Моя полицейская академия

— А где сержант? — спросил я у рыжего бармена, который что-то искал под стойкой.

— В смысле где? — он усмехнулся, не поднимая головы. — Его команда проиграла. Так что он отправился в путь в Последнюю Милю.

— В смысле?

Бармен вздохнул и положил передо мной небольшую глянцевую карту. Там были нарисованы улицы, но в таком небрежном стиле, вроде как детский рисунок. На ней отмечены бары, судя по пивным кружкам, а пунктиром сделан маршрут.

— Он никогда не проходил его до конца, — сказал бармен. — Но никогда не бросает попыток.

— Погоди… он просто забухал и забил на всё? — возмутился я.

— Типа того, — бармен опять вернулся к разглядыванию чего-то под стойкой.

Я взял гладкую на ощупь карту и вернулся к своим одногруппникам.

— Сержант нас бросил, — залез я в тачку и подал карту Марианне. — В погоню!

— Он пошёл по барам?! — удивилась она.

— Это же Раббан, — подал голос Йонас с заднего сидения. — Он — алкоголик. Если бы не пил, говорят, стал бы уже капитаном.

— Ты-то откуда знаешь? — спросил я, потом решил, что мне это неинтересно. — Куда ехать?

Я положил руки на оплетённый чем-то руль и поставил ногу на педаль.

— Первый бар недалеко, — Марианна сверила барную карту с картой города, которая была напечатана на задней обложке блокнота. — За углом.

Раз недалеко, то сержант там, наверняка, уже побывал и отправился дальше. Но всё равно стоит проверить.

* * *

— Ушёл уже давно, — буркнула мрачная мускулистая бабища с татуировками на плечах.

В других барах тоже самое. Всего их десять. Мы посетили шесть. А день уже клонился к закату. Скоро надо возвращаться.

— Он же должен поставить нам оценки! — распереживалась Марианна. — Или в академии у нас будут проблемы!

— Не вовремя он забухал, — сказал я. — А вон ещё один и…

Дверь бара “Кручённые сиськи” с соответствующей вывеской открылась, и оттуда вылез сержант Раббан. Кончики усов торчали вверх, полицейский мундир расстёгнут, фуражка сбита на затылок.

Он посмотрел на нас с таким видом, будто увидел впервые.

— Сержант! — крикнула Марианна из окна патрульки. — А мы вас обыскались! Вы должны поставить нам оценки!

Раббан медленно помотал головой.

— Никогда! — прохрипел он и заорал пьяным голосом: — Никогда больше не буду работать в полиции! Вы меня не заставите! Никогда!

Кажется, своей работой он больше заниматься не хочет. И это самый крутой коп района?

Сержант медленно побежал по тротуару, постоянно оборачиваясь. Ну какого хрена эти приключения не заканчиваются?! А этого капризного копа нам ещё надо поймать!

— Йонас, поеду вдоль тротуара, а ты его хватай!

Я нажал на педаль, и мы поехали за Раббаном. Он бежал впереди, петляя и пытаясь от нас оторваться. Ну или просто был настолько пьяным, что не мог бежать по прямой.

— Кажется, он допился, — сказал Йонас. — Говорят, так бывает. Нервный срыв.

— Я больше не работаю в полиции! — вопил пьянющий сержант.

Саттана-младший открыл окно и вытянул свою снова ставшую длинной руку. Ею он ухватил Раббана за мундир. Но тот ловко его снял и остался в серой майке. Потом побежал ещё быстрее. Ну нахрена? Как же меня это бесит.

Я взял с передней панели микрофон матюгальника:

— Сержант Раббан! Немедленно остановитесь!

Он показал нам средний палец и свернул в проулок. Дерьмище! Узкий — машина не пролезет.

— Только не туда! — Йонас побледнел. — Он что, забыл?! За ним!

Там что? Какое-то гетто? Или что-то ещё, где офицера полиции в фуражке и майке-алкоголичке сразу посадят на перо? Но деваться некуда. Ещё одна пробежка.

Мы втроём побежали за сержантом. Пьяный проказник показывал чудеса дыхалки, мы никак не могли его догнать.

Впереди был ещё один бар со светящейся синей вывеской.

— Сержант! — во всё горло завопил Йонас. — Название! Посмотрите на название!

Раббан был уже близко к дверям бара. Но посмотрел наверх и резко остановился. При этом не удержал равновесие и рухнул на асфальт.

Я и сам посмотрел на название. “Голубая мидия”. Возле входа стояло несколько байков. Байкерский клуб?

Сержант Раббан начал торопливо подниматься, но руки ему отказывали. Стоящие у входа два усатых мужика, докурили и медленно пошли к нашему рыжему копу. Оба в кожаных куртках и кожаных штанах. На обоих фуражки, похожие на полицейские. Но они точно не копы. Совсем не копы.

— Кажется, в нашей полицейской академии новый курсант, — хихикнул один.

Второй заржал громче.

— О, да, задок у него что надо! Бомба!

Сержант Раббан зыркнул на них округлыми глазами и заорал благим матом:

— Код Сорок Пять! Ёшкин-матрёшкин! Код Сорок Пять!!! Уровень опасности: красный! Патрулю требуется подмога! Каттани!!! СПАСИИИИИ!!!