Мой первый. Я (не) вернусь

Глава 20. Руслан

— А что с лицом, Борзов? Ответственности боишься? Или что папочка узнает? — ехидно выдает Марго. — Да тебе же лучше: бац, и контрольный пакет у тебя. Смотри, ты же со всех сторон в выигрыше. Баба есть, бабки есть. Захочешь кого-то на стороне поиметь, так пожалуйста! Только чтоб никто не знал.

Глаза начинает застилать красная пелена. Да какого хрена она творит?

— Ты совсем с катушек слетела? — тихо зверея, спрашиваю я. — Вон из моего кабинета. Не вернешь свои мозги на место, вылетишь так же из компании.

В глазах Марго пляшут языки пламени, словно она ведьма и вот-вот проклянет меня. Не получится, я и так проклят.

— Иди ты, Борзов! У тебя два дня на то, чтобы подумать и сделать все правильно. А нет, так все узнают, — выплевывает она и выскакивает из кабинета.

Откидываюсь на спинку кресла и смачно ругаюсь. Что за фигню она пытается мне скормить? У нас ничего не могло быть, я за этим гарантированно слежу. Но ведь не будешь же перед отцом целым презервативом трясти.

Твою мать.

— Руслан Александрович, ваш кофе, — робко заглядывает ко мне секретарша.

— Все слышала? — перевожу на нее взгляд.

Она медленно кивает. Честность — залог работы в моей компании. Моей! Как хорошо, что Марго об этом еще не знает.

— Ты же понимаешь, что с этой информацией делать? — подняв бровь, спрашиваю я.

— Какой? — переспрашивает секретарша и я довольно киваю. Правильный ответ.

Она ставит передо мной чашку и выходит из кабинета. Так. Надо было попросить узнать про Марину… Нет, пожалуй, когда зайдет. Но молчание и отсутствие Марины нервирует.

Эти бугаи не дождались ее тут, может, они тогда встретят ее у дома? Черт. Эта мысль не делает меня более спокойным.

Может, она у Кира? Он должен быть в аэропорту сейчас.

Беру телефон и набираю своего сводного брата.

— Звонишь позлорадствовать? — звучит на том конце трубки голос Кирилла, а на фоне — объявление посадки на какой-то рейс.

— Прекрати. Считай, я тебе отпуск на три дня выписал, а ты все недоволен, — ухмыляюсь я.

— Вот сам бы и летел, — отвечает он, я закатываю глаза. — Что вообще звонишь-то?

— А просто так, значит, узнать, как у тебя дела, не могу?

— Ты тиран и деспот с ледяным сердцем, — ставит мне диагноз Кир. — Поэтому не можешь. Спрашивай уже.

Каким бы идиотом брат ни был, а в людях он разбирался. Но, черт возьми, как он с Мариной-то лопухнулся?

— Где твоя протеже? Тебя провожает? — нарочито равнодушно спрашиваю, а у самого все внутри аж кипит.

— Ты про Марину?

— А у тебя еще кто-то есть?

— Марина должна быть на работе, — отвечает Кир, а я понимаю, что у меня снова в голове частички пазла не сходятся. — Рус, ты бы с ней помягче… Ей правда нужна эта работа. Больше, чем тебе кажется.

— Я тебя понял. И понял, что тебя переубеждать тоже бесполезно. Но Марина…

— Мой рейс. Пока, Рус. Если на объекте что-то случится, знай — я не специально.

Он отключает звонок, а я пытаюсь понять, что мне теперь делать. Палец сам тянется нажать на контакт Марины, который у меня до сих пор в избранных.

— Вам принесли документы на подпись, — снова стучится ко мне секретарша. — От вашего отца.

Я киваю и показываю на угол стола. Срочно. Как обычно. Зато отвлекает от одной невыносимой штучки.

Пробегаю глазами по строчкам, но не въезжаю в текст. Нет, надо разобраться. Если она не с Киром, и даже не у него, потому как он понятия не имеет, что она не пришла на работу, то… Где она?

Звоню охране, прошу, чтобы они отчитались, когда придет Марина. Мне ответили, что буквально несколько минут назад влетела в офис. Отлично. У нее сегодня последний день на задание. Не успеет — ее проблемы.

К вечеру понимаю, что все чаще заглядываю в программу по распределению задач в карточку Марины, чтобы удостовериться, что галочки и финального файла так и нет. Именно удостовериться, потому что я не верю, что задачу, с которой не может справиться целая команда, сделает какая-то стажерка.

Внутренний голос одергивает меня, что Марина не “какая-то”. Она особенная. Неповторимая. Если бы не знал о ее делишках, думал бы, что идеальная.

Отпускаю секретаршу и проектный отдел, который предпочитаю курировать лично, сегодня чуть раньше — пятница, вечер. Всем же хочется домой, верно? А мне хочется расставить точки над i с одной особой.

Уже довольно ухмыляюсь, торжествуя свою победу, когда напротив задания появляется галочка, загруженный файл и задание перемещается в столбец “на проверке”. Что? Да такого быть не может!

Щелкаю на документ и зависаю. Твою мать! Она его сделала! Конечно, нужно проверить точнее расчеты и выводы, но не первый взгляд все идеально. Своим свежим взглядом она нашла выход, до которого не могли докумекать несколько человек!

Твою мать. Либо она чертов гений, либо обманщица экстра-класса. До этого был уверен во втором. Но сейчас ей помочь было некому. Задание сделала именно она.

Чувствую восхищение и откуда-то непонятно взявшуюся гордость за нее. Но это все перекрывает злость на себя за все те слова, что я наговорил ей. Будь она действительно настолько неквалифицированная, как я думал, я бы не пялился на выполненное задание.

Если до этого я планировал перевести ее поближе к себе на должность, как я думал, соответствующую ее квалификации, то теперь все складывается еще лучше. В голове тут же рождается новый план.

Встаю и иду к Марине, чтобы… Увидеть, как она собирается домой. Но это ерунда по сравнению с тем, что на ней мужская рубашка. Стопроцентно мужская и точно из гардероба Кирилла.

В голове возникают причины, по которым она может быть так одета, и все они мне не нравятся. Будят во мне инстинкт собственника. Хотя с чего бы? Ведь я только думал, что Марина только моя. Нежная…

— Жду тебя в своем кабинете через пятнадцать минут, — пытаясь сдержать нахлынувшее раздражение, я ухожу в свой кабинет.

Минуты тянутся медленнее, чем часы. Постукиваю обратной стороной карандаша по столу и вчитываюсь в отчет. Строчка за строчкой, цифра за цифрой. Все верно. НЕ совсем стандартно, но тем и хорошо.

Да где же, блин, она?!

Когда уже собираюсь идти проверять, тут ли она или решила забить и ушла, как на пороге появляется Марина. Испуганная, уставшая, но с гордо поднятым подбородком.

Увольняться решила?

Если два дня назад я ждал минимального повода, чтобы ее уволить, то теперь я не готов ее отпускать. Совсем.

Подхожу к ней, не разрывая зрительного контакта. Пристально вглядываюсь в ее огромные бирюзовые глаза, испуганно сверкающие из-под пушистых ресниц. Она даже не удосужилась накраситься.

Я идиот, но вновь загоняю себя в ту же ловушку, что и пять лет назад. Желание, чтобы она была рядом, перекрывает все остальные, поэтому я кладу руки по обе стороны от напряженной девушки.

— Я имел в виду, что ты больше не работаешь с моим братом, — не в силах отвести взгляд от ее губ, медленно говорю я. — Но, думаю, мы с тобой отлично… сработаемся.

Я слышу, что она перестает дышать. Пухлые губки приглашающе раскрываются.

— Ни за что! — внезапно выдает Марина. — Я завтра же иду в деканат и меняю место стажировки.

Своими маленькими ручками она упирается в мою грудь и отпихивает. Собираю все силы, чтобы не прижать ее крепче к себе и заставить замолчать поцелуем.

— Я дам отвратительную рекомендацию, — усмехаюсь я, и во взгляде Марины мелькает злоба.

— Ты сам отвратителен, Борзов, — шипит она. — Чего ты от меня хочешь?

— Перевожу тебя на должность личного ассистента, — отступаю от нее. — Приказ будет завтра утром. А сейчас я отвезу тебя домой.

— С какого перепуга, Руслан Александрович? — Марина сжимает челюсти и поправляет сумочку на плече. — И нет, я не буду вашим… ассистентом.

— Будешь, — я возвращаюсь к компьютеру и нажимаю кнопку выключения. — Если ты забыла, то на тебе еще висит долг.

После этих слов Марина вздрагивает, словно я ударил ее.

— Как низко, — хрипло говорит она. — Ты же так хотел меня уволить, в чем проблема?

— В том, что я передумал, Марина. На такси, как я понимаю, у тебя денег все равно нет, а идти далеко и по темным, сырым улицам, — говорю так, чтобы точно дать понять, что вариантов у нее нет. — А мне ассистент живым нужен.

Марина бросает на меня какой-то чересчур тоскливый взгляд и закусывает губу. Больше не сопротивляется?

Выключаю привычным движением свет, открываю дверь и выпускаю Марину из кабинета. Идет за мной, как овца на заклание. Как будто я — самая большая проблема в ее жизни.

Несмотря на то, что она старается держаться от меня как можно дальше, моя машина не дает ей такой возможности. Но и тут Марина искусственно создает дистанцию тем, что отворачивается.

В голове все еще не стыкуется то, чем она занималась в прошлом и то, как она выполнила все задания. Она же явно не соврала, что хорошо училась. Черт. Но нахрена ей все это? Потому что клиенты стали кончаться?

Раздраженно сжимаю руль и даже не пытаюсь нарушить молчание, хотя мне безумно хочется получить ответы на свои вопросы. Только знать я хочу правду. Я могу ее спросить, но поверить — вряд ли.

Смотрю, как ее тонкие женственные пальцы мнут ткань явно недорогой юбки. Нервничает. Боится, что буду приставать? Ну, учитывая, как она пахнет (а этот легкий, но доводящий меня до безумства запах я чувствую даже сквозь ароматизатор в машине) и как соблазнительно кусает губу, — правильно боится.

Доезжаем до ее подъезда. Мелькает мысль напомнить ей про ее инвентарь, но я отмахиваюсь от нее. Все равно завалю ее таким количеством работы, что некогда убираться будет и искать себе новых спонсоров.

Марина резким движением отщелкивает ремень безопасности и пулей вылетает из машины. Даже не оборачивается и не прощается.

Провожаю ее взглядом до подъезда и отъезжаю. Толку сидеть под ее окнами? До сих пор не понимаю, почему она все еще живет в этой старой двушке с матерью. Могла бы давно отселиться.

На экране мобильного высвечивается фото Кирилла. Паркуюсь сразу за углом дома Марины и отвечаю.

— Привет, Рус! — довольный чуть нетрезвый голос Кира заглушается громкой музыкой на фоне. — Зря не поехал! Мы тут с твоим партнером так классно зависли!

— Висите, только завтра работу не про… — осекаюсь, потому что вижу, что из-за угла выворачивает Марина. — Я тебе перезвоню, Кир.

Сбрасываю вызов и слежу глазами за девушкой. Она кутается в свою тонкую куртку, подходит к дороге и озирается по сторонам, как будто высматривает взглядом машину. Какого хрена?!