Дополнительное расследование (т.2)

1

Я стою у своей могилы.

На просевшем холмике дрожат под холодным ветром белые венчики осыпающихся ромашек, бронзовые шишечки на углах стандартной голубой тумбочки покрылись зеленоватой окисью, латунная пластина: «Здесь погиб студент Торошского нефтяного техникума Щербаков Сергей Петрович», — почернела, и надпись, старательно вырезанная неведомым гравером, кажется древней. Невольно представляю, как ребята в нашей техникумовской мастерской варили мне памятник из обрезков раскроя. Пирамидки, конечно, выточил Тагир Валиулин — единственный свидетель несчастья. До техникума токарил; в годы учебы не раз становился за станок, чтобы поскорее сделать полетевшую деталь.

Представляю, как рассказывал Тагир о том, что случилось в ту ночь неподалеку отсюда. Озираюсь, пытаясь определить место, от которого начались мои странные, почти фантастические приключения. Мысль о том, что все произошло в действительности, до сих пор кажется мне бредовой.

До родного Тороха — далеко. Не видно буровых вышек, не слышно мерного гула дизелей и тяжкого дыхания паровозов. За спиной круто обрываются скалы, на которых трепещут исхлестанные ветром однобокие лиственницы. У подножия скал гигантскими плитами залегли серые брекчии — угловатые обломки, миллиарды лет назад отторгнутые скалой-матерью. Впереди — ленивое зеленоватое море и камень, похожий на изваяние древнего божества, погруженного в воду по самые плечи.

Хорошо помню этот камень. Тогда мы расположились на ночлег совсем рядом с ним.

Пожалуй, с этого все и началось... Нет, не с этого. А с того, что нам с Тагиром захотелось пройти по берегу, природа и красота которого восхищали меня долгие годы. И еще началось с легенды. Вернее, с загадки, тайны: ведь многое из того, что стало легендой, происходило на самом деле.