Надкусанное яблочко
- Автор: Станислава Бер
- Жанр: Ужасы / Крутой детектив / Самиздат, сетевая литература / Детектив
- Дата выхода: 2019
Читать книгу "Надкусанное яблочко"
Дорогая редакция
Яблочный спас в областном центре справляли на широкую ногу. С песнями, с ярмаркой, с освещением плодов в храме. А какой аромат стоял! М-м-м… Даже центральную улицу перекрывали для праздника. Ну и что, что лету конец. Зато новый урожай символизировал новую жизнь. Лучшую.
Старший оперуполномоченный Берёзкин вытер лоб и шею платком, смахнул солёные капли пота с рыжих ресниц. Отжал кусочек материи, сложил вчетверо и положил в карман брюк. Пригодится ещё. Он чувствовал себя рыбой, мокрой скользкой селёдкой со специфическим запашком. Жара стоит не продохнуть, а ему пришлось мотаться целый день. Сначала ехать в редакцию, разговаривать с начальником Кирилла Хабарова.
Была ли командировка, о которой сообщил муж потерпевшей. Да, была. Куда, когда и зачем отправляли? В областной центр. В воскресенье. Снимать репортаж, фестиваль "Яблочный спас", красочное мероприятие областного значения, знаете ли. Есть командировочное удостоверение? Конечно. Копию, пожалуйста, сделайте. Билеты, квитанция из гостиницы? Всё в наличии.
Но Архипову этого оказалось не достаточно. Отправил его в областной центр алиби проверять. Теперь Берёзкин пОтом обливается, а следователь в прохладном кабинетике допросы устраивает. Эх, несправедлива жизнь. Говорила мне мамка, учись, сынок, а я не слушал.
В заштатной гостинице на окраине областного центра на полу лежали вытертые тысячами ног, когда-то красные ковровые дорожки, на стенах в пластиковых рамах висели пожелтевшие постеры, привет из девяностых, а в мутных вазочках пылились полинялые тряпичные розы. Веяние времени – зону ресепшн – отделали белыми панелями под мрамор и украсили современными наклейками – бабочки, принцессы и цветы.
– Ой, а я помню, помню этого мужчину, как же. Был такой постоялец, был. Видный такой, да.
Старшая горничная, грузная женщина с непрокрашенными корнями волос и пожилым маникюром пригляделась к предъявленной фотографии, закивала утвердительно и продолжила складывать чистое постельное бельё. Ловко, ни единой складочки.
– Во сколько он заехал, помните?
– Вечером, часов в семь, – сказала женщина, задумавшись на секунду. – Весь обвешанный сумками специальными. Фотокамера там у него, что ли, штативы. Ой, я в этом не разбираюсь.
– До утра не отлучался?
– Да нет. Приходил часиков в девять, утюг попросил. Вежливый такой, шоколадкой угостил. Лощёный, волосы назад зачесаны. А утром, часов в семь, заспанный, утюг вернул. "Грацияс" сказал. Спасибо, что ли? По-иностранному я не понимаю.
– Ну, типа того, по-иностранному.
– Как его не запомнить? У нас такие вежливые мужчины редко останавливаются.
Берёзкин всё записал, Архипову передал слово в слово.
М-да, алиби железное, даже железобетонное.
* * *
Регина обречённо открыла глаза. По свежему сырому ветру и запаху она уже поняла, что стоит на монастырской стене. В пижаме и полосатых гольфах. Опять. Уже знакомая монахиня в чёрном клобуке стояла рядом, высоко задрав голову, синие глаза-льдинки смотрели в небо. Чёрный ворон, и совсем это не Гриша, кружил в предрассветном тумане, широко раскинув крылья.
– Уходи! – повернулась к ней монахиня.
– Что? – переспросила девушка.
Ворон начал резко пикировать. И прямо на неё, на Регину Ростоцкую. Девушка оцепенела и не могла сдвинуться с места.
– Что с тобой? Регина, проснись! Всё хорошо. Я здесь.
Регина открыла глаза и закрыла рот. Она кричала во сне. Встревоженное лицо Руслана находилось прямо перед ней.
– Просто страшный сон приснился, – успокоила она жениха.
– Ты мне это дело давай прекращай. Завязывай с плохими снами, – отчитал её Архипов и поцеловал в нос. – И вообще, по-моему, пора вставать, завтракать, разговоры разговаривать.
– Ой! Я проспала что ли?
– Так точно.
– Ладно. Сейчас по-быстрому что-нибудь приготовлю.
По-быстрому получились бутерброды с колбасой и сыром, чай и варенье. Неприхотливый Архипов нахваливал и эту импровизированную стряпню.
– Забыл вчера сказать. Мама завтра прилетает, – сказал Руслан с набитым ртом.
– И где? Вернее, куда? – насторожилась будущая невестка.
– У подруги остановится. Но вечером придёт к нам. Знакомиться.
Регина подавилась. Долго кашляла. Архипов подошёл, заботливо похлопал по спине.
– Предупреждать же надо, – сказала Ростоцкая.
– Ну, вот. Я предупреждаю.
– Боже, что я буду готовить?! Дом не убран. Работы непочатый край.
– Ты – трусиха. Признайся, – догадался мужчина. – Боишься встречи и знакомства?
– Я и не скрываю этого, – сказала девушка. Упрямая складка образовалась между бровей.
Регина и, правда, боялась этой встречи. Свою мать она уже почти не помнила. Да и в детстве не слишком много времени они проводили вместе. Родители-археологи всё время разъезжали по экспедициям. Как себя вести с матерью жениха, она понятия не имела, и от этого нервничала ещё больше.
– Не волнуйся. Она тебя полюбит, вот увидишь. Потому что я тебя люблю, – сказал Руслан, наклонился и поцеловал.
На работу она пришла со счастливой улыбкой. Любит! Любит! Любит! Она была готова слышать это каждый день и каждый час. Регина давно перестала верить, что кто-нибудь её полюбит. По-настоящему. Искренне. Кто-нибудь сможет увидеть её изуродованное огнём тело и не отвернуться в ужасе. А этот кто-нибудь жил рядом и тоже страдал. От недопонимания, от капризной жены. Её бывший одноклассник Руслан, вот кто.
Зинаида Ивановна заметила счастливую улыбку коллеги, но, слава Богу, никак не прокомментировала. А в обед Регина схватила сумку и направилась в редакцию городской газеты.
Пресса переживала трудные времена. "Бумагу" вообще перестали покупать. Только пенсионеры комсомольской закалки требовали свежих новостей, напечатанных типографским способом. Подрастающее поколение полностью окунулось в интернет. "Старградские вести" сосредоточились на виртуальном пространстве, но не забывали о взрослых товарищах, наиболее активных читателях прессы.
Главный редактор Никаноров оглаживал лысый затылок, раздумывая над тем, как составить следующий выпуск газеты, чтобы и старшим угодить, и молодежь привлечь. И нашим, и вашим, так сказать. Задачка ещё та. В дверь вежливо постучали, и на пороге возникла симпатичная брюнетка. Мужчина инстинктивно втянул живот.
– Регина Ростоцкая. Следственный комитет, – представилась красавица, распахнув перед ним красную корочку.
– Очень, очень приятно, – сказал Никаноров, вышел из-за стола, не глядя в документ, расшаркался, поцеловал даме руку, указал на стул посетителя и сам сел рядом.
Главред масляно улыбался, не сводя с неё глаз. Регина смутилась, но быстро взяла себя в руки.
– Меня интересует Кирилл Хабаров.
– Вот как, – разочаровано сказал Никаноров и отодвинулся от девушки. – Вам нужен наш мачо.
– Почему мачо? Он что, бабник? – спросила Регина, округлив глаза.
– Да нет. Просто любит всякие испанские словечки вставлять в речь. И эта его красная гербера. Сплошной выпендрёж, в общем. Ну, что Хабаров. Штатный фотограф. Профессионал, так сказать. А почему Вы спрашиваете? Он что-то натворил?
– Простая проверка. Он давно работает в газете?
– Лет десять точно, – сказал Никаноров, подумав. – Да, точно.
– А как человек, какой он?
– Хороший семьянин. Двенадцать лет брака – это вам не фунт изюма. Тем более женщину взял с прицепом, так сказать. Дочка у неё от первого брака.
Никаноров встал и вернулся за рабочий стол.
– Хабаров – чуткий, отзывчивый, всегда готов к командировкам, так сказать.
– Кстати, а зачем Вы его отправляли в областной центр?
– Как зачем?! Вы что про праздник не слышали? – спросил главред, всплеснув руками. Ну, дела. – Яблочный спас, дорогуша. Фестиваль. Это же новость! Тем более и наши, старградские яблочки там участвовали. Наша гордость, так сказать.
– И фотографии уже есть?
– Конечно! Я же говорю, Хабаров – профи на сто пятьдесят процентов. Вы только взгляните, какие фото, какие краски. Умница, а не парень.
Регина подошла к монитору и удивилась. Никаноров не обманул. Фестиваль "Яблочный спас" буйствовал в цвете и эмоциях. Яблоки, зелёные, жёлтые, красные, всех размеров и форм, главенствовали на празднике. Фотографу удалось поймать в объектив фрукты и людей – движение, ракурс, позу, выстроить композицию таким образом, что казалось, ты сам лично присутствовал на этом яблочном безумии. Профи.
Коллектив газеты хоть был и небольшой, но подвижный и громкоголосый. Кирилл Хабаров сидел в большой комнате, где переговаривались, стояли, ходили, обсуждали статьи, корректуру, гранки, ещё человек десять. Проходной двор.
– А вот и он, наш печальный герой, – подвёл Никаноров посетительницу к мужчине в чёрной рубашке и чёрных отглаженных брюках. – Кирилл, мои соболезнования. Наслышан о твоём горе. Крепись, мой друг, крепись.
Главред пожал фотографу руку, похлопал по плечу, Регине поцеловал на прощание кончики пальцев, слегка поклонился и с фразой "Карпов, негодяй, сколько можно ждать материал о старградских купцах?" удалился из комнаты.
На рабочем столе Ростоцкая заметила фотографию в деревянной рамке, на ней Илона и маленькая девочка на плечах Кирилла выглядели счастливыми.
– Где мы можем поговорить спокойно? – спросила она.
– А что Вы хотели? Со мной вчера уже разговаривали Ваши коллеги, – набычился Хабаров, что ему совершенно не подходило.
Впечатление он производил человека, лёгкого в общении. Кириллу было за сорок, но выглядел он максимум на тридцать пять – эдакий взрослый мальчик. Подтянутый, ухоженный, с претензией на элегантность и вечную молодость. Длинные тёмные волосы, аккуратно зачесанные назад, взгляд с поволокой, про который тётка Матильда говорила "блядские глаза", чётко очерченные губы и жёсткий подбородок.
– А разве Вы не хотите поскорее узнать, кто убил Вашу жену? – схитрила девушка, не оставляя ему выбора.
Фотограф пожал плечами и провёл её сложной системой коридоров в небольшую кухню. Туда периодически заглядывали сотрудники газеты, но было тихо.
– Расскажите, где Вы познакомились с супругой? – спросила Регина, разглядывая маленькую серебряную серёжку в мочке уха фотографа.
– Мне уже стукнуло тридцать. Я увидел её с подругой в таверне. Молодая, лет двадцать пять, хорошенькая. Такая chica. Блондинка, щёчки как наливные яблочки и глаза. Знаете, они были такие, что в них один раз посмотришь и забываешь обо всём. И цвет. Какой же у них был суперский цвет! Щедрая Адриатика и даже небо Барселоны не идут ни в какое сравнение.
Фотограф, вспоминая, мечтательно устремил взгляд светло-голубых, почти прозрачных глаз в потолок.
– Конечно, случился Amor, и я влюбился. Спросил, почему такая красивая девушка сидит такая печальная. Оказалось, что у неё скоропостижно скончался муж. Muerte. Разговорились, начали встречаться, а через месяц я переехал к ней.
– То есть вы жили в её квартире, – уточнила Ростоцкая, пробуя чай, любезно предложенный Хабаровым.
– А какое это имеет значение? – обиделся на намёк старградский мачо.
– Никакого. Просто уточняю.
– Я ей ремонт в однушке сделал. Тёще помог сарай построить и так, немного по хозяйству.