Viva la Doppelgänger, или Слава Доппельгангеру

3.

Вечер в спальном районе. Он не был прекрасным местом для смерти. Не пропитан ощущением старости, безысходности и заброшенности. В нём всё ещё были краски и контраст, и всё находилось на своих местах. Наверняка в нём было приятно гулять со своим партнёром, имея возможность слышать детский смех у игровых площадок и чувствовать запах чьего-то ужина из открыт окон. Здесь хотелось находиться, пусть и не долго — всего момент, который требовался, чтобы добраться от метро до собственного дома. Эти мысли, пожалуй, разделяло большинство жителей многочисленных хрущевок, забивших улицу в качестве составляющих повторяющихся букв «П». Но не разделял их один мужчина, который шёл по району в одиночестве.

В свои тридцать с лишним он абсолютно утратил волю к жизни. Звучит наигранно и поспешно, ведь диагноз ему никто не ставил, но кому нужны эти доктора, если правда преследовала его все последние годы, подпитываясь происходящими с ним неудачами? Выучился на бесполезную профессию, пусть и с отличием, по которой работа если и была, то заключалась она в обучении студентов тому, чему тебя обучил твой профессор. Девушки не было и быть не могло — мужчина считал себя слишком занятым для того, чтобы тратить на это время, пусть и в тайне рассчитывал, что к нему может просто ни с того ни с сего прийти какая-нибудь красотка и познакомиться. А вероятность этого была крайне мала: уж больно мужчина слабо следил за собой, пусть и при неплохих исходных данных. Щетина небрита, короткие тёмные волосы вечно засалены, а прикид ему покупала ещё его мама на рынке в позапрошлом году. И лишь глаза — его пронзительные синие глаза — ещё могли впечатлить кого-то своим взглядом, если бы не смотрели постоянно вниз. Потому что уже было не важно то, что впереди.

Рассчитывал ли мужчина изменить что-то в своей жизни? Вряд ли, потому что уже не мог. Не теоретически, нет. Всегда можно найти новую работу, привести себя в порядок, отыскать вторую половинку на сайте знакомств. Но ведь это теория. Реальный мир абсолютно точно иной. Много вы знаете людей, способных повернуть свою жизнь на сто восемьдесят градусов? Они есть, да. Но мужчина был уверен, что не один из них. Что он обычный, не гений и не талант — простой человек, любящий глобальные стратегии, аниме и музыку девяностых. И воли изменить что-то у него не хватит. Как и прекратить этот сюр.

Он возвращался домой поздно — в тот промежуток, когда «вечер в спальном районе» угрожал превратиться в ночь в нём же. Почему? Да просто так, пожалуй. Мужчина закончил смену продавца-консультанта, закрыл магазин и пошёл шататься по улицам. Была ли это попытка найти что-то, способное вернуть в нём любовь к жизни, или, может, наконец оборвать её — оборвать так, чтобы вина лежала не на нём, чтобы ответственность принял кто-то другой, и он смог закрыть глаза с улыбкой на лице, испытав катарсис от финала собственной истории? Неизвестно. Так или иначе, в тот день он нашёл и то, и другое.

Два подонка зажали в переулке девчонку. Классика. Она истошно кричит, но всё, чего она этим добьётся — того, что кто-то включит в соседнем доме свет, а его обитатель пробормочет: «о господи боже мой». Кто-то, может, и вызовет полицию, и, даже если сделает это вовремя, она точно опоздает. Жизнь бедняги будет разрушена навечно, а ублюдки просто хапнут свою порцию гормонов, которая закончится до конца недели. Мрази.

Кирпич под ногами — хорошее оружие. Особенно — когда бьёшь им в затылок, и чувствуешь, как что-то хрустит — но тебе не надо гадать, ты знаешь: так звучит череп, а не крошащийся цемент. Особенно легко поверить в это, когда твоя ладонь окрашивается кровью, а противник — падает мордой вниз, прямо на девушку, которую хотел изнасиловать. Она визжит ещё истошнее, и второй упырь, очевидно, пьяный, только тогда понимает, что что-то не так. Надо было бить его первым — ведь именно он угрожал жертве ножом, ожидая, пока друг «закончит» своё дело.

Это не была драка. Мужчина замахнулся ещё раз, но к моменту, когда кирпич нашёл кончину на лице подонка, нож свое дело сделал. Мамина куртка не выдержала стального лезвия, полопалась в нескольких местах, словно нарыв, содержащий кровь — она и помчалась вдоль его тела. Оба человека рухнули на землю — упырь спиной назад, а мужчина — на колени, силясь удержать ладонями утекающую сквозь пальцы жизнь.

Почему он это делал? Разве не искал он так отчаянно собственной смерти, не хотел закончить всё это и прекратить, поскольку был уверен, что уже слишком поздно? Чёрт возьми, это было больно. Так отрезвляюще — он никогда не пробовал наложить на себя руки, но сейчас был уверен, что остановился бы сразу же, как начал бы чувствовать что-то хоть немного похожее на это. Но теперь мужчина не мог остановиться, и решения принимал не он. Ведь ответственность лежала на другом человеке.

— Стойте, слышите? Держитесь, я вызываю скорую! — кричала ему спасенная девушка. Она не бросила его, помогала зажимать раны, в окровавленной ладони держала телефон, по которому просила робота позвонить в «911». Что-то щебетала оператору, постоянно смотрела на него, пыталась приободрить взглядом, нелепой улыбкой, но мужчина уже не понимал ничего из того, что происходит. Разве что было одно чувство, совсем им забытое, название которого крутилось на языке…

— Как вас зовут? — дошел до его сознания вопрос. Пожалуй, слишком поздно для того, чтобы дать ответ. Он не мог дать его устно, нет. Но мог дать хотя бы самому себе.

Его звали Александр.

И он был счастлив.