Эффект бабочки в СССР

- Я тебе сейчас ноги поломаю, какого хрена ты делаешь?! - рассвирепел Прохоров. - А ну не трожь вилку!

Я и не думал его слушать - дернул провод, вырывая плохо закрепленную розетку "с мясом".

- Хана тебе! - он явно был намерен накостылять мне всерьез, и последствия его не пугали.

Есть такой тип людей: делают быстро, думают мало. Как он только в армии прижился? С другой стороны - сержант! Наверное, за резкость его и ценили, быстрота реакции в экстремальных условиях порой значат намного больше, чем эрудиция и рассудительность. Мне ли не знать...

В общем - он на меня кинулся, а я ударил его ботинком под коленку - получился хлесткий и болезненный лоу-кик. Такой подлянки он точно не ожидал и рухнул на пол, растянувшись подобно морской звездочке.

- Ах ты... - начал, вставая, Прохоров, но тут в комнату отдыха влетел замполит вместе с тем самым капитаном из самолета и обоими моими собеседниками.

- Что здесь происходит?!! - ярость замполита была вполне обоснованной: пустил козла в огород, а он с солдатами дерется!

Капитан тут же кинулся к Прохорову и помог ему подняться на ноги, а потом шагнул вперед, оказавшись близко-близко, тяжело дыша и буравя меня налитыми кровью глазами. Казалось, вот-вот - и он врежет мне. И тут бы я не справился - офицер этот, несмотря на молодость, был явно из породы матерых хищников.

- В кассете бомба! - тут же все нужные слова нашлись.

И какого черта я не мог сказать это сразу? Что за идиотский ступор?

- В какой...

- Прохоров принес кассету, купил в лавке у какого-то нуристанца. Воткнул ее в видак, и, если бы просмотрел две, пять, десять минут - бабах! Всем хана! Доходчиво?

- Та-а-ак... Откуда знаешь?

- Да пришлите саперов, пусть проверяют! Если я ошибся - дадите мне по морде и выкинете к черту за КПП! Вон вы какие бугаи здоровые!

- Ты тоже не из мелких будешь... - прокряхтел Прохоров. - Покажешь, как это ты меня так с ног сбил?

- Лоу-кик, - сказал я. - Это из арсенала муай-тай.

- Нашли, бл*ть, время, энтузиасты!!! - заорал замполит. - Все вон отсюда! Капитан - зови Черникова, будем решать! И здание придется эвакуировать...

***

Младший сержант Прохоров дернулся от звука взрыва - видеомагнитофон вынесли во чисто поле, сунули в довольно глубокую яму и подорвали. Судя по грохоту - я оказался прав, от одного взрывпакета таких спецэффектов быть не могло по определению.

- Твою-то мать, - Прохоров прикурил и затянулся. - Чуть не подохли из-за какой-то порнухи. Какие же они гады, а? Ничего святого!

Я нервно хохотнул и искоса на него глянул. Десантнику явно было стыдно:

- Ты меня извини, что я на тебя кинулся, журналист, - пожал он плечами. – Ну, откуда я мог знать? А ты-то сам откуда знал?

И я не нашел ничего лучше, как сказать:

- Наитие такое у меня появилось, - ну, вот почему я и мой язык живут параллельными жизнями?

Насколько проще было бы, если бы один идиотский Белозор наконец научился фильтровать базар и держать рот на замке!

- Нихрена себе у тебя наитие! Про хазарейца-то откуда? Тоже - наитие? - он вскочил со ступенек крыльца, на котором мы сидели.

Я мрачно уставился на носки своих ботинок:

- Давай ты не будешь спрашивать, а я не буду врать? Мы же все живы? Вот и хорошо...

- Наитие, бл*ть... - Прохоров за одну затяжку докурил сигарету, выбросил бычок в урну, и пошел прочь, бормоча себе под нос. - Наитие у него... Говнитие...

Парень был в стрессе, это точно. Его можно было понять - сдохнуть за просмотром порно - какая смерть может быть более глупой?

Ожидая замполита на улице, в тенечке, я наблюдал, как что-то около взвода десантников во главе с давешним капитаном грузились на БРДМ и с весьма серьезными лицами мчались в сторону центра города. Прохоров был с ними -на броне. По всей видимости, одного ушлого нуристанца вот-вот должна была настигнуть сыктым-башка.

***

Замполит нарисовался спустя минут двадцать после отъезда десантников:

- Слушай... Ты ведь один такой Белозор, в этой своей Белоруссии? - спросил он. - Ну, в смысле, Герман Викторович Белозор, который маньяка поймал?

Мне ничего не оставалось, как кивнуть. И замполит - этот оплот научного атеизма, диалектического материализма и великого учения Маркса-Ленина в отдельно взятой десантной дивизии, вдруг протянул мне свою правую руку, открытой ладонью вверх, и чуть не плача, попросил:

- Белозор, я домой-то вернусь? Скажи, а? Ты же можешь!

Твою-то мать! Я медленно выдохнул, пытаясь выиграть время. Что мне - нахрен его послать, что ли? Как мы потом работать вместе будем? А я ведь здесь надо-о-лго!

- Я не прогноз погоды, - попытка отбрехаться была явно обречена на провал. - Данные основаны на субъективных ощущениях и достоверности я совсем не гарантирую.

- Ну, хоть что-то скажи, Белозор?

Я посмотрел на его трясущуюся руку, обгрызенные ногти, характерные мозоли - там, где мизинец растет из ладони... Гора Марса? Я едва не заржал в голос - я действительно вспомнил, как это место называют хироманты, но понятия не имел, как оно звучит грамотно с точки зрения анатомии! Усмешка не пропала, когда, попросив его левую руку, я увидел то, что и думал там найти: плохо отмытые следы от шариковой ручки - маленькие, едва заметные, по всей внутренней стороне ладони и на пальцах.

- Чего смеешься? Чего смешного увидел там? - он явно был на взводе.

- Скажем так: твои шансы вернуться домой существенно возрастут, если ты перестанешь пить как черт, сходишь на прием к невропатологу, поправишь нервишки и вернешься к занятиям на турнике. Раньше у тебя отлично получалось, да?

Он смотрел на меня как на волшебника, ей-Богу. А потом я сказал:

- И пора бы уже освоить пишущую машинку. В нынешние времена - пригодится. Бумажек-то, поди, целую кучу калякать приходится?

- Ох-ре-неть, - сказал замполит, снял фуражку и почесал потную голову. - Ты прям Мессинг. Мне только сегодня в кабинет "Украину" приволокли! Буду осваивать... Слышишь, Белозор, ты это, заходи почаще! У нас геройских парней в части полно, есть про кого писать! А пить я брошу, так и знай! Вот следующий раз придешь - увидишь!..

Что я должен был увидеть - осталось тайной, потому что за воротами уже сигналил пепелац Мустафы, позвякивая на знойном ветру цацками, висюльками и бубенцами.

- Это за мной! - я махнул рукой сначала замполиту, потом, на КПП - терминатору в каске, и, насвистывая тревожную тему "эпизода нашествия" из Ленинградской симфонии Шостаковича, покинул базу витебских десантников.

На душе было неспокойно.

***