Розы на асфальте

* * *

Сначала время замедлилось, а потом вдруг сорвалось с места. Вот я у Шона в «мерсе», еду и смотрю в окно на Садовый Перевал – и вдруг уже пора на работу. Время вообще непонятная штука. И жизнь тоже. Мы торчим на этой огромной планете и пытаемся разобраться, что к чему. А может, планета уже разобралась? И смысл в том, что люди не должны разобраться? Вдруг Бог играет нами, словно куклами. Гребаными куклами Барби.

Ух, хорошо забирает.

Я в норме. Затянулся-то всего пару раз. Просто расслабился. Ну ладно, немножко прибалдел.

Шон высадил меня у дома Уайаттов. Классный он парень, этот Шон. Просто зашибись чувак. Покатались с ним по округе, поискали того придурка Рыжего. Вот кто не классный, даже наоборот. А уж Ант совсем не классный, он хуже всех.

У мистера Уайатта для меня целый список того, что нужно сделать в саду. Сказал, сам придет попозже, а список оставит жене. Поднимаюсь на крыльцо – черт, сколько же тут ступенек! – и звоню в дверь.

Миссис Уайатт открывает с младенцем на руках. О, у меня же есть сын! Жизнь хороша, чертовски хороша. Через год начнет говорить, поболтаем с ним, ага! С моим крошкой сыном… Или уже с моим большим сыночком? Черт, не знаю.

– Привет, малыш! – протягиваю руки, но хозяйка как-то странно смотрит на меня и прижимает его к себе.

– Кларенс ждет тебя на заднем дворе, – говорит она.

Че за хрень? Еще вроде четырех нет, обычно он за прилавком в это время. Проклятье, только бы не унюхал травку. Спокойно, Мэверик, спокойно.

– А, понял, – киваю, – на заднем. – Показываю пальцем себе за плечо. – Стоп, не там… – Показываю за спину миссис Уайатт. – Вон там, ага.

– Правильно, там, – медленно произносит она.

Спускаюсь обратно по ступенькам – нет, правда, для чего их так много? – и иду вокруг дома к садовой калитке. Мистер Уайатт возится в огороде, где я недавно высаживал репу и морковь. Шагаю ровненько так, будто мне все пофиг. Морда кирпичом, спокойный как удав.

– Салют, хозяин!

Обернувшись, он хмурится.

– Ты как с начальством здороваешься?

Так, что-то меня занесло.

– Виноват, мистер Уайатт… сэр. А вы чего не в магазине?

– Да вот, решил, что племянник и без меня управится, а я с супругой лучше пообщаюсь.

Судя по игривому блеску в глазах, общались они с огоньком. Надеюсь, Сэвена не разбудили, не хватало еще ребенку пялиться на стариковские обнимашки.

Так, и зачем я это сказал? Или я только подумал? Черт, мысли такие громкие, будто в голове микрофон. И как только уместился?

– Сынок! – смотрит на меня мистер Уайатт.

– Чего?

Он складывает руки на груди.

– Да ты никак марихуану курил!

Я невольно фыркаю.

– Так уже никто не говорит. – На этот раз точно вслух вырвалось.

– Дело не в слове, – качает он головой. – Ты явно накурился. От тебя несет.

Я оттягиваю футболку и нюхаю. Вроде ничем не пахнет.

– Хотите сказать, я воняю?

– Так, сынок. – Хозяин брезгливо поджимает губы. – Это твой второй залет.

– Ну мистер Уайатт! Трезвый я, не укуренный ни разу.

– Тогда я Джеймс Браун.

– Ну еще бы, с такой лысиной… – Черт, опять вслух проскочило.

Он вручает мне мотыгу.

– Давай-ка принимайся за работу. Ты у меня и думать забудешь о марихуане.