Маг без магии

Глава 6. Путь дальше

[здесь кончился пролог]

После битвы я отдыхал в таверне. Знаете, местный эль очень даже не плох.

И да, я вроде даже вспомнил, зачем я здесь. Знаете, последний год слился в единую тягомуть по закапыванию кольев, заточке всякого инвентаря… Лишь ближе к концу года, перед самой битвой приехала Эли. Она улаживала дела в столице. Как она сказала, Лика вполне справилась со своей задачей. В течении трех месяцев полоскала мозги дипломатам, и настолько им надоела, что они сами выставили выгодные условия. Но, пока что она останется в столице — здесь слишком опасно, а в бою от нее помощи, как от бешенного бревна. Так выразилась Эли, если что.

После битвы она пришла ко мне в таверну, поделиться новостями.

В общем, первую волну мы отбили. Моя челюсть упала на стол, когда я узнал, что первая волна — это лишь разведка. Основная армия гоблинов подойдет где-то через неделю. Твою ма…

— Эли, чтож ты раньше не сказала?

— Ну, я думала, вы знаете…

— Черт… И где мои заводы, где?

— Дядя Антонио, по поводу заводов. Через три дня прибудет обоз. Двадцать телег. Их ведет ваш дядя бородач. Да и в основном, там ваши люди. Я интересовалась — оказалось, заказы кончились, и они за своим господином поехали. Везут инструменты, припасы. Даже зачем-то приехали в приют Божьих Чад, и забрали целый обоз детей и подростков. Вы не знаете, зачем?

Черт… Поясню — приют Божьих Чад — это сеть приютов. Не простых. Там что-то делают с брошенными детьми, и наделяют их магией. Что забавно, узкоспециализированной. Это как-то зависит от бога, жреца этого бога… в общем, религия, в которую я соваться не хочу. Но факт остается фактом. Из приютов выходят молодые маги. Не очень обученные, но буханку хлеба они себе добудут.

— Есть у меня мысль, Эли. Помнишь мой самострел?

— Да. И что?

— К нему нужны особые припасы. А для их создания нужны маги. Начертить и запитать руны. Кстати, надо сходить, гильзы собрать… их же повторно использовать можно…

— То есть, вы заставите детей работать?

— Что-то имеешь против?

— Да. Это… гнусно, дядя Антонио! У них должно быть счастливое детство! Да и вообще, нечего детям делать на войне!

— Эх, Эли… Есть войны, что выиграны детскими руками… Представь себе мастера, что вытачивает вот такие самострелы. По паре штук в день. Представила?

— Да. Тяжелая, наверно, работа.

— Тяжелая. Но проблема в том, что этому мастеру — 10 лет. Он до станка не достает. Но кто будет делать ружья, если не он?[1]

— Но ведь… это неправильно!

— Неправильно. Но иногда без этого никак.

— Этого не может быть!

— Никогда не говори «никогда».

— Дядя Антонио, прекратите говорить туманно! Что это все значит? Вы заставите их работать?

— Работа бывает разная, Эли.

— Дядя Антонио. Вы меня слышите? Хватит говорить, как герой каких-нибудь романов!

— Ладно. Что тебе не нравится?

— Дети работают. Непорядок.

— В чем непорядок?

— У них должно быть счастливое детство.

— Напомни мне, жизнь в приюте — это счастливое детство?

— Ну… Лучше, чем на улице!

— Лучше. Но счастливым это не назовешь. Или у тебя другое мнение?

— Не знаю… Я ведь даже не знаю счастливого детства…

— Вот в этом и проблема. Счастье у каждого свое и…

— Дядя Антонио.

— Понял. Короче, не равняй всех под одну гребенку.

— И все-таки. Вы заставите их работать?

— Да. Сначала потренируются на патронах, а потом, может, своя группа магов будет.

— Вам королевских не хватает?

— Да как тебе сказать…

В этот момент дверь таверны распахнулась. На пороге стояла фигура в черном плаще. Не помню таких. Эли вздрогнула, за её спиной тут же появились асамиты.

— Эли, это кто?

— Потерявшийся, Викториан сан Дубов. Очень мощный маг, обожает некромантию. В нашем мире уже пять лет, заработал себе славу, будучи наемником. Сейчас — глава одной из гильдий по разрешению вопросов некоторой… сложности. Иногда устраивает набеги нежити на города.

— И что такому опасному человеку делать здесь?

— Не знаю… Черт!

Столь яркая реакция Эли вызвана тем, что некромант направился к нам. Он сел напротив нас, и откинул капюшон. Череп, обтянутый бледной кожей — вот как он выглядел. Белые волосы и почти бесцветные глаза лишь усиливали впечатление. Он протянул мне руку. Хм, а ведь это жест моего мира. Здесь люди кланяются.

— Рад вас видеть. Я Виктор.

Его голос был похож на шипение и сипение одновременно. Да уж, Минздрав предупреждает — некромантия до добра не доводит.

— Антон. Очень приятно. Вам что-то нужно?

— Антох, переходи на «ты». Я уже вижу, что ты старше меня лет на десять.

— Однако, Виктор, я не имею за плечами гильдию.

— Не проблема. Учитывая твои автоматы.

— Отходишь от темы. Что нужно-то?

— Да подожди ты. Откуда родом?

— УССР.

— Воу. Нифига себе. Какой год ты помнишь последним?

— Когда меня перекинуло сюда? 2002-ой.

— Фух… Нормально. Беларусь, 2000-й.

— Что ты хочешь?

— Да подожди. Это кто с тобой? Фейс не знакомый.

— Ф… кто?

— Лицо. Не суть.

— А зачем тебе знать?

— Да так. На принцессу одну похожа. А у меня задача от нанимателя — поймать, подержать пару-тройку лет, пока не повзрослеет, и отдать ему. Может, продашь?

— Я те сейчас пулю пущу.

— Воу-воу-воу, калм даун, старик! Я так, не серьезно! Че, реально принцесса?

— Под моей защитой.

— Да я вижу, братан. Кароч, дело такое. К тебе, мелкая, это тоже относится. Вы вроде ребята нормальные, и потому предлагаю сделку. Мне за твою головку, мелкая, заплатили пять слитков… короче, пять тысяч золотых. Если выложите хоть пять тысяч и одну — к вам никаких претензий не имею.

— А может, свинца, двадцать грамм?

— Я лич, мне пофигу.

Я плюнул, и перекрестил его. Он аж вздрогнул.

— Дядь, ты полегче! Базар понял, че, не тупой. Но заказ тоже терять не хочу.

— А давай так.

Я отвязал кошель, и достал из него камушек. Бриллиант. На одной из граней — приклеена бумажечка с ценой в 274 золотых. Я положил камень перед ним.

— Давай так. Я отдаю тебе камушек, а ты мне даешь информацию по нанимателю.

— Хороший базар. Итак, слухай сюды. Я не знаю, что за фраер….

— Парень, понятней, будь добр.

— Гррр… ладно. Я знать не знаю, откуда он взялся. Вроде граф какой-то. Или барон? Остроухий, короче. Как его там звали… Олифем? Орифлейм? Не, не то…

Эли встрепенулась.

— Граф Орлайме?

— Во-во, этот фраер. Так вот. Как сказал мне, когда заказ давал, хочет себе гарем собрать. Он мне таких заказов надавал! В общей сумме, на пару сотен тысяч накопится. Откуда столько денег — я в душе не чаю, но заказ есть заказ.

— И кто был заказан, мастер Викториан?

— Да по мелочи. Принцессы местных королевств, пара дочек Северного Императора, по дочке у каждого вождя южных племен, даже какую-то гоблиншу заказал. Ари… Арси… Арзибиби, какая-то короче!

— Арсимали.

— Во-во! Стопэ. Откуда знаешь?

— Принцесса северных гоблинских племен. Находятся под защитой Ирисов.

— Ирисов? А, ИРСК… Ну, да. Кста, был я в тех землях. Хорошо устроились, твари! Каждая норка с факелом, по дорогам имперцы ходят, патрулируют. А гоблинам че? Ходи на стройки, дома по совести строй — и деньги не кончатся.

— И зачем графу столько женщин?

— Да отвечаю, гарем собирает!

— Гарем? Это что?

— Ну… эээ… б[цензура], тут же нет шейхов… короче… Ну…

Я решил вмешаться.

— Я думаю, такой малышке не стоит знать, что такое гарем.

— Как скажешь, братан.

Эли обиженно надулась. Ничего-ничего, здоровее будет. Морально.

— Так, че еще… А, свозить я их должен прямо к нему, в особый дом. Я уже двух привез.

— Это откуда?

— Из южных племен. Ты прикинь, трупиков подвел, мне их и выдали. За бога приняли. Так что там все чисто, без мокрухи.

— Ага. То есть, он за бешенные деньги собирает себе… кучу жен из числа принцесс.

— Ну типа того.

— А ты тут при каких делах?

— Ну, типа, гильдия некромантов, за любое дело возьмемся. И убивать, и воровать, сам понимаешь. Кстати-кстати! Есть один забавный заказик.

— Это какой?

— Тебя заказали. Точнее, карету твою.

Мы с Эли остолбенели.

— Ч… Ч…

— Да не кипишуй, дело без мокрухи! Кароч, нужен чертеж кареты, что ты для своей жены делал.

— Я… я же не женат…

— Опа, б[цензура]. Че? Покажи руки!

Я показал ему руки. Нахрена, только, не понял.

Он внимательно осмотрел руки, меня… и как начал ржать!

— Ай да красавец, братишка! Любовница есть! Фу ты… Но реально, жены нет. Б[цензура]. Это че, я зря наехал? Не по понятиям…

Пока некромант копался в голове на предмет «понятий», я суматошно думал. Карета для жены. Логично, что имеется в виду карета для Лики. Но кто решил так грубо обойти меня? Ну, попытаться обойти.

В какой-то момент некромант заткнулся. Он явно хотел что-то сказать. Я отвлекся от своих мыслей.

— Во. Ожил. Кароч, братан. Я приношу извинения, и от братвы тоже. Если че, заказал тебя граф Барски. Не, ну реально, единственный граф с нормальной фамилией, е-мое!

Вот тут то у меня челюсть и отвалилась. Виктор это заметил. Переводя взгляд с остолбеневшей Эли на меня, он недоумевал.

— Братан, че не так?

— Да это. Вообще-то это я граф Барски.

— Опа, б[цензура]… Опа, б[цензура]! И тут развели! Ну п[цензура]! Я его, с[цензура] такую, в гробик из хлорки замотаю! Я ему туфли на полочку прибью! Да чтоб он в хату только через лежак вертухая входил! Да чтоб…

— Так, стоп. Ты помнишь, как он выглядит?

— Естественно, помню! Ушки остренькие, а морда, прям зажравшаяся! Будто деньги лопатами жрет! Че-то про красоту заливал. Я точно не помню. Вроде как ты у него че-то там украл.

Неужели барон, бывший герцог? Деньги то у него остались.

— Я предполагаю, кто это может быть. Когда заказ был?

— Да пару лет назад. Вроде как не срочный. Я пока до него добрался, время улетело.

— Есть у меня предположение, кто это мог сделать… Но с ним я разберусь.

— Окей. А че с принцессой? Отдашь?

— Только в качестве гранаты. Ядерной.

— Воу-воу, понял. Не надо тут Чернобыль устраивать.

Пару секунд мы поседели молча. Виктор вновь завелся.

— Братан, я все понимаю, но от заказа как-то отмазаться надо. А то ведь уважение народа потеряю. Ни одного проваленного — это тебе не вертухаям в чай ссать.

— Давай так. Мои чертежи на черном рынке сколько стоят?

— Смотря какие.

— Как на счет пружины?

— Считается ключ-чертежем. Стоит бешённые бабки. Один уважаемый человек хочет купить его за миллион… Секунду.

Виктор нарисовал в воздухе какой-то символ. Бледно-синий узор остался висеть в воздухе. Дальше мы слушали… монолог? В общем, мне было понятно, что некромант общается с кем-то по местному телефону, но мы ответов не слышим.

— Але, Череп, здарова. Я че звоню-то. Тут наш Маг готов поделиться одним из своих чертежиков. Ага. Ага. Ну, допустим, самый дешевый какой? Пистоль с круг… а, револьвер. Так к нему же патроны нужны! А, закупать будете? А че не производить? Дорого? А, ну ок. Так че там по цене? Два ляма?! Самый дешевый?! Падажи, а пружины? Скока… СКОКА?! Еба… Базар понял. Давай, до встречи.