Бывшие. Мой секрет

* * *

— Не возражаете?

Заметно подуставшего от танца папу — нога его еще не окончательно зажила, — пытается галантно сменить Филипп. И папа радостно вручает меня ему.

Младший братишка начинает кружить меня, ведя уверенной рукой. Как по паркету.

— Не знала, что ты так танцуешь!

— Еще бы. Я тщательно скрываю тот факт, что занимался бальными танцами. Это пятно на моей безупре…

— Ты бальник? — невозможно округляются мои глаза.

— Бывший, — подчеркивает он, выразительно играя бровями.

— Бывших же не бывает, — смеюсь я.

— Ну, это смотря в чем… — он не соглашается и неожиданно серьезнеет: — Я хотел сказать, что очень рад за вас с Кириллом. Клево, что вы все разрулили, и у вас теперь семья.

— Ты очень помог нам в этом.

— Да брось. С тем, с чем я помог, вы бы справились на раз сами, — отмахивается он. — А вот за другое…

— Что другое?..

— Ты слышала, что Версаль сгорел? — меняет он интонацию.

— ЧТО?!

— Аха. Прикинь? — очень натурально сокрушается он. — Неосторожное обращение с огнем. Говорят… А дом даже не застрахован. Не повезло.

Я ловлю ртом воздух, как немая рыба, не понимая, это он шутит или Версаль, и правда, сгорел. И то, как он говорит об этом, неужели…? Мама дорогая…