Берлин-Александерплац
- Автор: Альфред Дёблин
- Жанр: Современная проза
- Дата выхода: 1961
Читать книгу "Берлин-Александерплац"
* * *
Франц следит за квартирой Рейнхольда, уставился на дом, где тот жил, ничего другого не видит и не чувствует ничего. Много людей проходит мимо этого дома, а некоторые заходят туда. Да он и сам заходил сюда как-то. Ах, зачем, ах, затем, чингда, чингда, чингдарада, бумдарада, бум.
Дом смотрел, смотрел на стоящего перед ним Франца да как расхохочется. Так, кажется, и сорвался бы с места, созвал бы соседние дома и все свои пристройки да флигеля, пусть полюбуются на человека в парике, с искусственной рукой. Стоит он тут как вкопанный, проспиртован весь, того и гляди загорится. Стоит — и что-то бормочет себе под нос.
— Здравствуй, Франц, забубённая головушка. Сегодня у нас двадцать второе ноября. А дождь-то льет и льет. Ты что это, простудиться захотел? Шел бы ты лучше в свой разлюбезный кабак да хлопнул бы коньячку.
— Подавай сюда Рейнхольда!
— Откуда я его возьму?
— Подавай его сюда.
— Совсем ты, брат, рехнулся. Пора тебе в желтый дом!
— Подавай его сюда.
Как-то вечером Франц пробрался в этот дом, припрятал там бидон с керосином и пустую бутыль.
— Выходи, подлая тварь, кобель проклятый. Боишься выйти?
А дом свое:
— Ну что ты его зовешь? Нет здесь Рейнхольда! Зайди сам, посмотри.
— В каждую щель не заглянешь!
— Да нет его здесь, тебе говорят. Что он — дурак? Будет он тебе здесь сидеть.
— Подавай мне его сюда. Иначе плохо тебе будет!
— Плохо будет? Да что ты говоришь? Поди-ка, брат, лучше проспись, а то ты совсем очумел — это потому, что не ешь ничего.
Но на следующее утро Франц явился туда сразу вслед за почтальоном. Увидели фонари, как он по улице бежит, и покачали головами, ай, ай, быть пожару!
И вот на чердаке — дым, языки огня вырываются из слуховых окон; когда в семь часов примчались пожарные, Франц уже сидел у Герберта, сжимая кулаки.
— Ничего мы не узнали, ни ты, ни я. Не найдем мы его там — это ясно, а так по крайней мере теперь ему некуда деваться, пусть-ка сунется в свою нору. Поджег я ее, и все тут!
— Чудак человек, да ведь он же там больше не живет. Вернется он туда, как же, дожидайся!
— Там его нора была, как узнает, что она сгорела, поймет — кто это сделал. Словом, мы его выкурили, вот увидишь, как он теперь прискачет.
— Гм, не думаю, Франц.
И действительно, Рейнхольд так и не появился. Берлин стучит и гремит, лязгает и грохочет как ни в чем не бывало, а его нет, да и не сцапали его, а то в газетах бы написали. Нет, он благополучно удрал за границу, теперь его не поймаешь!
Стоит Франц перед Евой, ревет, совсем его скрутило.
— Ничего не могу я с ним поделать, терпеть приходится, меня он искалечил, девочку мою убил, а я стою тут, как мокрая курица. За что же так? Где же справедливость на свете?
— Так, Франц, всегда и бывает.
— И я ничего не могу поделать, я конченый человек.
— Да почему же, Францекен?
— Я сделал все, что мог. Где же справедливость на свете?