Константин Киба. Сборник

* * *

По пути в Яму мне звонит «суровая леди» от «важного человека» и сообщает, что мой бой оказался на грани неудовлетворения. Слишком долго я возился. Слишком кроваво всё получилось. На мое справедливое замечание, что и Сева не обычный противник, она заявила, что все понимает, но главное не то, как «есть на самом деле», а то «как всё выглядит».

— Тогда может вам стоит вернуть Макрегора на место представителя? — просыпается мой нрав из-за боевого транса. — Уверен, он справится намного лучше. Или нет. Всеволод Глушко раскатал бы этого слабака по яме в первую же минуту.

— Нет смысла в такой дискуссии. Это политика, сэр. И весь мир увидел, как тяжело нашим бойцам противостоять умениям Исталов. И я не буду вам напоминать, что наше клановое направление в сумме не боевое.

Ага, помним. Европейцы генетически предрасположены в сумме разума. И официально в этом направлении нет ничего боевого.

— Мое предложение в силе. У вас есть другие претенденты до десяти единиц суммы, способные справиться с таким противником? Если нет, то разговор окончен. Но я вас понял и посмотрю, что можно сделать ради укрепления наших позиций. И больше не звоните мне по всяким пустякам.

Сбрасываю вызов. Так, Эйн Соф, послушай себя. Боевой транс убивает в тебе дипломата. Завязывай.

Через минуту я уже ступаю на чищенную Яму. И снова я под взглядами тысяч, а то и миллионов людей. Спортивную форму я решил не одевать. Плевать на нее. Сегодня я аристократ, и никто не должен видеть, как я ослаб. Дешевый понт хорошо скрывает то, что за душой и телом. Радует, что никакого дресс-кода в яме нет, чем я с удовольствием воспользовался. Мало ли в чем мне удобно бить морды. В пиджаке и брюках самое оно.

На мне вычурный белый пиджак с ядовито синим воротником, шелковый галстук с узорами. Я надел десять колец — на каждый палец. И поменял серьги. Но на этот раз не для дешевых понтов. Пусть это и не главные мои козыри, но, в конце концов, предметный маг я или нет? Хоть это не шелк, но методом тыка я понял, что мне неплохо поддаются сапфиры. Интересно, смерть будет сильно мучительная если скормить своему врагу маленький камушек, разрывающийся холодом? Так, я чуть не забыл, что убивать здесь нельзя…

Так, а где Сева? В медицинском крыле я его не слышал. Он точно выжил. Слава богам Варгона, щупальца не смогли порвать его на куски. Но нужно побыстрее заканчивать этот балаган и найти его. А то мало ли — увезут куда-нибудь за пределы школы в секретную лабораторию, и потом ищи его по всей Москве.

Подхожу к рефери, озвучиваю ему свое предложение. Он удивленно пялится на меня, сначала артачится, но все же соглашается. Идет к длинному столу с жюри, передает им мои пожелания.

Трибуны перешептываются, они не понимают, что происходит…

Ко мне подходит неизвестный мне Валет. Мужчина лет сорока. С аккуратными бакенбардами и широкой золотой цепью на шее. Один из жюри. Говорит на английском:

— What the hell! Ты ума лишился? — шипит он на меня. — Хочешь биться с четверкой разом? Что за свинью ты нам подкладываешь? Конечно, они согласятся, — кивает на жюри.

Отвечаю с акцентом, немного путаясь во временах, но меня отлично понимают:

— Без паники. Они рассчитывали, что я проиграю в первом бою. Следующие претенденты будут обычными слабаками…

— А если ты ошибаешься? Что если будет еще один такой? Даже у нас нет сведений о…

— Не ошибаюсь. Сведения есть у меня. Я изучил весь перечень претендентов. Всеволод был единственным среди них непонятным звеном. Остальных я знаю если не лично, то от своих… людей.

Мужчина смотрит на меня, кладет руку на плечо, сильно сжимает:

— Надеюсь, ты знаешь, что делаешь. Во время соревнований запрещено менять претендентов. Макрегор был нашим запасным вариантом, но теперь он еле дышит из-за тебя. Поэтому, если тебя запинают четыре цыплёнка, не думай, что это конец… Ты все равно будешь представлять нас до конца соревнований — с переломанными костями и ранами. Мы тебя подлатаем и не дадим дисквалифицировать из-за телесных травм и ЗАСТАВИМ провести все бои. Все десять дней ты будешь представлять нас… И не проиграешь, ты понял? Не знаю, о чем думал Монтано, когда выставил кандидатуру напыщенного новичка на эти соревнования.

ЗАСТАВИМ? Интересно, как это они меня заставят… Если только не промоют мозги. А, вот оно что. Он, наверное, думает, что в худшем случае они прочистят мне мозги и сделают бездушным представителем в боях, не вытворяющим всякую фигню.

Мило улыбаюсь, говорю на ломаном английском:

— Не переживайте. Прежде чем это случится, я переломаю вам все пальцы.

Мужчина быстро моргает, но руку с моего плеча убирает.

— Что ты сказал?

Говорю четче:

— Прежде чем это случится, я переломаю им все кости. Простите, я только недавно начал изучать английский.

Интересно. Болтун в бакенбардах рассказал то, во что меня, почему-то, не посвящали. Получается, меня нельзя заменить на время соревнований ни на кого, кроме запасного Макгрегора, который сейчас еле на ногах стоит и таким инвалидом останется еще пару дней? Дисквалификация происходит только если меня изобьют до полусмерти? А насколько я знаю из истории таких соревнований, представителей кланов очень редко побеждают кандидаты. А уж запасного представителя еще реже. И если такое случается, то отбор в клан заканчивается с позорным объявлением, что «претенденты клана лишены дееспособности». Хм, выглядит как клановая Олимпиада, где вместо золотых медалей можно проиграть и получить позорную медаль из фекалий. Похоже, один представитель клана должен проводить все бои без перерыва на отдых не просто так — это уже его испытание.

Как я и думал, изнанка этих соревнований — демонстрация сил кланов. Вот только не друг на друге, а на простых смертных — беляках. На отличных лабораторных крысах, подставляющих пузики под лезвия скальпелей.

А еще… Монтано… Монтано… Значит, многие в Вальтах недовольны, тем что он поставил меня их претендентом? Интересно…

Мужчина уходит и начинает ожесточенную перепалку жюри, а я подзываю рефери, спрашиваю у него пару щепетильных вопросов о непубличных правилах соревнования. Не без труда узнаю всё что надо и начинаю интенсивно соображать, вдумчиво взвешивая на весах последствий разные варианты…

Мои размышления прерывает громкоговоритель:

— ВНИМАНИЕ! По просьбе представителя Вельтешафт и с согласия совета жюри, мы приглашаем на отборочный поединок сразу четверых претендентов!

Трибуны затихают и после краткосрочного ступора горланят во всё горло. Споры, мнения, критика, брань, ругань, овации и улюлюканья — всё смешалось в кляксу человеческих эмоций.

Надо же… А мне это начинает нравиться… Эти эманации толпы. Эти взгляды. Наверное, я слишком долго сидел в тенях. И сейчас меня ослепляют дешевые лучи славы.

— Киба! Киба! Каба!!!

Слышу их…

— Киба! Right here! Киба! Right now!!!

Хорошо, что я не оделся Вальтом. Сейчас я больше похож на представителя народа, а не элиты. В костюме от «гусей», ага. Надеюсь, беляки не разбираются в брендах.

— Киба! Right here! Киба! Right now!!!

— Костя!!!

— Киба!!!

— Константин!

— Зерус КэКэ!!! — надрывает горло Сэм Блэк, подтрунивая беляков. Так вот кто тут подзадоривает толпу.

Поднимаю руки кверху, провоцируя новые волны эмоциональных эманаций. Да, всё верно. Кричите, беснуйтесь, радуйтесь! Я дам вам столько зрелища, сколько вы заслуживаете…

Стражи разбегаются во все стороны, но их не хватает. Слишком много выкриков, слишком много эмоций, слишком много нарушений.

По словам Тернова, многие тут делали неофициальные ставки под самые разные условия. Киба выиграет во всех поединках — ставка 3 к 1 на меня. Киба проиграет в первом бою — ставка 10 к 1 на меня. И сейчас все пошло наперекосяк. Киба опять запоганил планы.

До хруста в костях вдыхаю воздух в легкие:

— ГОСПОДА!!! ДАМЫ!!! ДЕЛАЕМ СТАВКИ!!! КИБА ПРОТИВ ЧЕТВЕРЫХ!!! ДЕСЯТЬ К ОДНОМУ В МОЮ ПОЛЬЗУ!!! СТО К ОДНОМУ!!! ОДИН ПРЕДСТАВИТЕЛЬ ВЕЛЬТЕШАФТ ПРОТИВ ЧЕТВЕРЫХ ЖАЛКИХ БЕЛЯКОВ!!! НИЧТОЖНЫХ, СЛАБЫХ, НЕДОСТОЙНЫХ ДЫШАТЬ С НАМИ ОДНИМ ВОЗДУХОМ!!!

Становится намного тише. Многие замирают с раскрытыми ртами и поднятыми руками.

Эмоции затихают. Даже Сэм Блэк захлопывает рот в удивлении. Беляки больше не скандируют мое имя. Жюри переговариваются, мужик с бакенбардами краснеет, как рак, смотрит на меня глазами, способными расплавить металл.

Ого, как резко толпа меняет свое мнение. Достаточно пары слов и из героя ты превращаешься в злодея. Толпа… Она как младенец. Хочет только жрать и развлекаться.

Под звенящую тишину в яму заходят четверо. Всех их я знаю. Трое беляков старшекурсников и один толстяк из моей группы, имя которого мой мозг отказывается запоминать. Ого, не знал, что он пробудился. Рисковый. Что он может вообще сделать? На что надеется?

Он смотрит на меня чуть ли не слезами на глазах:

— Ты… значит правду сказали. Ты такой же, как они.

Не отвечаю, пожимаю плечами.

— ВНИМАНИЕ! ПОЕДИНОК НАЧИНАЕТСЯ ЧЕРЕЗ ПЯТЬ!..

Как же они меня ненавидят.

— ЧЕТЫРЕ!

Толстяка трясет от эмоций:

— Я знаю, что не справлюсь с тобой, — сжимает кулаки. — Но, надеюсь, я смогу плюнуть тебе в лживую рожу.

Какой смелый. Губы только трясутся от страха.

— ТРИ!

— Боюсь, что нет, — серьезно отвечаю я. — Но сможешь плюнуть на них.

— ДВА!

— Что ты городишь?

— ОДИН!

— Плюнешь в лицо им, — повторяю я, киваю за спину на трибуну, туда, где сидят Вальты.

— НАЧАЛИ!!!

— Я сдаюсь!!! — резко поднимаю руку. — Четыре ничтожных беляка победили аристократа из главенствующего клана! За одну секунду они превзошли его! Поприветствуйте новых и уважаемых членов клана Вельтешафт! НУ! Почему не хлопаем?!

Достаю из кармана зубочистку, сую в рот.

Мои скудные хлопки эхом отдаются от стен.

Хлоп… Хлоп… Хлоп!..

Упс. Похоже, хрупкая политическая система отбора дала сбой…