Скандинавский король

— У неё был инсульт, вскоре после смерти моего отца, — говорю я ей. — С тех пор она уже не та. У неё слабоумие, довольно тяжёлое, но это проявилось позже.

— Должно быть, она очень любила твоего отца, — с тоской комментирует она. — Инсульт, вызванный горем и потерей.

Я смотрю на неё. Глаза Авроры добрые, красивые и полны романтических представлений о любви. Я не хочу отвергать ничего из этого, хотя знаю, что мои родители не любили друг друга.

— Я не думаю, что она знала, как быть королевой без короля, — объясняю я.

— Для меня это звучит как любовь.

Я выпустил сухой воздух, уставившись на неё в изумлении. — Как получилось, что ты такая, какая ты есть?

Она смотрит на меня своими большими глазами, и остатки воздуха покидают мои лёгкие. У меня перехватывает дыхание. — А какая я?

— Ты хорошая, — говорю я, и слова выходят грубыми и низкими. Она непоколебимо хороша. И прекрасна. И сексуальная, и магнетическая, и очаровательная, и уникальная. Такая уникальная.

Она вздрагивает, а затем качает головой. — Нет. Я не хорошая. Я просто я. Я просто стараюсь быть лучше каждый день, лучше, чем та, кем я была вчера.

— Твоё детство было ужасным, Аврора. Тот факт, что ты даже пытаешься стать лучше, говорит о многом. Посмотри на меня. Мои родители были холодными. Жестокими. Они не любили меня, а если и любили, то не вели себя так. Никогда. И я принял это и носил как корону, ту самую корону, которую они дали мне носить. Я позволил этому опыту вылепить меня в каждом тёмном и заброшенном уголке, который у меня есть. Я едва вижусь со своей собственной матерью, не потому, что она не помнит, кто я, но на случай, если она помнит.

Моё красноречие покидает меня. Мне давно следовало бы заткнуться, но слова всё прибывали и прибывали, и теперь я сказал слишком много. Не думаю, что я признался в этом даже самому себе.

Думаю, Аврора тоже это знает, потому что её лоб наморщен, и она смотрит на меня, потеряв дар речи.

— Зачем ты мне всё это рассказал? — шепчет она через некоторое время.

Я беру её за руку и сжимаю её, и мне кажется, что я держу в руках вселенную. — Потому что я доверяю тебе больше, чем кому-либо.

Потому что мне нужно знать, кто я для тебя.

Потому что мне нужно знать, что ты чувствуешь.

Но в конце концов, я трус. И хотя мне кажется, что я сказал слишком много, я не скажу больше ни слова. Я чувствую себя так, будто меня распластали, чтобы она увидела, те самые тёмные и заброшенные части, о которых я говорил, на виду у всех. Но сделать ещё один шаг — это та грань, которую я не смею переступить. Ещё нет. Не сейчас.

Возможно, никогда.

Вместо этого я буду медленно мучить себя.

Я начинаю с того, что отпускаю её руку и направляюсь к двери. — Пойдём. Давай вернёмся домой.

Она колеблется позади меня, как будто хочет сказать что-то ещё.

Затем она следует за мной.