Майская ночь, или Утопленницы

* * *

— Ка-кой ужас! — вскрикивает она, и видно, что не притворяется. — Они нарочно с этой точки снимали! Бож-же… На боках — складки… А рожа-то, рожа!..

Вот ведь беда какая — складки на боках! Да и о чем еще беспокоиться, если ты третий год как в разводе? Тебе сколько лет, дура? Конечно, складки — когда принимаешь коленно-локтевую позицию!

Однако, получается, и Томка тоже не имеет отношения к шантажу… Мог бы, кстати, и раньше сообразить. Даже если вдруг снова захотела замуж… На кой я ей сдался — без денег, без работы, без «мазды»?

Томка мечется по комнате — чистая фурия: встрепанные черные волосы, тушь поплыла, помада — тоже. Ищет, о которую стену разбить мой телефон. Тот издает жалобный предсмертный вскрик. Видя такое дело, отбираю, прячу. На экран не гляжу. Сам знаю, сколько еще часов у меня остается. Двадцать ровно.

— Как на них выйти? — неистово исторгает она. — Поубиваю уродов!..

Да я бы, знаете, и сам не отказался…

А Петенька-то, пожалуй, прав. Терять нечего.

— Томка… — обессиленно зову я, доставая из барсетки черно-золотую коробку «хеннесси».

Но Томке не до того. Расследование набирает обороты.

— Олька? — кричит она в трубку (в свою уже, естественно). — Твоя работа, кошелка? Фотографиня хренова! Я спрашиваю: твоя работа?..

О господи… Этак все отпущенное шантажистами время уйдет в никуда!.. Сколько его, кстати, осталось? Только что ведь помнил!

Достаю свой гаджет, активирую…

И цепенею.

Последнее сообщение выглядит так:

«Спасибо. Фотографии уничтожены. Мы в расчете».

Кидаюсь к телевизору, включаю.

Из Сирии опять выводят войска.

Пребываю в остолбухе, пока не обращаю наконец внимание, что телефон в моей руке давно уже голосит.

— Да?..

— Ну ты даешь!.. — слышится ворчливо-насмешливый голос Лехи Мыльного. — Так я и знал, что Сирия — твоих рук дело…

— Леха… — ошалело бормочу я. — Что это было, Леха?

— Это ты меня спрашиваешь? Это я у тебя спросить должен!