На прорыв

Медсанбат. Часть 3

Буквально на следующее утро обитателей медсанбата весьма позабавил вид одной сумасшедшей дамочки, занимающейся собственным физическим воспитанием.

Пробежка… Ну, как пробежка — скорее, медленное ковыляние под подбадривающие крики невольных зрителей. Действительно, а чем ещё заниматься в медсанбате? По рассказам медперсонала, наши пока активно наступают. И фронт из-за тяжёлых погодных условий хоть медленно, но движется. За время моего вынужденного нахождения в медсанбате хорошая погода стоит только два последних дня. И то — относительно хорошая. Так как периодически метёт. Поэтому ротация раненых слегка замедлилась: кого-то отправили дальше в тыл, а кто-то остался долечиваться в медсанбате. Однако, новых раненых всё-равно много. Часто попадают с обморожениями. То руки, то ноги, то части лица, а то и всё вместе. Морозы стоят трескучие: не успеешь оглянуться — уже что-нибудь себе отморозишь.

Хорошо, что медики тут — профессионалы с большой буквы. Работают быстро и слаженно. Но даже при этом мест постоянно не хватает. Бои идут тяжёлые. Фриц, гад такой, даже в такие морозы сдаваться не спешит. Так что излишек раненых начинают распихивать по домам. В медсанбате стараются оставлять только самых тяжёлых, требующих повышенного внимания и непригодных к транспортировке. А то до госпиталя мало кто доберётся живым. Но и выздоравливающих бойцов по домам распределили далеко не всех. Оставили, как ни странно, и меня. Если честно — мне самому неприятно занимать чьё-то место: закуток вполне себе может вместить двоих. А я тут один благолепствую.

В общем, решил всеми силами ускорить процесс выздоровления. А где ещё заниматься, как не на улице? Однако, война: может, ведь, и фрицевская авиация налететь.

По идее, конечно, погода нелётная. Но мало ли. А из-за того, что в этой деревеньке образовался своего рода командный центр (особисты облюбовали населённый пункт наравне с медиками) — от налётов с воздуха нас прикрывает зенитная батарея, размещённая на окраине деревни. Поэтому птенцов Геринга в какой-то мере можно пока не опасаться. Вот я и занимаюсь “рукомашеством и ногодрыжеством”, пытаясь по мере возможности привести организм в тонус. А то — стыдно сказать — даже пару раз от пола отжаться не могу.

Сам понимаю, что рановато мне ещё заниматься физическим воспитанием. Но время не терпит. Будто кто в спину подталкивает: быстрей, мол, быстрей. На том свете отдохнёшь. А сейчас сожми зубы, терпи, но выкарабкивайся. Ибо события ждать не будут.

Подрыгав минут пятнадцать своими телесами, вдруг осознал, что таким образом буду “прокачиваться” до “морковкиного заговенья”. Ведь как бы ни напрягался физически — толку мало: прогрессировать буду медленно.

А что, если?..

Ага. Это “если” можно делать только там, где не будет лишних глаз и ушей. Иначе особист прибежит первым. И тогда мне точно хана: запишут в китайские “шпиёны”. Ведь в это время мало кто владеет всякими “йогами” и “цигунами”. Да и те свои умения и знания особо не афишируют. Вот и представьте себе ситуацию: деревенская девица — и вдруг занимается восточными практиками. Тут у любого особиста крышу сорвёт. Именно поэтому я даже говорить пытаюсь неправильно — на "сельский" лад. Дабы не спалиться. Но тут совсем припекло: заняться “тайчи” — вполне себе известным способом с минимальными затратами поправить собственное здоровье — нужно просто кровь из носу.

Предубеждение к восточным практикам у меня, вроде, отсутствует. Обидно, что в голову не пришло ничего из русских народных (если таковые были, конечно). Так бы и скрываться ни от кого не пришлось: сказал бы, что дед (или прадед) научил. Но тут уж выбора нет: или “тайцзицюань”, или ничего. Память ничего кроме “тайчи” и “у-шу” не подбросила. Причём, с “у-шу”, как “призналась” она же, знаком гораздо хуже. Значит, буду заниматься тем, что, якобы, знаю. Как говорится, “при всём богатстве выбора другой альтернативы нет”.

Так что бросив дохлый номер с физкульт-пробегом, поковылял искать родственную душу в попытке “поговорить за жизнь”. Самое смешное — среди медперсонала не нашлось никого, кто бы на короткой ноге сошёлся с кем-нибудь из местных. Видимо, просто не успели ещё. Не думаю, что медики здесь находятся очень длительное время.

Зато нашлись местные, работающие в медсанбате в качестве обслуживающего персонала: истопник Михаил Евсеич (дядя Миша) и прачка Мария Степановна с бригадой работниц (были ещё и кухарки, но до них не добрался). Вот уж кому не позавидуешь: зной ли, холод — стирать исподнее нужно всегда. Да и, естественно, не только его. Из-за постоянной нехватки вообще всего, чего можно и нельзя, приходилось стирать даже бинты. И часто не в тёплой водичке, а в ледяной. Ибо с дровами и подогревом воды тоже далеко не всё так радужно. Лес, конечно, рядом. Да поди — возьми его. А много ли настираешь скрюченными от холода руками?

Поэтому приходилось привлекать почти всех деревенских, да выздоравливающих ранбольных впридачу. Иначе объём работ был просто неподъёмен.

На войне как на войне: забинтует медсестричка раненого бойца и давай тащить к своим. Хорошо, если поможет кто. А если некому? Казалось бы, сама — воробушек тощий, какие у неё могут быть силы? Но ведь вытаскивает. И откуда что берётся?

Так вот, принесут, бывает, раненого в ПМП (полковой медпункт) — а он и остыть уж успел: помер по дороге. Медсестрички слёзы льют, рыдают взахлёб: не успели, не смогли. Но так уж случилось — что поделаешь?. И бегут обратно за новыми ранеными. А тут уж бинты с мёртвого бедняги сматывают — и в стирку. Живым нужнее. Страшно, мерзко — жуть. Но делать нечего: перевязочного материала катастрофически не хватает. Да и не только его. Одёжку с умерших тоже снимают. Стирают, штопают — и отдают живым. Смотрится как-то неприятно, конечно. Но деваться некуда: хорошо, если у раненого одежда после ранения осталась более-менее целой. А если нет? Не нагишом же ему ходить. Вот и выдают подштопанную и постиранную одежду с чужого плеча. Особенно в дефиците обувь — она у бойцов разваливается в первую очередь. Это правда войны. Тяжёлой, страшной войны, где многие забывают даже о том, что они, прежде всего, люди. Звереют. И медикам — тяжелее всех. Они находятся в этом кровавом ужасе круглосуточно, хлебая его через край. Я даже не знаю, какую силу воли и стальные нервы надо иметь, чтобы вынести весь этот кошмар. Да им при жизни памятники ставить надо — сколько народа спасли. Конечно, и среди них встречаются “коновалы” и всяческого рода карьеристы. Но больше, всё-таки, порядочных, что днём и ночью, не щадя себя, спасают человеческие жизни.

Остальным тоже тяжко. Прачкам — вообще не сахар. Я бы им в меру собственных сил тоже помог. Если б смог. Это только с фрицами орёл: “одним махом семерых побивахом”. А в быту — слабее ребёнка. Хожу, вон, — и то с трудом. Бег напоминает перемещение беременной черепахи. Тремор в руках хоть уже и прошёл, но поднять что-либо тяжелее ложки — весьма серьёзная проблема. А ведь мне ещё с оружием нужно как-то обращаться. И не просто держать, а стрелять и попадать. Так что качаться, качаться и ещё раз качаться. А любые физические упражнения подразумевают, в первую очередь, хорошее питание, с которым тоже проблемы. Мне ведь, по большому счёту, двойную, а то и тройную порцию надо — уж больно отощала моя реципиентка. Ведь даже с фронтовыми нормами банально не наедаюсь.

И от осознания этого хочется рвать и метать: ну как за короткое время восстановить физические кондиции Ольги? Организм настолько истощён, что как бы ноги в процессе физзарядки не протянуть. В общем, что хочешь делай, но место для тренировок найди! Похоже, без “тайчи” мне никак не обойтись.

Об этом и пошёл пообщаться с Марией Степановной. Пришлось приоткрыть часть правды: дескать, необходимо более-менее просторное помещение, ибо нужно позаниматься специальной восстановительной физкультурой для скорейшего выздоровления. Не обязательно помещения отапливаемого — главное, чтобы просторного и подальше от людских глаз. Чтобы не мешали.

Но, к сожалению, получил полнейший облом-с: в деревне избушки маленькие, в них и самим-то жильцам развернуться нет никакой возможности. А тут “целую залу” требуют.

М-да. Разговор с прачкой как-то не задался. То ли я ей не глянулся, то ли посчитала меня не пойми кем. Расспрашивать, естественно, не стал. Так и ушёл несолоно хлебавши, направив свои стопы уже к истопнику. Может, у него свои резоны имеются?

Дядя Миша (между прочим, вполне ещё крепкий дедок лет семидесяти) поскрёб заскорузлой пятернёй в затылке и выдал:

— Тебе, дочка, подсобить-то можна, да вот бяда — чегой-то похожего у нас нетути. Всё, шо маем — сараёшка на заднем дворике, где хранится струмент, да барахло всякое. От ветру закрыта, да от глаз людских. Но места там — чуток, да ишшо с пол-чутка.

Естественно, что я тут же захотел убедиться в бесперспективности затеи, и уже через пару минут обозревал рекомендованное помещение.

Ну, что сказать: сарай действительно не впечатлил размерами свободной от инвентаря зоны. Однако, прикинув полено к носу, понял, что для моих занятий (если расчистить площадку нужного размера) его вполне хватит.

О чём немедленно и оповестил истопника. Дядя Миша хитро на меня посмотрел и дал добро на приведение площадки в надлежащий вид. Естественно, столь доброе деяние я не мог оставить без подарка, поэтому призадумался. И пока расчищал в сарае место, напряжённо думал: что же полезного сделать Михаилу Евсеичу?

Достать спирт сейчас для меня весьма непросто: я же не в немецком тылу, где можно прикнопить какого-нибудь эсэсовца и прихватизировать содержимое его фляги. С оружием — тоже напряжёнка. Мало того, что кому попало его не выдают, так и моё благополучно сгинуло в памятном бою за Парфино: в медсанбат меня принесли только в одежде, да и той некомплект — одно исподнее осталось. Видать, взрывной волной всю одёжку и сдёрнуло. Хотя какая там взрывная волна от одного снаряда из кургузой пушчонки? Была бы авиабомба — ещё понятно. А тут что?

Даже из обуви только один валенок остался. И тот, скорее всего, чудом не потеряли. Соответственно, ни фляги при мне не обнаружилось, ни оружия. Либо прихватизировали (что вряд ли), либо просто бросили из-за того, что пришло в негодность. Пообщавшись с ранеными, понял, что гадов, конечно, хватало всегда и во все времена. Но так, чтоб у живого человека одёжу тырить — это уж совсем отмороженным надо быть. Поэтому, думаю, все осколки, что предназначались мне, приняла на себя одежда. А тулуп-то был весьма плотный. Скорее всего, от него одни дырки остались — вот и все дела. Чудно, конечно, что ни одного лишнего отверстия во мне не образовалось. Но каких только чудес на войне не случается. Так что просто тихо порадуюсь тому обстоятельству, что уцелел. Эх, оружие бы раздобыть. Но даже об утере пистолета я так не переживал, как о пропаже ножа. Вот ножа мне реально сейчас недоставало.

Оттого и был задумчив: банально не было ничего, что можно было бы подарить деду. Одежда — и та на мне с чужого плеча. Денег, естественно, нет. Ольга же не военнослужащая. И нигде не работает. Только нахождение на излечении в медсанбате ещё как-то компенсирует получение пайка. А когда выпишут — что делать? Я же банально от голода загнусь. Пока доберусь до военкомата, пока военком что-то по поводу меня родит — куча времени пройдёт. Причём, ещё даже неизвестно — примут меня в ряды РККА или нет. Хотя, сейчас время такое — принимают всех: и больных, и кривых, и даже инвалидов. Уверен, что при должном напоре и наличии наглости, возьмут даже без ног и без рук. Память мне тут же подкинула сведения о пилоте по фамилии Маресьев*, что потерял обе ноги, а после излечения в госпитале снова вернулся в истребительную авиацию и успешно воевал. Нашёл где-то мастера, который изготовил протезы, — и снова в строй. Причём, уже будучи на протезах, сбил больше самолётов противника, чем до ранения.