не самые отрадные обои, а Никита сбежал... на кухню.
— Нинка, тут ро-о-ожки! — Орет ребенок.
Нина же меняется в лице и почти несётся на кухню, но притормаживает у двери, обернувшись...
— Ой, а можно? — Спрашивает взглядом щеночка.
И я понимаю...
