Я с тебя худею

— Ну, хоть кто-то не дает вам рвать в клочья бедных авторов, — снисходительно усмехается Аксенов и смотрит на меня. — Нам бы побольше тех, кто заступается за таланты.

— А надо? — Полина хмурит нос. — Наша миссия — критика, разве нет?

— Наша миссия — давать объективную оценку.

— Ну, мы не же только разносим авторов…

— В последних трех обзорах — в щепки! — смеется Аксенов и опять смотрит на меня и мне льстит его внимание. — К нам перестанут обращаться, если мы будем давать лишь отрицательную оценку.

— По-вашему «Коучинг для чайников» заслуживает похвалы? Это же бред дилетанта! — она обращается ко мне. — Олеся, ты же редактировала его текст, вот и скажи.

Теперь и она и Аксенов смотрят на меня, выжидая. Мне хочется спрятаться и не участвовать в споре. Текст в самом деле был средний, пришлось долго возиться, делать кучу правок. Почему эта книга стала в итоге бестселлером — большая загадка. Но я не хочу выступать на стороне Пантеры.

— Я всего лишь делала правки, — уклончиво пожимаю плечами.

— Да я не о тексте, а о содержании. Вместо развернутого пособия мы читаем автобиографию бывшего бухгалтера, который решил податься в коучинг и учить людей, тому, чего не умеет сам…

— Ну, там есть действительно стоящие моменты. Например, … — начинаю я, но тут взгляд Полины вспыхивает и я замолкаю.

Аксенов указывает на меня:

— О чем я и говорю, — он заканчивает есть, убирает салфетку с колен и встает, — рад, что к нам присоединился еще один позитивно-мыслящий человек!

Вот так, столкнув нас лбами, Аксенов убегает к своей напарнице. Я провожаю его взглядом и прячу глаза от Полины, не желая продолжать разговор. Я достаю из сумочки телефон, в надежде увидеть хоть какое-нибудь сообщение от Соколова. Ноль.

Я листаю список контактов, засовываю ноги в убийственно жесткую колодку и выхожу из вип-зала. Пересекаю танцпол, слушая длинные гудки. Соколов не отвечает.

Я выхожу на улицу, подальше от грохочущей музыки и еще раз набираю. Оборачиваюсь вокруг, почему-то надеясь увидеть его на парковке или идущим к кафе. Но вижу только нескольких ребят из параллельного потока, вышедших покурить и проветриться.

Пишу сообщение в наш чат.

Клюковка22: Где ты, Соколов?

И следом дописываю еще.

Клюковка22: Если не придешь, считай ты бездарно потратил свое же условие.

Не знаю почему, но на меня накатывает волна мурашек. Я ежусь и одергиваю плечи, отгоняя нарастающую тревогу. В груди все сильнее и сильнее растет предчувствие чего-то нехорошего.

Я возвращаюсь в кафе и вижу, как Аксенов с его Оленькой стоят у дверей и мило воркуют.

У меня сердце зашлось от того, как эта «миссис Бьюкенен» поправляла воротник его белой рубашки и как ее руки скользили по ней вниз к поясу. Я никогда не видела Виктора Максимовича вне стен университета, ни разу не встречала его с девушкой, хотя отдавала себе отчет, что они у него есть. И видеть это сейчас было невыносимо больно!

Ревность прожигала изнутри дыру при виде его лучистой улыбки, которая адресована другой. Не мне. А эти его глаза — сколько в них желания и откровенной заинтересованности. Ею. Не мной.

Крепко сжав в руке телефон, я, не помня себя, прошла обратно в вип-зал, села за стол и замерла. Меня словно оглушили, я ничего не слышала и не видела, кроме застывшей картинки с флиртующими Аксеновым.

Прав Соколов. Я худею для него. И ради него.

Только зачем мне это?

Рука тянется к тарелке с майонезным оливье. За за ним съедаю булочку, сыр, несколько кусочков колбасы, отбивные в кляре и все это я финалю большим куском «Наполеона».

Пофиг! Буду жирной.