Мой первый. Я (не) вернусь
Выгнув бровь, он поднимается и надвигается на меня, заставляя отступать.
— Что это? — его бархатный голос вызывает у меня дрожь: то ли от страха, то ли… от чего-то иного.
— Вы же сказали, что я тут больше не работаю, — выдавливаю из себя, вжимаясь спиной в дверь.
Борзов нависает надо мной, заполняя собой все вокруг.
— С моим братом не работаешь, — усмехается он, впиваясь взглядом в мои губы. — Но, думаю, мы с тобой отлично… сработаемся.
Пять лет назад Борзов растоптал меня и мои чувства. Теперь его брат устроил меня к нему в фирму, назвав своей девушкой. И Борзов решил отравить мне жизнь опять. Кто победит? Он или я? Моя гордость или… мое сердце?
- Автор: Дарина Адри
- Жанр: Короткие любовные романы / Молодежная проза
- Дата выхода: 2024
Читать книгу "Мой первый. Я (не) вернусь"
Глава 39
Я прихожу в себя в комнате, залитой солнечным светом из огромного окна. Сильно болят запястья и в голове немного мутновато, как будто в банке взбаламутили осадок. Тихо, но до меня доносится стук посуды и характерное шипение чего-то на сковородке. Воздух наполняет аппетитный запах жареной колбасы с яйцами.
Первая же попытка повернуть голову дает понять, что муть в голове не просто так. Больно.
Но мне нужно понять, где я. Все вокруг знакомое: и шкафчик в углу, и комод с какими-то непонятными подсвечниками, и пустая полка на стене, куда я собиралась поставить маленький кактус.
Хотя бы от этого легче. Я не в больнице и не хрен знает где. Я в квартире Кира. Можно сказать, во временном доме. Но…
Сквозь боль заставляю себя думать и вспоминать, что было перед тем, как я заснула. Впрочем, я и не заснула вовсе. Скорее сознание потеряла. Все, что было после этого, смешивается с беспокойными сновидениями, ни одного из которых я не помню.
Скорая. Врачи. Строгие, отчетливые команды. Стук разбираемой каталки. Меня тоже осматривают, о чем-то спрашивают, но я вижу только то, как от меня увозят Руслана. “Я с ним”. — “Вас заберет другая бригада. Везем в третью городскую”.
Захлопывающиеся перед самым моим носом двери. Полиция. Вопросы. Подписи. Снова вопросы. Снова подписи.
Кир за рулем машины Руса. Вроде бы ничего страшного, но меня жутко раздражает этот факт: я так привыкла любоваться сильными руками Руслана, сжимающими руль. Такая мелочь, а сколько в ней уверенности, силы, ощущения защиты, которую он мне может дать…
Дальше все мелькает отдельными кадрами. Кажется, порой не связанными, но отдающимися острыми осколками в самом моем сердце.
Больница. Осмотр, анализы. Опять бумаги и подписи. Мои настойчивые вопросы и ничего не значащие ответы. Укол и… темнота.
Встаю, отмечая, что на мне мешковатая футболка Кира. Он переодевал? Секунда смущения сменяется равнодушием. Наверное, все равно. Зато я не в той грязной одежде, в которой меня держали… Перед глазами картинка с огромным бордовым пятном на юбке и блузке. Надо будет поблагодарить.
Но сейчас важно совсем другое. Важен тот, о ком я просто боюсь думать, потому что точно помню, что произошло.
По стеночке медленно выхожу в кухню. Голова кружится. Останавливаюсь, чтобы проморгаться, и меня ведет в сторону.
— Эй-эй-эй! Тише! — Кир быстро оказывается рядом, подхватывает под локоть и помогает дойти до стула. — Я думал, успею.
— Как он? — не обращая внимания на обыденный тон Кира, спрашиваю я.
Я должна знать. Нет. Мне жизненно необходимо знать.
— Стабильно, — голос Кира сразу становится серьезнее. — Подлатали. Трубок понапихали всюду. Лежит.
Во рту становится горьковато-кисло, а глаза щиплет.
— Все из-за меня, — хрипло произношу я.
Кир молча накладывает в тарелку яичницу с колбасой и ставит передо мной вместе с вилкой.
— Все из-за необдуманных решений твоей мамы и жадных беспринципных му… идиотов, — произносит мой приятель, садясь напротив меня. — Ты такая же жертва, как Рус. Зато подумай, скольких вы смогли защитить от их беспредела.
Я киваю и беру в руки вилку.
— Хочу его увидеть, — вяло ковыряюсь скорее для того, чтобы делать вид, что сосредоточена на еде, и не поднимать взгляд.
— Его переведут в палату к вечеру, — Кир даже не спорит. — Тогда будет смысл ехать. А сейчас тебе нужно отдохнуть.
— Я уже отдохнула, — отмахиваюсь я. — Может, ему что-то нужно?
— Мама уже все отвезла, — отрицательно качает головой Кир. — И нет, ты не отдохнула. Марин, ты ему говорила уже?
Прекращаю создавать впечатление, что увлечена едой, и поднимаю взгляд.
— О чем? О том, что увольняюсь? — уточняю.
Ну… Это же самое очевидное. Или Кир тоже думает, что это я слила информацию? Поджимаю губы и собираюсь высказать ему все, что я о нем думаю. Но Кир нервно дергает уголком рта.
— Про ребенка.
— Про… что?!