Дневник на итальянском

— Как же ты дурак, сынок! — с отчаянием вырвалось у него, когда папа, впервые за столько лет, обнял меня. По-настоящему. Как сына. Как любимого и нужного сына.

— Пап…

Отец отстранился, и более подавленного выражение лица у него я никогда не видел.

— Прости, что был тебе плохим отцом. — слова, который поставили точку. Это было полной противоположностью правде. Я только в тот момент понял, каким отцом он был мне все годы, после ухода жены, которая бросила сына на мужа. — Ты всегда был для меня самым важным в жизни. И это ничто не изменит.

— Прости, что был таким ублюдком. — попытался ухмыльнуться я, но это получилось скорее криво, чем похоже на улыбку. — Я бы многое, пап, изменил. Но уже слишком поздно.

— Мы будем ждать тебя дома. Всегда. Запомни, ты всегда можешь вернуться, как только тебе осточертеет эта страна нарциссов.

— Тюльпанов, — усмехнулся я, и папа тоже улыбнулся.

Какое-то время мы молчали. Нам трижды повторили покинуть территорию и пройти на посадку, а я, словно отпуская что-то важное, не мог сдвинуться с места.

— Она тебя простит. — впервые отец заговорил о нас с Эрикой. И от его слов чертова надежда, на которую я не имел права, вспыхнула. — Вам обоим нужно время. Если любишь — борись.

— Слишком поздно. Я облажался, бать. Сильно облажался.

— Ещё как. Но ей не легче. Вам нужно это пережить.

За спиной отца, запыхавшаяся и с улыбкой, осознав, что успела, добежала Грейс. Меня провожала моя семья.

Моя семья.

Семья.

Как жизнь могла так поменяться за чертовы полгода?

Я попытался улыбнуться и помахать Грейс, у которой из уголков глаз скатывались слёзы, бросил взгляд на её круглый животик, который она придерживала одной рукой, и с тяжестью, что щемила лёгкие, похлопал отца по плечу, уходя.

Я оставил всё и всех, кто хоть что-то значил в моей жизни, за спиной.

Ремни безопасности. Оглушающий звук, пока самолёт набирал скорость. Взлёт. Постепенно отдаляющаяся земля родного города. Первые облака. И внезапно начавшийся дождь, который, словно чувствовал моё настроение.

Да, так, порой, истории тоже заканчиваются. Хэппи энд лишь выдумка идиотов, которые серьёзно напортачили однажды. Во мне всё ещё остался след того дня, когда она уходила, а я не слышал. Когда пытался догнать, но не успел.

И сейчас, я летел, бездумно глядя в окно иллюминатора, за которым лил дождь, разбиваясь о пушистые облака. Грубые тяжелые капли разрушали ватное облако. Как я разрушил Эрику. А любовь к ней — меня.