О любви. О жизни… с болью

Он потрепал меня по спине, а я в благодарность обнял его.

Теперь было самое страшное. Я должен был проститься с ней. С моей Женькой.

Ее уже увезли в морг и я, спускаясь по ступеням в тёмное и холодное царство Артёма Вадимовича, думал только об одном " Пусть это будет не она и я обознался".

Нет, именно она лежала на каменном столе ещё одетая. Ее каштановые волнистые волосы рассыпались по холодной поверхности. Ее настоящий цвет, я знал это из ее подростковых фотографий.

Она лежала такая спокойная, тихая и родная. Подойдя к ней, долго смотрел на ее красиво лицо, гладил волосы. Она пахла так же, как и в день нашей последней встречи. Апельсинами и корицей. В зале не было никого и я поцеловал ее в лоб. Какой же он был холодный. У такой яркой и горячей хохотушки такая холодная кожа.

Выйдя на улицу, я в первые за несколько лет закурил. Дело не в том, что Женька умерла, а что я видел ее мертвое тело. Если бы мне сказали о том, что ее нет, то можно было бы просто сделать вид, что она уехала куда-то и скрывается ото всех. Но сейчас всё. Вот теперь точно конец и мечта о том, что бы может быть когда-нибудь мы были бы вместе…Но нет, какие мечты? Я женат и люблю жену….Но не так как Женьку. Мою Женьку.

Я не помню дату нашей первой встречи, но 11 марта — дата последней.