Морально нечестивый

Глава 12

Марчелло

Я вернулся в свою комнату, даже не успев осознать, что произошло. Мне приходится приложить много усилий, чтобы закрыть глаза и сосредоточиться на своем дыхании. Когда я соглашался на этот брак, то не думал, что мне будет так трудно контролировать себя. Мое тело так долго бездействовало, что я думал, что близость Каталины не сможет меня задеть...

И все же, я здесь. Сердце колотится. Пульс учащенный.

Тяжело.

Я громко стону.

Черт!

Она, наверное, даже не представляет, что делает со мной... с моим телом, когда я вижу ее и нахожусь так близко к ней.

Мне так долго приходилось контролировать ситуацию. Но одного взгляда на нее напротив меня было достаточно, чтобы мой разум заработал, представляя всевозможные сценарии, которые я не могу реализовать. После церемонии я делал все возможное, чтобы держаться от нее подальше. Она выглядела такой красивой... такой чистой.

Дерьмо!

Одно осознание того, что Каталина рядом, заставляет меня нарушать все мои правила. Я качаю головой при этой мысли и делаю еще один глубокий вдох. Мне просто придется продолжать избегать ее. Это к лучшему.

Схватившись за подол футболки, я стягиваю ее через голову и бросаю в корзину для белья. Сняв брюки и боксеры, направляюсь в душ.

Я всегда думал, что в аду есть особое место с моим именем. Место в седьмом круге, где мое наказание будет длиться целую вечность. Мне удалось смириться с этим, как ни странно. В конце концов, это было то, что я заслужил, и оправдания мне не нужны.

Но это...

Когда Каталина рядом со мной — это тот вид мучений, который не смог бы придумать даже ад. Но, конечно, такая чистая душа, как у нее, никогда бы не ступила на порог темноты.

Я смеюсь над этим, циничным смехом, который почти заставляет меня задыхаться.

Вот и все, не так ли?

Какое еще наказание может сравниться с этим? Никакое...

Похоже, это ад на земле...

Осознание того, что присутствие Каталины здесь - это цена, которую я должен заплатить за все свои грехи, не мешает мне думать о ней... жаждать быть с ней.

У меня перехватывает дыхание при этой мысли. Капли из душа смачивают мои волосы, пока они не прилипают к лицу.

Десять лет, и мое тело снова чувствует себя живым. Я снова чувствую себя живым.

Образ Каталины, которая смотрит на меня из-под ресниц и говорит, что я ей нравлюсь, хотя мне известно, что она не имела этого в виду...

Мой член уже упирается в плоскость живота, и я становлюсь еще тверже, чем больше представляю ее губы... Взяв свой член в руки, поглаживаю его от основания до кончика, почти застонав от этого ощущения.

Прошло слишком много времени.

Кожа на вершине моего члена настолько чувствительна, что все мое тело вздрагивает, когда мой большой палец касается головки и проводит по нижней стороне.

Я закрываю глаза и продолжаю представлять, все время двигая свой член быстрее и быстрее. Как бы она выглядела, стоя на коленях? С вытянутым языком, ждущая моей спермы?

Мое дыхание учащается.

Она выплюнет или проглотит?

В тот момент, когда я представляю, как она глотает мою сперму, облизывая губы, словно они сухие, то теряю контроль. Почувствовав, как мои яйца сжимаются, я выплескиваю свою сперму на всю душевую кабинку.

— Блядь! — бормочу я, с трудом удерживаясь на месте, когда интенсивность оргазма охватывает меня. Мне приходится упереться рукой об стену, чтобы удержаться на ногах, при этом у меня кружится голова, а мое дыхание сбито.

Однако эйфория исчезает очень скоро, и меня охватывает глубокое чувство стыда.

Черт... как я мог это сделать? Как...

Как я мог так осквернить ее, пусть даже мысленно?

Я проклинаю себя.

На шатких ногах я выхожу из ванной, мой разум все еще затуманен и дезориентирован. Ненависть к себе, которую я сейчас испытываю, переполняет меня, и мне ничего не удается сделать, кроме как на шатких ногах направиться к своему алтарю. Я спотыкаюсь о свои ноги и падаю, но моя целеустремленность не позволяет мне остановиться.

Мне приходится ползти, пока не добираюсь до стола, где хранится моя атрибутика, и беру в одну руку свои четки, а в другую - хлыст.

Мне нужно держаться от нее подальше...

Чем дольше я нахожусь рядом с ней, тем больше рискую осквернить ее своей тьмой... больше, чем уже осквернил. Развернув кнут, я наношу удар, мои глаза зажмурены, рот приоткрыт, когда по всему мое тело испытывает боль.

Я должен заплатить за свои грехи.

Я делаю это снова.

Хлыст!

И еще раз.

Хлыст!

Почему?

Хлыст!

Почему я так сильно хочу ее?

Хлыст!

Я грязный... мерзкий.

Хлыст!

Слезы текут по моему лицу, но я не останавливаюсь. Мои старые раны, вероятно, снова открылись, но дополнительная боль приносит мне наслаждение.

Хлыст!

Мне нужно страдать.

Хлыст!

Я грешник...

Боль сбивает меня с ног, и я приседаю на пол, подтягивая колени к груди и крепко сжимая в кулаке четки. Я медленно раскачиваюсь, произнося молитву.

Я молюсь о том, чтобы с ней все было хорошо.

Я молюсь о силе, чтобы удержать себя от нее.

И... я молюсь о том, чтобы все это закончилось.

Марчелло 13 лет

Я скребу, скребу и скребу. Оно не исчезает.

Я все еще чувствую запах дешевых духов, тот приторный запах, от которого меня чуть не стошнило. Я подношу руку ко рту, чтобы меня не стошнило. Наверное, мне нужно гордиться тем, что меня не стошнило от этой девушки. Не похоже, что она хотела быть там. Это ее работа.

Я никогда не думал, что отец зайдет так далеко, но он вбил себе в голову, что мне необходимо стать мужчиной, и что его сын не будет педиком.

За много лет до этого я уже усвоил урок, что при общении с отцом лучше никогда не показывать эмоций. Никогда не показывать свою ненависть, никогда не показывать мою любовь к чему-то.

Когда он сказал мне, что мы должны куда-то пойти, я сохранил бесстрастное выражение лица. Я не спорил. Я просто пошёл следом.

В худшем случае, он бы заставил меня убить кого-нибудь. Бывало и такое. После моего первого убийства я приучил себя не реагировать на смерть. Это случается с каждым, не так ли? Какая разница, как, если смерть все равно неизбежна? Так я говорил себе. Мне просто приходилось торопить процесс, который уже был запущен. От одного убийства к другому и еще одному, каждая новая жертва становилась просто еще одним лицом в море мириад лиц. Мне удалось научиться отстраняться от этого действия.

Это я убивал их, и все же... это был не я.

Иногда мне казалось, что я выхожу из тела, наблюдая, как я нажимаю на курок или вонзаю нож в чью-то плоть.

Это был я., и не я.

Именно поэтому я никогда не задавался вопросом, что у отца было на уме.

Но потом мы подъехали к борделю. Я понял, что это бордель, потому что солдаты заговорили. И еще по голым женщинам, дефилирующим внутри заведения. И пока мы ходили вокруг, я понял, что задумал отец.

Мне это не понравилось.

Моим знакомством с сексом стало зрелище того, как отец насиловал мать на алтаре в ее комнате. И этого было достаточно, чтобы полностью отвратить меня от этого занятия. После этого я познакомился с непристойными разговорами, в основном со стороны отцовских солдат. Это не впечатлило меня и не заставило изменить свое отношение к сексу. Именно поэтому мысль о том, чтобы заняться чем-либо в этом грязном месте, грозила мне тошнотой, к черту мое бесстрастное лицо.

Отец не поинтересовался моим мнением. Он потребовал, чтобы мадам привела женщину, а затем отвел меня в комнату, заставив раздеться. Когда девушка пришла, отец придвинул стул и наблюдал, как она безуспешно пыталась возбудить меня. В конце концов, учитывая бесполезность этого занятия, отец выгнал ее.

Я действительно думал, что испытание вот-вот закончится.

Но я ошибался.

— Ты педик, да? Вот почему ты, блядь, не можешь ответить, когда женщина прикасается к тебе, — он насмехался надо мной. — Мой сын не будет педиком, ты понял меня, парень?

Я мог только кивнуть.

Он вышел из комнаты на минуту, потом вернулся с таблеткой и заставил меня принять ее.

— Сегодня ты станешь мужчиной, — объявил он, и в комнату вошли еще две женщины. Обе, кажется, были старше... двадцати или, может быть, тридцати лет? То, что последовало за этим, было самым ужасным опытом в моей жизни. С пустыми глазами, я просто сидел там, позволяя им делать все, что угодно с моим телом. Отец тоже присоединился. Соединение. Так он это называл.

Вода все еще лилась на меня, и я рухнул на кафельный пол, дрожа от холодного воздуха.

Пожалуйста, сделайте так, чтобы это прошло!

Как бы я хотел стереть ощущение их рук на моем теле... то, как они вызывали реакцию там, где ее не было.

В ту ночь я потерял не только контроль над своим телом.

Я также потерял контроль над своим разумом.

Это продолжается.

Отец каждый раз заставлял меня сопровождать его в бордель. Я уже сбился со счета, сколько раз мы там были.

Он также познакомил меня со своим любимым занятием — оргиями.

Каждый раз, когда мы ходили в бордель, происходило событие, которое приводило к тому, что комната была полна людей, трахающихся, как кролики.

Я был там... и не был.

Постепенно это стало для меня таким же нормальным явлением, как убийство.

Это был я, и все же... это было не так.

Мое тело подчинялось, но мой разум отступал в безопасное место.

Я никогда не смогу вспомнить этих людей. Я как будто отключаюсь после каждого вечера.

И почему-то... я рад этому.

Может быть, это способ моего разума справиться с ситуацией. Я много читал о мозге и его функционировании... особенно о том, как он реагирует на травматические события.

Почему?

Потому что я боюсь. Вся моя жизнь была травмирующим событием. Сколько еще может выдержать человек? Сколько еще, пока я не сорвусь?

И я боюсь... Что если я просто... потеряю себя? Отступлю так глубоко в своем сознании, что уже никогда не вынырну. Да... Это пугает меня.

Я продолжал слышать крики весь день. Что странно, учитывая, что отца нет дома. Хотя я почти уверен, что мать, должно быть, снова сошла с ума.

Столько лет, а ей все хуже и хуже. Сейчас я даже не уверен, что ей что-то может помочь.

Чуть позже шести вечера крики возобновляются. На этот раз они не утихают. Поскольку я привык к матери, то знаю, что ее истерические припадки обычно длятся пару часов, пока у нее не заболит горло. Затем наступает перерыв между ними, когда она теряет голос.

Судя по тому, что она делает сейчас, я уверен, что в ближайшие дни она не сможет говорить.

Я стараюсь заниматься своими делами и не обращать внимания на проникающий шум, но, когда к нему присоединяется еще один голос, я хмурюсь. Это не мама. Что происходит?

Я неохотно спускаюсь вниз, чтобы проверить, что происходит. Находясь на верхней ступеньке лестницы, вижу, что мать лежит на одной из уборщиц, кричит и брыкается.

Подойдя ближе, я замечаю, что у матери в руках молоток и гвозди, и она пытается взять руку уборщицы и вбить в нее гвоздь.

— Мама! — кричу я, протягивая руку, чтобы схватить ее.

— Нет! Нечистый... ты... дьявол! — Она заикается, когда видит, что это я. Ее глаза дикие и расфокусированные.