Неправильно для меня

Он ничего не говорит и не поднимает меня с холодной плитки, но он протискивается позади меня, чтобы обхватить руками мое тело. Я должна оттолкнуть его, дать ему пощечину и возложить на него вину за все неправильное в моей жизни прямо сейчас.

Вместо этого я ищу длинные, сильные пальцы и переплетаю свои с его.

— Он был великим человеком, Оукли, — шепчет он мне в волосы, и мои губы начинают дрожать. — Храбрый. И он любил тебя всем, что у него было. И, даже если это может ничего не значить для тебя прямо сейчас, я обещаю тебе всем, что во мне … Я выясню, что с ним случилось.

Когда мои мышцы сжимаются, сопротивляясь, его хватка на мне усиливается, отчаянная попытка убедить меня, что его слова правдивы, хотя они кажутся фальшивыми.

— Посмотри на меня.

Я колеблюсь мгновение, а затем сдвигаюсь, слегка поднимая на него глаза, и мгновенно из них льется еще больше слез. Все болит еще сильнее, когда я смотрю на него. Его руки поднимаются, эти грубые пальцы заставляют меня вздохнуть, когда они царапают мои щеки, но что заставляет меня затаить дыхание, так это его глаза. Такая сильная и решительная, глубоко укоренившаяся тоска скрывается за поверхностью, когда тоска борется за выход. Я была у него всего две ночи назад, но морщинки, обрамляющие его глаза, говорят мне, что прошедшие сорок восемь часов были слишком долгими, чтобы жить без меня.

Но эмоции, которые он показывает мне, никогда не слетят с его губ. Они застревают там, светя мне в ответ в сокрушительной тишине, которая звенит у меня в ушах. И я знаю почему.

Из-за неё.