Бывшие. Мой секрет

Глава 20.1. Сталкерша

Не оборачиваюсь.

И не дышу.

Даже не моргаю.

Замерла. Застыла.

Не могу ответить ему, да и не хочу — слова только все испортят.

Прикрываю глаза, продлевая этот момент.

Я так остро чувствую его присутствие. Так же остро, как и раньше. Или даже острее. Каждой клеточкой, каждой ее тончайшей мембраной, каждым волоском на коже я ощущаю Его.

И не знаю, чего от него ждать. От этого ужасно нервничаю.

Все нервные окончания во мне оголены и натянуты до предела. Я словно ощерившийся ежик, но вместо иголок из меня торчат нервы. Которые не жалят внешнего врага, а бьют током их носителя.

То есть меня.

В голове адронный коллайдер из миллиона мечущихся с бешеной скоростью мыслей, но все их можно разделить на две группы с подзаголовками: нафиг я сюда приперлась и почему до сих пор не ушла?..

Кирилл обходит меня и заглядывает в глаза прямым пронизывающим меня насквозь взглядом, привычно заломив правую бровь.

Ноги мои подкашиваются и норовят сложиться, переломившись в нескольких местах.

"Соберись, Маргоша!" умоляю себя мысленно.

Но не получается.

Я впадаю в состояние глубокого транса или даже коматоза, просто от того, что могу смотреть на него.

Не смотреть, а пожирать глазами. Узнавать каждую черточку лица, каждый лучик в уголках некогда любимых глаз, каждую крапинку на небесно-голубой радужке.

Могу чувствовать его запах. Уникальный, узнаваемый, неизменно дурманящий — так пахнет только он. Меня сносит им. Захлестывает.

Я не могу — никогда не умела — разложить запах Кирилла на ароматы, ноты и акценты, но я узнаю его везде. В любой толпе, даже не видя его, я сразу пойму, что он рядом — учую. Я и не представляла, как сильно скучала по этому запаху, и вот я снова могу вдыхать его, вбирать в себя, впитывать…

И я дышу. Дышу полной грудью.

Мне нужно это еще и потому, что его близость вновь творит со мной странные странности. В груди сразу становится тесно, дышать физически тяжело, я будто я кит, выброшенный на берег. Я задыхаюсь, и поэтому дышу.

Парадокс — я задыхаюсь без него, и не могу надышаться, когда он рядом.

По животу расползается жгучий холод, а ладошки, напротив, противно влажнеют, и хочется вытереть их о подол платья. Я едва сдерживаюсь, чтобы не сделать этого, тем самым выдав свое состояние.

Но еще сложнее удержаться от того, чтобы не дотронуться до него. Не протянуть руку — ведь он так близко! — и не коснуться. Я физически ощущаю боль от того, что нельзя… Кончики пальцев нестерпимо колет от желания взять его за руку, шагнуть ближе, вжаться в него.

И вновь чувствовать, что он мой. Мой… Мой! Голова кружится от одной мысли.

Но нет…

Он не мой. У меня нет никаких прав на него. Нет права даже думать об этом.

Это просто встреча — случайная — двух бывших… Когда-то любивших друг друга. Одержимо и зависимо. Но это было давно.

А сейчас он передо мной, а я… Я…