Палитра чужих цветов
Читать книгу "Палитра чужих цветов"
***
— Слушай, Докушка, — смеётся Змеямба, — это уже просто глупо!
— Что глупо? — огрызаюсь я.
— Вот женщина, носящая твою фамилию, живущая в твоём доме, ведущая твоё хозяйство, спящая в твоей постели, растящая дочь, называющую тебя папой. Если это не жена, то кто тогда жена?
— Та, с которой я сочетаюсь законным браком?
— По закону какого мира, дружочек?
— В смысле?
— В кыштаке нет ЗАГСов. Если ты взял в дом женщину, то она твоя жена. Ну, или наложница, что тоже жена, только на калыме сэкономил. Анахита тебе наложница?
— Мне не нравится это слово, — сказал я мрачно. — От него прям тащит гендерной сегрегацией.
— Тогда она тебе жена. Поэтому прекрати мучить женщину и сделай ей уже предложение. Формальность, а она будет счастлива. Тебе что, жалко? Для какого внезапного романтического трипа ты бережёшь страницу в паспорте? Напомнить, сколько тебе лет, юнец ихоровый? Какого рожна ты ещё ждёшь? Сделай уже бабу счастливой!
Змеямба чертовски убедительна, да и надо уже что-то решать. Сейчас, когда у Анахиты в кармане свеженький, пахнущий краской паспорт, продолжать делать вид, что наша совместная жизнь ничего не значит, просто не честно. Надо расставить точки по всем положенным им местам — семья мы или нет. Потому что наши каникулы в любой момент закончатся, и на тот момент хорошо бы иметь определённость хоть в чем-нибудь.
— Выйдешь за меня? — спросил я Анахиту.
— Конечно, — ответила она просто, как бы даже удивившись, что я спрашиваю.
И чего я рефлексировал? Оказалось, совсем не страшно. Да и ночь после была волшебной — Анахита отбросила последнюю сдержанность, а я даже и не знал, что она у неё была.
Как много нам открытий чудных…