Переводчица

38

Это что, мои трусы? Она вышвырнула мои трусы из окна?!

Пробираюсь через плешивые насаждения и смотрю на повисшую на низкой рябине тряпку. Совершенно точно мои трусы. Отпад! А в шкаф не могла затолкать?! Или у неё там проходной двор и это место для Ибрагимчика, когда прибудет следующий?!

Возмущение бьёт через край. Или ревность. Козлина успел приехать первым! Разница буквально в полчаса, пока я возился с тачкой, загоняя её в сервис. Кстати, а нахера я притащился? После этого перформанса в субботу пришло осознание, что, по большому счёту, похер с кем делить бизнес. Умолять какую-то девчонку вернуться на работу, чтобы продолжить лицезреть мать каждый будний день? Смех. Коньки отбрасывать она не планирует, эта стерва ещё и меня переживёт, да и без того наверняка написала завещание, чтобы мне, упаси Господи, ничего не досталось. Короче, игра не стоила свеч. Но сама игра мне понравилась… не помешало даже то, что в самый ответственный момент брюнеточка срулила. Просто любопытно, что она выкинет в следующий раз, когда я зажму её в тёмном углу.

Ловлю себя на мысли, что следующего раза жажду сильнее, чем пятилетка увидеть Деда Мороза с мешком подарков, внутренне напрягаюсь и иду к машине.

Торчу под окнами в спальном районе, где на дереве висят мои же труселя, а на третьем этаже объект моего вожделения трахается с другим мужиком. Может, ещё и вздрочнуть, пытаясь разглядеть что-нибудь в окнах? Если только на его тачку, изловчиться и кончить прямо на лобовуху…Тачку, у которой почему-то мигнули фары.

Разворачиваюсь к её окнам, рассчитывая увидеть его самодовольную рожу, но вижу её, распахивающей окно. Вышвыривает вазу с цветами и с резко закрывает обратно. Опускаю взгляд и вижу недовольную рожу турка, тут же начиная дико ржать.

— Мой косяк она простит, — говорит самодовольно, подходя ближе, — но тебе ничего не светит.

— Спорим? — ухмыляюсь в ответ и протягиваю руку.

— Спорим, — принимает вызов, сопроводив крепким рукопожатием.

— Что на кону? — уточняю деловито. Бизнесмен я или где?

— Она, — пожимает плечами и идёт к машине, насвистывая.

И нахера мне этот приз? Хотя, я в любом случае планировал затащить её в постель, сделать этого пижона будет дополнительной мотивацией.

— Три ночи подряд, — говорит, оборачиваясь.

— Да хоть десять!

Я уверен в своих силах, хотя, вообще, три ночи подряд с одной и той же бабой — перебор. Ладно, хер с тобой.

— Лучше откажись от этой затеи прямо сейчас, — усмехается через плечо, — ты просто не в состоянии завоевать женщину. Твой удел — пустышки-однодневки.

— Фото её спящей и голой, — добавляю деталей в условия соглашения, — скриншотом с экрана мобильного с меткой даты и времени.

Слабо морщится, кивает и садится за руль.

Я делаю то же самое, чувствуя себя главным героем сериала о бандитских разборках в 90-х. Ахеренно, должно быть, я выгляжу со стороны! Жаль, брюнеточка не видит.

Чёрт, а если видит?!

Перегибаюсь через подлокотник в попытке разглядеть её окна. Если она видела или слышала можно забыть и о споре и о сексе. И ходить, оглядываясь… Хорошо, что она не знает, где я живу.

Так, ладно, будем считать, что не слышала. С чего бы начать? Точно не с цветов…

«Для начала свали из-под её окон» — подсказывает внутренний голос и я проезжаю вдоль дома и встаю с торца.

У неё сегодня собеседование было, Купреев звонил, его HR была в восторге, значит, всё прошло на высшем уровне, значит, я молодец.

Достаю телефон и пишу ей сообщение.

«Как прошло?».

«Кто это?».

Вот те здрасьте! Не лучшее начало. Строчу ответ.

«Тимур».

«Пошёл нахер, Тимур!».

Коротко и по делу. И чем её зацепить?

«Не отказывайся только из-за того, что я судак».

Отправляю, вижу, что долбанный автокорректор слишком деликатен, морщусь и тут же печатаю очередное сообщение.

«Мудак».

«Это очевидно, мог бы не напрягаться» — приходит через секунду. Она что, напечатала заранее? Впрочем, похер, отвечает и это уже успех. Перед глазами её язвительная ухмылка, но я продолжаю.

«Я серьёзно. Ты отличный специалист, мать волосы на голове рвала».

«Ещё скажи, что она продала свою долю в бизнесе из-за того, что я ушла!».

Медлю пару минут и отвечаю туманно.

«Ну… примерно так и было».

«Поясни!» — тут же приходит ответ.

«Командирша!» — фыркаю мысленно. В постели точно такая же.

«Да какая теперь разница».

«И всё же?».

Интерес! Отлично!

«Поставила ультиматум, либо возвращаю тебя, либо она продаёт свою долю турку».

«Теперь понятно, нахрена притащился!».

Вывернула! Впрочем, так и было…

«И сколько раз я звал тебя обратно?» — пишу ответ. Шах и мат, брюнеточка!

Завожу мотор и с победной ухмылкой еду в центр.

«Так почему не позвал?» — ехидно вопрошает внутренний гандон и я проезжаю мимо дома прямиком в бар.