Майская ночь, или Утопленницы

* * *

И здесь наврал! Конечно, никакие сенегальцы ни в каком баре его не били — разве что чуть-чуть. Незапятнанно белый пиджак, благородная бледность лица, под глазами, правда, синеватые тени, но ни в коем случае не синяки.

Выясняется, впрочем, что драка была полтора месяца назад — вспомнилась просто.

Мы располагаемся за столиком в уголке летнего кафе, я заказываю обещанные сто граммов армянского коньяка и ввожу в курс дела. А сам не спускаю с него глаз: вдруг проколется…

Такое впечатление, что Петя растерян. Начисто забыв о своих межнациональных распрях, с озадаченным видом изучает он фотографии и переписку с шантажистами.

— Слушай, куда мир катится?! — возмущенно вопрошает он. — Вот, скажем, отправил я тебе лет десять назад срочную телеграмму… из Мордовии… в два часа ночи… с доставкой…

Было дело. Наизусть я тогда эту телеграмму затвердил. «ЗАПЧАСТИ ВЫСЫЛАЮ КУРИТЬ БРОСИЛ СТЕПАН».

— Жестко, — кается Петя. — Согласен, жестко. Но чтобы так… — Он снова всматривается в компромат — и лицо его стареет.

— Тоже считаешь, прикол?

— А кто еще?

— В смысле?

— Кто еще так считает?

— Леха.

Петя задумчиво доцеживает коньяк.

— Нет, — сокрушенно изрекает он. — Не понимаю я нынешнего юмора… Грань утрачена! Ну вот какая, скажи, разница: всерьез тебе жизнь сломают или по приколу?

— Сам-то как полагаешь?

Петя рассеянно заглядывает в опустевший фужер. Заказываю еще.

— Одно из двух, — говорит он. — Срок истекает. И либо ты получаешь смайлик с каким-нибудь «хи-хи», либо…

Замолчал. Задумался.

— Ну?! Что «либо»?!

— Либо фотографии пересылаются тестю.

— Зачем?!

— А так… Чтоб смешнее было…

Его перебивает телефон.

— Это тебе, — сообщает Петя.

«У вас остается двадцать один час».

Приносят коньяк.

— А сам бы ты как на моем месте поступил?

Петя вздергивает брови, его удлиненное породистое лицо принимает мечтательное выражение.

— Терять нечего? — живо спрашивает он.

— Боюсь, что да…

— Ну так чем сидеть и часы считать… Закатился бы в ресторан… с лучшим другом… попьянствовали бы… А вечером — к Томке… на всю ночь…

И летнее кафе словно бы взрывается перед глазами.

— Томка… — сипло выговариваю я, прозревая. — Это Томка…