Жаркое лето

— Что было потом?

— Потом все было просто, как в песочных часах: в саду на берегу пруда мы подкрепились и двинулись в дорогу.

— Вы кого-нибудь встречали в пути?

— Двух артиллеристов, один из них был старый знакомый.

— Что за знакомый?

— Ну, это уже другая история, — Фима налил из графина воды, напился. — Когда наш эшелон разбомбили, мы со Степой с перепугу сбежали подальше от железной дороги в степь. Бомба — дура, она и на умную голову упасть может. Нашли мы в чистом поле омет под звездами и решили переночевать. Вдруг слышим, в темноте кто-то к нам в гости топает. Оказалось, что это сержант-артиллерист, отставший от своей части. Вначале мы с ним дружески беседовали, а потом, как разглядели его предательское нутро, всыпали ему, как следует, и пошли своей дорогой. А вчера он уже со своим однополчанином шел в ваш совхоз. Улыбался, как старый знакомый.

— Каков он из себя? Можете словесно передать его портрет?

— О чем речь, гражданин начальник... У меня глаз наметанный, как у художника Айвазовского, слыхали про такого? Так вот рисую портрет сержанта: парень крепкий, плечистый, среднего роста, длиннорукий, чубчик с нависом на лоб, говорит часто-часто с заметным акцентом западно-украинским. Хотя нам врал, что родом из Полтавы. Нос у него с горбинкой, ноздри тонкие, с большим вырезом...

— Хо-ро-шо, — протянул майор, когда Фима кончил рисовать словесный портрет старшины, — спасибо за сообщение. Хлопцы, — обратился он к комсомольской охране, — доставьте задержанных в райотдел милиции и сдайте там под расписку. На первый взгляд, они внушают доверие, но приеду — все уточню. Хотя чую — правду говорят!