Наследник братвы

Догоняю парня, врезаюсь в него и сильно сбиваю с ног.

Он уже просит и умоляет, падая на бетон, его руки подняты в защите.

К сожалению, это не тот район, где никто не осмелился бы вмешаться в подобную драку — его крики привлекают покупателей из соседних магазинов. Я вижу, как несколько человек лихорадочно набирают на своих мобильных телефонах три цифры, безусловно, 911.

В этот момент темно-зеленый фургон с визгом подъезжает к обочине, Клэр высовывается из окна со стороны водителя, крича:

— Садись!

Я поднимаю парня за кофту и запихиваю его в кузов фургона, в полудюжину недоставленных букетов и нескольких ящиков вина.

— Веди! — кричу я Клэр.

— Куда?

— Куда угодно!

Я поворачиваюсь к парню.

— У тебя есть один гребаный шанс, ровно один, сказать мне, кто нанял тебя доставить бутылку Шато Марго в мой дом.

Парня трясет так сильно, что у него стучат зубы, и длинная царапина на лице кровоточит.

— Я не знаю его имени, клянусь, он принес вино, заплатил мне двести баксов, чтобы я его отвез, прости, чувак, я понятия не имел, что оно было отравлено или что-то в этом роде, я позже увидел новости о девушке, она была такой милой, когда я привез его, она даже дала мне чаевые, я бы никогда этого не сделал, если бы знал, прости!

Я смотрю на этого парня в полном недоумении, понимая, что он, должно быть, наблюдал, как меня осудили за убийство, которое он совершил невольно.

Я бы хотел свернуть его тощую шею.

Но он неверно истолковал факты — в вино было подмешано снотворное, оно не было отравлено. Я потерял сознание на полу. И Рокси умерла гораздо более ужасным способом.

— Кто тебе заплатил? — рычу я. — Расскажи все, что знаешь.

— У него были темные волосы, э-э, может быть, лет тридцати, одетый в пальто, обычное черное пальто…

— Обычное пальто? — шиплю я.

Я действительно, действительно хочу убить этого парня. Это самое тупорылое описание, которое я когда-либо слышал.

Вместо этого я вытаскиваю свой телефон из кармана и открываю профиль Рокси в Инстаграме.

Ненавижу социальные сети и никогда не позволял Рокси публиковать ни одной фотографии меня или нашего дома.

Но если пролистать далеко назад, то можно увидеть множество фотографий Эвана Портера.

— Это он? — требую я, тыча телефоном в лицо парню.

Он разглядывает бывшего парня Рокси, прищурившись, как будто пытается понять.

— Нет… — признается он вымученным тоном. — Это не он.

Да, он мог солгать, просто чтобы я ушел, но парень слишком напуган.

Я хочу швырнуть свой собственный телефон на пол фургона. Как, блять, я должен найти чувака с темными волосами и в гребанном «нормальном пальто»?

— Ты видел его машину? — требую я. — Что-нибудь еще?

— Нет, — стонет парень. — Ничего.

Клэр везет нас через пасторальные кварталы Пустоши, принадлежащие высшему классу, тщательно соблюдая скоростной режим, чтобы не привлекать внимания, пока я веду свой допрос на заднем сиденье.

— Остановись, — говорю я ей.

Она подъезжает к обочине.

Я открываю заднюю дверь.

— Убирайся нахуй, — говорю я парню. — А еще… — я сую ему в руку простую белую карточку с номером Юрия. — Если вспомнишь что-нибудь полезное, позвони по этому номеру. Не разговаривай ни с кем, кроме меня, ты понял?

Паренек яростно кивает.

— Если я узнаю, что ты лжешь мне, я найду тебя и убью, — обещаю я.

Когда я выпихиваю его и захлопываю дверь у него перед носом, слышу, как он кричит:

— Подожди, как мне теперь доставить заказы…

Но Клэр уезжает.

Я забираюсь на переднее сиденье.

— Мне жаль, — сочувственно говорит Клэр.

— Что ж, хорошо, что ты заметила этого парня. Мы знаем больше, чем знали раньше.

— Наверное, — говорит она, не убежденная. — Что дальше?

— Теперь мы поговорим с ирландцами.

Клэр вздыхает.

— Потому что в прошлый раз все прошло не гладко.