Зомбер

Глава 23 Новые трофеи

«Внимание! Тело-носитель не контролируется разумом исполнителя. Запущен протокол «Зомбер». До активации 10…9…»

Твою мать! Твою мать! Твою мать!

У меня в голове моментально возник калейдоскоп картинок, как гребаный зомбер, адепт крика, силы или еще чего, поднимается, принимается уворачиваться от выстрелов, а затем вовсю скачет ко мне…

Вот доскачет он ко мне, и что делать?

Ведь даже угостить нечем, кроме себя…

А я себя люблю, пусть тело и не мое, но я к нему привык. Тут подрихтовать, там подкрасить, немного подкачать и надушить — норм будет. Жених!

Нет, в принципе, есть еще рядом Тимур, и я не имею в виду, что тварь сожрет его первым.

Есть Тимур, а у Тимура есть «Ксюха». На дальнюю дистанцию из нее шмалять бесполезно, плюс еще рикошетить пули будут чуть ли не от веточек (одна из причин, почему я велел ему не стрелять, пока не подам условный сигнал, а то еще дедов наших положит случайно), но вот в упор, по твари…промазать будет сложно.

Хотя сегодня Тимур косячил так, что я ничему не удивлюсь…

А если тварь подскочит не к нам, еще имеющим хоть какой-то шанс отбиться, а к дедам — все, им конец…

Эти мысли проскочили в моей голове за долю секунды и я моментально навел прицел на голову покойника, все еще бездвижно сидящего в машине.

Бах!

Пуля попала точно в цель, продырявила голову многострадальному бандюгану.

«…8…7…»

Я чуть не завыл от бессилия и ярости.

Твою же мать! Это не он! Не он! Кто тогда? Кто???

Руки уже начали трястись, я занервничал всерьез.

Так! Подобное допускать нельзя! Если запаниковал — все, пиши пропало.

Взять себя в руки, мыслить нужно отстраненно и без эмоций.

«…6…5…»

Всего четыре трупа. Из них только один восстанет как зомбер. Водилу я исключил, осталось трое. Трус, балбес и бывалый. Назовем их так. В чем между ними разница? И в чем есть схожесть? Кто из троих отличается? Так…первое, что пришло на ум — проверить сообщения. Сколько там единиц агрессии за каждого упало? Трус и балбес когда померли, принесли мне по одной единице агрессии, а вот бывалый — целых три, да еще они в полезность превратились. Вот оно!

Бывалый, получается, был самым опасным из всех, и он, судя по сообщениям, пользуется системой. Таких как раз и называют зомберами, так как они, словно бомбы замедленного действия, опасны сами по себе, но завалишь их, не прострелишь голову — спустя какое-то время вылупится из их трупиков уже настоящий зомбер, который даст прикурить всем вокруг…

Да! Точно! Это бывалый.

«..4…3…»

Все словно бы замерло кругом, все замедлилось, как в кино. Я навел перекрестие прицела на голову лежащего и потянул спуск.

Бах!

Попал! Попал точно в цель, хотя очень боялся промахнуться.

Бах!

На всякий случай повторил выстрел, чтоб уж точно убить его наверняка и окончательно.

Взгляд тут же расфокусировался, я знал, что не мог ошибиться, но все же ждал появления страшных цифр: «…2…1…».

Боже! Я не хочу умирать!

Но, похоже, и не придется.

Отсчет остановился.

Я, правда, дернулся, когда перед глазами появилось надпись:

«Активация «Зомбера», тип: человекоподобный, ранг: адепт силы, отменена. Получено 2 единицы полезности».

Фу, блин…

Я мгновенно почувствовал себя легко и просто. Прямо настолько, будто душа покинула тело и витает, невесомая, легкая, беззаботная, где-то рядом…

— Ты чего развалился? — я открыл глаза и уставился на Тимура, стоявшего надо мной и удивленно глазевшего.

— Зомбера завалил, — ответил я, — адепта силы…

— Да ты что! — хмыкнул Тимур.

— Угу, — кивнул я.

Что-то мне его взгляд не понравился. Что-то эдакое проскользнуло в нем, но мне было плевать. Я хоть и чувствовал себя победителем, выигравшим в лотерею, одновременно был опустошен, обессилен. Будто целый вагон угля сам разгрузил, и теперь вот, бросив последнюю кучу лопатой, наконец, смог позволить себе отдохнуть. Работа сделана, все в ажуре…

— А чего там с бандюками? — вновь вернул меня к реальности своим вопросом Тимур.

— Закончились бандюки, — ответил я.

— Что, все? — удивился тот.

— Угу. Четыре штуки. Всех пересчитал, никого не пропустил. Даже машину их пересчитал.

— Машину ‒ это плохо, — скривил лицо Тимур.

— Не жадничай! Надо она тебе, — ответил я, вставая с земли и поднимая свое оружие.

Блин! Эта СКС мне сегодня точно жизнь спасла. Обожаю ее. Огонь оружие!

Но чего вот это, на прошлом магазине было? Узнать бы у кого…

А впрочем…не заклинило, не сломалась, отработала, как ей и положено? Так чего я вообще прицепился?

Я, обуреваемый эмоциями, даже чмокнул цевье.

Ну а чего? Вон, америкосы во Вьетнаме вроде как своим ружьям имена давали.

А про вертолет, который «Блэк Бэтти», даже песня есть.

О! Кстати! Может, тоже СКС-ку как-то назвать?

— Ну, ты идешь? — позвал меня Тимур.

Ладно, потом с именем голову поломаю.

— Иду, — откликнулся я и пошагал вслед за ним в деревню…

Тимур на ходу достал телефон и принялся кому-то звонить.

Семенычу, конечно, кому еще?

— Да!... Я... Нет, все нормально… Эти? Эти все… Да, всех... Уже идем!

Он положил трубку и повернулся ко мне.

— Семеныч просит помочь. Что-то у них там не ладится.

— Да у них все тут не заладилось, — хмыкнул я, — но нет, подождут. Нам еще кое-что доделать надо…

— Что доделать? — не понял Тимур.

Мы направились к трупам, которые я тут наделал.

Чтобы не обходить все, сократили путь через один из дворов, где я зацапал вилы. Ух, мне понравилось ими орудовать. Я, наверное, в прошлой жизни копейщиком был!

«Труса» пришпилил еще до того, как он ожил.

А вот «балбес», когда мы подходили, уже начал шевелиться.

Он все еще лежал на земле, но воскресший мертвяк начал бормотать, подстанывать, щелкать зубами.

Он пытался подняться, даже руки подтянул и упер в землю. Но больше ничего сделать не успел — я его пришпилил вилами, пробив голову, и он моментально затих.

— Ну что, пошли к нашим? — пока я добивал мертвяков, Тимур был рядом, держа автомат наготове, так сказать, подстраховывая меня.

— Сейчас пойдем, — ответил я, — этих только помародерим…

Я присел рядом с только что убиенным (уже окончательно) балбесом и принялся охлопывать его карманы.

— Ну, чего ты мне принес, чего у тебя есть? — пробормотал я.

Было у него не много, не мало, а пистолет, причем весьма необычный — я его сразу узнал. Совсем недавно, буквально пару лет назад об этой пушке по ящику трубили.

Наше доблестное правительство решило перевооружить всю полицию и для этого сделало крупную закупку оружия, броников, всякой амуниции.

По ящику прямо-таки из всех щелей кричали о том, какое все купили передовое и качественное.

Вот, в частности, закупили такие пистолеты. Стоит признать, пушки действительно неплохие — бельгийские Файв-Севен.

В свое время, когда еще был у меня интерес к оружию, про этот пистолет слышал очень много хорошего и интересного. Пушка эта оказалась удобной и удачной, имела минимальную отдачу, обладала высокой надежностью и качеством.

К тому же успела себя зарекомендовать в нескольких военных конфликтах. Бытовали слухи, что эти пистолеты закупила для своих сотрудников даже американская секретная служба. Ну, та, что президента охраняет.

В общем, лично я был доволен таким решением наших чинуш, в коем-то веке сделавших действительно правильный выбор и не зажавших денег. А то наши доблестные стражи порядка уже черт знает с каких годов с ПМ-ами ходят.

Но, как оказалось, радовался я рано — не все было так радужно, как хотелось бы.

Спустя какое-то время наружу начало лезть дерьмо… Файв-Севены закупили не у производителя, а через какую-то левую фирму. К тому же, по результатам одного из расследований, вся партия была давно списанной.

Нет, не сказал бы, что это очень плохо — просто пистолеты пролежали на складе хрен знает сколько времени. Так сказать, им срок хранения уже вышел. Вот наши и подсуетились…

С одной стороны, лично я бы не сказал, что это решение было плохим. Пистолеты исправны, ну и что, что лежали на складе хрен знает сколько?

ТО, что раструбили на весь свет о «новейшем и передовом» — это, конечно, зря. А так, в целом, даже списанные Файв-Севены лучше ПМ-ов.

Но был еще один итог расследования, и он уже был не таким позитивным. Согласно его итогам, пистолеты эти были собраны в Пакистане. Проще говоря, являлись лютым самопалом, подделкой.

Вот это уже, конечно, фигово.

Как бы то ни было, а что-то не слыхал, чтобы наши полицаи на пистолеты жаловались. Да и новостей никаких не проскакивало по данной теме. Расследования прошли и прошли, вся эта тема заглохла. Так что…смею надеяться, пистолеты эти все же не так плохи, как расписали журналюги…

Найденный у покойного балбеса Файв-Севен явно был «полицейским».

Ну и ладно. Нам то что? Лично я им пользоваться не собирался. У меня теперь Глок имеется.

Я забрал с тела оружие, запасные магазины к нему (аж целых три).

У «бывалого» обнаружился такой же ствол, вот только магазинов всего два.

Затем мы с Тимуром «облутали» труса и водилу.

Водила, снова-таки, был с Файв-Севеном, но еще и гладкоствол-помповик. То ли турецкий, то ли китайский…

А вот у Труса был ПП. МП-5. Если не ошибаюсь, то пистолет-пулемет этот тоже закупался для полиции, одновременно с пистолетами, и по такой же мутной схеме.

Но какая, к черту, разница? Стреляет до сих пор, и славно!

Все. Тела мы осмотрели, трофеи собрали, теперь можно и к нашим «дедам».

Хотя нет, еще есть машина бандюков. Но ее оставим на «потом».

Мы с Тимуром направились к дому, где все еще сидели наши.

Подойдя ко двору, я первым делом забросил в багажник «Нивы» все собранное с бандюков оружие, на всякий случай предварительно его разрядив.

Затем уже отправился следом за Тимуром в дом.

— Ну-ка, подсобите… — Семеныч и Палыч, пыхтя, пытались вытащить из дома немаленький такой металлический шкаф. То ли они только-только взялись, то ли сил хватило только на то, чтобы вытащить шкаф из комнаты…

— Это чего? Это зачем? — растерялся Тимур, увидев, чем они заняты.

— Шкаф это оружейный, — пыхтя, пояснил Семеныч, — помогите в машину оттащить… Ну?

— А открыть не пробовали? — спросил Тимур.

— Вот я, старый дурак, точно… — хлопнул себя по лбу Семеныч, а затем зло зыркнул глазами на Тимура: — Я что, совсем тупой, по-твоему? На, открой…

А открыть действительно было никак — ключей в доме не было, шкаф закрыт. Судя по лежащей на полу в комнате монтировке и ломику, деды пытались вскрыть шкаф, но ничего у них не вышло.

— Отвезем к нам, там болгаркой быстро вскрою, — пояснил Семеныч. — Так, ну хорош ворон считать! Взяли, хлопцы…

Кряхтя и пыхтя, мы вчетвером все же смогли оттащить ящик и сунули его в машину.

Правда, для этого в Ниве пришлось заднее сидение разложить.

— Ну, вот и славно, — вытирая руки, заявил Семеныч, — все, можем ехать!

— Угу, — кивнул Тимур, — давай только вон туда еще подкати…

— Зачем?

— Там тачка этих стоит. Перегрузим все из нее тебе.

— Лады…

«Нива», шурша покрышками по гравию, медленно поползла вдоль улицы.