Палитра чужих цветов

***

— Я не думаю, что ты жулик, которому нужны мои деньги, — сказал я.

— Слава яйцам! — саркастически откликнулся Дмитрий, выдирая сорняки на могиле. — Ты ж у нас олигарх, все так и норовят в наследники…

— Но я не знаю, кто ты.

— Напоминаю, я твой биологический сын. Ты мой биологический отец.

«Билохический», — вспомнил я Нагму.

— Это меня не радует, поверь, — продолжил он. — Потому что отец ты всегда был дерьмовый. Точнее, никакой. Не было тебя. От тебя в семье были только деньги и фотки в камуфляже и очках. Я лет до пятнадцати не знал, есть ли у тебя глаза.

— А в пятнадцать узнал?

— В пятнадцать мне стало пофиг.

Я ковыряю в земле лунки и втыкаю в них какие-то саженцы. Не знаю какие, Анахита дала. Утверждает, что будет красиво и сорняки не пробьются. Хотела сама пойти, но я решил, что это моё дело. Ну, может быть, ещё Дмитрия.

— Тебе сложно в это поверить, — сказал я. — Но для меня тебя не существовало.

— Почему сложно? Я это много лет наблюдал своими глазами. Я же говорю — говно из тебя отец.

— Не в этом смысле не существовало. Буквально. Ты не рождался, не рос, не учился. Тебя не было. У Натальи, — я показал на портрет на камне, который сам и нарисовал два года назад, — не было детей. Не могло быть. По медицинским причинам. Я никуда не исчезал, а жил с ней, отлучаясь только в командировки. Частые, но не долгие, редко больше месяца-двух. Большую часть времени мы проводили вместе, так что я, поверь, заметил бы, будь у неё ребёнок.

— У вас там, в вашей армии, есть какой-нибудь медосмотр? Психиатр на нём присутствует? — поинтересовался ехидно парень.

— У нас не армия, а частная военная компания. И главный медик там, не поверишь, я.

— Кто стрижёт парикмахера? — вопросил он. — Кто лечит доктора?

— Никто, — кивнул я. — Более того, твоя версия реальности реальнее моей. У тебя есть документы, подтверждающие твоё существование, а у меня подтверждающих твоё несуществование — нет. Потому что не бывает таких документов.

— И что ты полагаешь с этим делать, непапаша?

— Без понятия, несынок. Да и надо ли что-то делать? Ты большой мальчик, воспитывать тебя поздно. Материально не нуждаешься…

— Проверял? — перебил он меня.

— Проверял, — признал я. — А кто бы не проверил? Так вот, я тебе не нужен, ты мне тоже. Посторонние, в общем, люди. Может, на том и разойдёмся? Наследник ты и так первой очереди, если найдётся, что унаследовать. Или у тебя ко мне претензии морального плана? Психологические травмы, моральный ущерб…

— Не, этим я в пубертате отстрадал, — отмахнулся он.

— Так чего же ты до сих пор тут? Я тебя не гоню, не подумай, но тут ни блядей, ни наркоты, ни ночных клубов…

— И это узнал… — покачал он головой. — Всю жизнь тебе неинтересно было, а тут озаботился. Обломись, с этим покончено.

— Отчего же?

— Оказалось, плохим мальчиком быть так же скучно, как хорошим.

— А что не скучно?

— Не знаю. Пока в поиске.

— Ну, удачи. Сходи за водой к колонке, полью эти репьи.

— Так я поживу у тебя пока? — спросил он, поднимая с земли канистру. — Раз не гонишь?

— К Алиане клинья бьёшь?

— А хоть бы и так. Нельзя?

— Она несовершеннолетняя.

— Ещё неделю.

— В смысле?

— Ей восемнадцать через неделю, не знал?

— Нет.

— Да тебе вообще на всех плевать, — заявил он и ушёл за водой.