В глубине тебя

ГЛАВА ШЕСТЬДЕСЯТ ТРЕТЬЯ Пьяные фонари

Версию о том, что «Котти» — объект якобы "фактически неремонтируемый", я не толкаю все-таки Франку. Так, вбрасываю пару раз про разные застарелости, на которые проливает свет технический дью дилидженс. Но всякий раз вижу, как сильно Франк хочет сделать этот проект, будто ему там медом намазано. Да и в конце концов — меня ведь с этим домом тоже кое-что связывает. Не боюсь признаться себе в этом.

Как я сказала ранее Каро, сейчас мы едем «рвать», вернее, урывать себе кусок.

Немного странно думать, что вот ждет же нас этот кусок не где-нибудь, а на Котти. Вернее, не нас, а Франка, а мы — это я, ребята с Аквариуса, пара ребят с ЭфЭм и две фирмы-подрядчиков. Не знаю, почему Рик не с нами.

Жары «сентябрьской» как не бывало — вовсю установилась «нормальная» погода: днем умеренно, а по утрам дубак. А сегодня еще и дождь весь день собирается-собирается, да все никак не соберется. Уже прошел бы, как по мне.

Передает нам здание один прожженный, чрезвычайно болтливый субъект неопределенно-моложавого возраста, с внешностью в общем-то холеной, но и однозначно не лишенной некоторых оттенков протокольности. На месте он показывает нам коммуникации, а также текущие поломки и неполадки. Список их длинен, если не сказать — бесконечен, у меня уже пальцы устали все заносить в протокол на планшете. Уверена, Рик мог бы дать по этой части куда более исчерпывающую информацию.

— Можно попросить вас взглянуть на планы? — сую субъекту плановую документацию, составленную Херманнзеном. — Может, у вас еще какие-нибудь есть?

— А-а, Херманнзен, мир его праху, — субъект почему-то недобро усмехается и неожиданно замечает: — Да, вор он, конечно, был еще тот, но и специалист от Бога.

— Вы его знавали, — не спрашиваю я — констатирую факт.

— Знавал. Кто ж его не «знавал», — охотно говорит он. — О покойниках не говорят плохо, но мне, если честно, наплевать. Он сам во всем виноват. Многие ждали, что он этим кончит, но думали, скорее по собственной, воровской части засыпется. А получилось так, что ему надавал по башке пасынок. Самая что ни на есть бытовая драма. Суд решил, самооборона — не добрался, но чего греха таить — тут тогда многие считали, что тот парень — теперь он уже не парень — за дело его казнил.

Серьезно киваю, будто у меня внутри сейчас абсолютно не обрывается сердце, а, напротив, все, что он говорит, мне тоже известно.

И откуда ж он столько знает... Почему это, итит их мать, все всё знают, одна я, как неприкаянная. Пора уже кончать с этой неосведомленностью.

— Да, — рассуждает он, — и вроде кругом люди, но иных понять сложно. Поэтому я и не лезу. И не пытаюсь даже — давно для себя решил.

Он будто внушить мне что-то пытается.

Ну нет, я тоже все для себя решила. Тут будет не так, как с Каро и Херцем.

Свернув дела и попрощавшись, вылезаю в сгущающийся мрачно-серый вечер и беру курс на Тадым-дёнер. Раз уж занесла меня нелегкая на Котти, мне просто необходимо повидаться с одним дяденькой.

***

— Ну как, получили? — вместо приветствия спрашивает Хорст, когда я вхожу в помещение, находящееся по соседству с Тадымом. Снаружи помещение такое же темное и безжизненное, как в прошлый раз, когда я была в нем.

— Да, — пожимаю плечами я.

— Эх, если б он хоть что-то с дома поиметь успел. Хотя бы раньше.

Он. Хорст может подразумевать только одного. И этот один, «он» — явно не Франк.

— Эм-м-м... да нет, вы знаете, нормально, по-моему, все, — говорю только. — Ну, есть проблемы, как всегда, и даже много. Но ведь новому владельцу не впервой осуществлять такой редевелопмент.

— Они не могут... не могут так поступить, — говорит Хорст, явно разволновавшись — и явно не придавая значения моим словам о редевелопменте.

— Что поделаешь? — развожу руками я, уже откровенно «плавая».

— Ведь недвижка, по сути, его. Дом его. Его этажка.

Так, хватит с меня. Рик — непонятый и кругом кинутый магнат-владелец многоэтажки, и когда-то на него шили-не дошили убойное дело. Где тут, думаю, скрытая камера.

Припоминаю, что Хорст вроде числится на фирме, обслуживающей здание. Однажды Рик прямо в глаза сказал про Хорста:

«Он тебе за стопку кого хочешь продаст. Или за две».

Только в оригинале он говорил не «стопка», а «Kurze», что есть не что иное, как «шот», если по-английски, да и по-«англо-немецки» — тоже.

Сажусь к Хорсту в закуток за замызганный стол «для своих» и, моргнув официантке, беру нам с ним Jägermeister. Припоминаю, что этот самый травяной бальзам Хорст пил в прошлый раз. Вздыхаю — отрава, но что ж будешь делать.

— Вы же не собираетесь увольняться от нового хозяина?.. Давайте, — говорю ему, — чтоб легче верилось, что с ними можно иметь дело.

— С ними? А с «вами»? — улыбаясь, чокается со мной Хорст.

— И с нами, — не улыбаюсь я.

И прошу не уносить бутылку.

Ох-х, вот эт-то гадость...

Так, вторую и ту, что за ней, ему придется пить одному. Искренне надеюсь, вернее, уверена, что ему плевать и просто наливаю ему еще.

В основной части бара уже собрался привычный контингент посетителей, такой, каким помню его еще с прошлого раза. К нашему дальнему, длинному столу никто не подходит, хоть тут уже битком, а у нас места много.

Хорст оказывается алкашом со стажем и затем наливает себе сам. Как будто понимает, что от него требуется лишь одно — вспоминать вслух.

— Недвижка его должна была стать, — поясняет он, предварительно опорожнив вторую, а за ней и третью. — Схема была у Вальтера такая. Давно была. Всегда была. Рик — он не дебил, вообще-то. На баб просто слабый. Жалостливый. Оно и понятно.

Понятно?.. Расскажи мне о том, что тебе уже столько лет понятно, старый ты хрен, прошу его мысленно. Потому что мне ни хрена не понятно.

Он не спешит, так поспешу я:

— Он же, Херманнзен... в Латвии с недвижкой крутил...

Хорст на минуту затаивает дыхание, вглядываясь в меня — ах, вон она я, значит, какая. Осведомленная...

Он зачем-то берет со стола явно скучающую здесь пепельницу, в которую Рик «курил» когда-то, и вертит ее в руках.

— Крутил. В Кенигсберге. То ли из Латвии, то ли из Литвы — пес его знает. Кому потом все досталось — никто не в курсе. У Вальтера своих то ли не было, то ли они связываться с ним не хотели. А ему в Литве... или в Латвии... чтоб фирму открыть, покупать-продавать переводчик же нужен был.

— Да, она... — я не знаю имени, но знаю профессию, — ...работала переводчицей.

— Он и подобрал Ингу с пацаном. В Берлин вытащил. Женился даже на ней. Решил, что Рик будет типа его наследник. Усыновил его. Фамилию свою дал.

Он опрокидывает следующий шот, будто чтобы обмыть столь знаменательный шаг.

Продолжает:

— Тяжелый был мужик. Мурый. Только Рик сам-то тоже не из простых. Да если б мне не сказали, я б вообще решил, что он родной сын ему был. Мог быть в легкую. Характером в чем-то был, как Вальтер, только... мягче, что ли. Рожей даже на него был похож, а может, это просто на фоне матери так казалось... мать-то его темненькая была. Тогда он молодой дюже был, яйца отращивал. Они жили. Не всегда плохо — бывало и прямо нормально. Но бывало и что Вальтер, нет-нет, лупцевал Ингу. Пацан терпел, вернее, терпеть не терпел, поэтому тоже отгребал. По-жесткому. Никому не жаловался, но все знали. Инга терпела. Красивая была баба, умная. Образованная. Он ее работать погнал, пристроил секретаршей... Она работала, ничего... Получше, наверно, чем там, в Латвии... Не знаю, чем ей там в девяностые пришлось кормиться... сына кормить... Наверно, возвращаться туда не хотела. Потом Вальтер забрал ее с работы... Приревновал, наверно. Лучше, говорит, пусть дома сидит. Она-то сюда приехала только, думала, он ее по музеям тут, в Берлине, поводит — а он все не водит... Вот она как-то пошла сама, так он ей потом таких музеев надавал... музеев... не хрен, мол, самой по музеям шляться... Нет, это редко бывало, но Вальтер, когда бухал люто, так ее размазывал... при всех мог сильно так ударить...

Меня тоже размазывает и расплющивает, и молотит, молотит что-то...

Надо как-то разровнять, заполнить чем-то эти вмятины, и я тоже опрокидываю внутрь шот Jägermeister. И ничего не чувствую. Не действует совсем — только звякает в памяти:

«Пацан при чем» ...

— Наверно, боялась она его, а может, сына хотела пристроить... через него чтоб... через Вальтера... или все до кучи... Он-то... Рик... понавытворял тут тоже, чего уж... вляпывался часто в разное с пацанами — бывало дело... Но Вальтер не спускал ему. Выучил. Он... Рик... «механика-строителя металлоконструкций» сделал на «Мюллере» в Шпандау — это все знали, — «бредит» старик, будто сам только что «сделал».

А может, даже... любила?.. — думаю «про свое». И не таких любят... Да как бы там ни было...

— Да как бы там ни было — после «Мюллера» Рик учиться пошел... Только куда — не спрашивай, не скажу — сам не знаю.

А тут, думаю, я знаю побольше твоего — но только киваю понимающе.

Хорст думает, я ему киваю, а я не ему киваю. Я самой себе киваю — знали бы на Котти, этом отстойнике, про его специальность — кто знает, под что припрягли бы. И под что собирался припрячь его отчим.

Он уже пьяный в дупель, но некоторые вещи даже по самой жуткой пьяне сидят у него четко да на таких полочках, на которых, видно, по гроб жизни будут сидеть:

— А вот мне почему-то кажется, Вальтер специально никому не говорил. Это ж он его отправил. За свое бабло.

Да, и предъявлял ему, наверно, чуть что. Воображаю, как люто Рик его за это ненавидел. Еще сильнее ненавидел. Кто знает, для чего понадобилось его отчиму отправлять его во взрывную «школу». Теперь уже не спросишь.

— Ну вот. А уж когда случилось это... с Ингой...

— Что случилось с Ингой? — переспрашиваю торопливо, чтобы этот алкаш не вздумал перепрыгивать.

— Да это ж... ну... — он моментально впадает в ступор, грозящий окончиться комой.

— Что, что случилось с Ингой? — не отстаю я, наливаю нам с ним по одной и даже чокаюсь с ним.

Внезапно «слышу», будто вдалеке на эстакаде грохочет поезд, чувствую над собой, на себе его колеса. Они молотят, молотят по мне безжалостно и торопливо, размалывают в пыль. «Металлоконструкций...» — мутит меня от мысли, — «металлоконструкций... Этот поезд грохочет тут уже сто лет, ничего не видит, ничего не слышит... А и не слышно больше ничего, давно прошло. Здесь тебе прямо бункер... Бункер из... металлоконструкций... Я что же — пьяная?.. Нельзя... А ну, трезвей сейчас же...»

Старик медленно, с закрытыми глазами и блаженной улыбкой на лице выпивает, затем, будто пробуждаясь, открывает на меня глаза и говорит:

— А я тебя помню. Ты хорошая.

Итит твою мать, я и сама знаю, что хорошая, ну же, старый ты хрен...

А старик замечает сочувственно:

— Он не хотел тебя травмировать, наверно, да?..

Для старого алконавта, за свою жизнь много чего перевидавшего, говорит он со мной довольно доброжелательно и даже жалостливо, но мне — увы — в малейшем намеке на жалость всегда мерещится издевка.

И я «успокаиваю» его сквозь зубы:

— Он неправильно понял — меня ничто не травмирует.

И подливаю ему. Выпитое только что пойло обожгло и сорвалось вниз, прямо в мой пищевод, лишь слегка царапнуло, но следов не оставило. После мне будет стыдно и больно, что сегодня я отправила старого, больного человека в запой. Но это будет после.