Майская ночь, или Утопленницы

* * *

Зять любит взять, а тесть любит честь. Это про нас.

Сразу после моей помолвки с Анфисой он сделал меня своим замом. А я ему, стало быть, за это воздаю должные почести. Нет-нет, упаси боже, никакого подобострастия, никакого подхалимажа: держусь достойно, гляжу открыто. Даже, если хотите, приношу определенную пользу фирме. Вот и подчиненные говорят, будто с моим приходом дела пошли глаже. То, что я ни уха ни рыла не смыслю в том, чем занимаюсь, никакой роли не играет. Смыслят специалисты. А я руковожу.

Обедаем мы дома. Такая уж тут семейная традиция. Стараюсь вести себя как обычно, сам же приглядываюсь потихоньку к супруге и тестю.

— Крысик! — говорит Анфиса. — Завтра мы идем в «Молотов Гараж».

Сердце сбивается с такта, почти останавливается. Завтра… Никуда мы завтра не идем. Анонимные сволочи дали мне сутки на размышление и до сих пор не определились, на какую сумму намерены меня ободрать.

— А что в «Гараже»?

— Первое отделение — Шванвич, второе — Мондье… Представляешь?

Честно сказать, я не представляю даже, кто они такие — эти самые Шванвич и Мондье… Да кто бы ни были!

— Вечером?

— Днем.

— Крыска, ну как же я днем смогу?

— Папа… — Анфиса укоризненно поворачивается к тестю.

Тот сидит недовольный, насупленный. Издает невнятное ворчание — то ли одобрительное, то ли не очень. Хотя какая разница! Ворчи не ворчи — сопротивляться бессмысленно. Между нами говоря, не тесть глава семьи. Он всего-навсего глава фирмы.

Но за дочурку на клочки порвет.

В кармане у меня вякает телефон. Поступило сообщение. Достаю. Читаю:

«У вас остается двадцать три часа».

— Вот народ!.. — жалуюсь я родным и близким. — Пообедать не дадут…

Набираю:

«Где гарантии, что фотографии будут уничтожены?»

«Наше честное слово», — отвечают мне.

Честное слово шантажиста? Это круто…