Палитра чужих цветов

— Ничего на свете этого не стоит, дурочка малолетняя!

— Не оскорбляйте меня, Михл, вам это не идёт.

— Я бы тебя ещё и по башке треснул, — зло сказал я, — если бы помогло.

— Посмотрите на это с другой стороны, Михл. Я войду в Дом Креона, разве плохая карьера для постельной грелки? — грустно улыбнулась она. — Шаг вперёд по сравнению с «отчимом Родлом». Вы говорили, что я сильная и упорная, я вам верю. Так и вы мне поверьте — я хочу этого. И справлюсь.

— Да, — мрачно подтвердил я. — Ты девушка упёртая. Но дурна-а-ая… Всё, что я тебе говорил про ваши отношения…

— Я помню, — перебила она меня. — И вы были правы. Но теперь многое изменится.

— Да какого…

— Я долго вас буду ждать? — повысил голос Креон.

— Пойдёмте, Михл. Я решила. И вот ещё…

— Что? — вздохнул я безнадёжно, отчетливо понимая, что ничего, ничегошеньки не могу изменить. Она решила, дурища упрямая.

— Если не выйдет… Если вы не сможете… Не вините себя, пожалуйста? Это моё решение, и ответственность только на мне.

— Ты несовершеннолетняя, ты не можешь принимать таких решений.

— Вы сами говорили, что моя биография способствует раннему взрослению.

— Лучше бы умнению… — буркнул я, признавая поражение.

— Пойдёмте, а то Креон уже бесится.

И мы пошли.