Охота на русскую Золушку

— Я хожу, — честно призналась я.

Но Платона трудно переубедить.

— То, куда ты ходишь и рестораном-то не назовешь. Забегаловки всякие.

С этим он неожиданно схватил меня за талию и потащил вниз.

— Отпусти! — взвизгнула я.

— Не трепыхайся. Представь, что я лифт, — он подавил мое сопротивление, сцепив меня в такие объятия, что пришлось замереть, чтобы не задохнуться.

Можно сказать, что на лифте я добралась до его машины. На улице уже и не пыталась освободиться. Действительно, мы сильно сократили время передвижения. Минут на сорок. А в открытом платье в вечерней пронизывающей до костей английской прохладе передвигаться с достоинством совсем не хотелось.

В конце концов, я была даже благодарна Платону за то, что он изменил мой вечер. Чем бы я занялась без него? Сходила бы с ума от внутренней войны, в которой гордость и рассудительность мутузят мое бедное сердце? Опять? Потом я страдала бы, рыдала и мучилась бессонницей.

— Может напьемся? — предложила я.

Машина резко дернулась и встала, не доехав до перекрестка. Платон уставился на меня, не обращая внимания на гудки возмущенных водителей, которым мы перекрыли дорогу. Между нами повисла тягучая пауза. Платон пожирал меня восхищенными глазами.

— Что?! — не выдержала я и нервно огляделась. Машин вокруг нас прибавилось. Все гудели.

— Ты такая красивая! — выдохнул он. Потом как-то умиленно всхлипнул и, развернувшись к рулю, нажал на газ.

И вот что я такого сказала, спрашивается? Вообще-то стоило обидеться. Мужчины говорят, мол, не бывает некрасивых женщин, бывает мало водки. Это что же получается, Платон меня без спиртного не считает красивой? Не то чтобы я очень хотела, чтобы он считал. Но все равно немножко неприятно.