Не выпускайте чудовищ из шкафа

И вышла.

А я… я опять пригладила волосы, пожалев, что в палате нет зеркала. Знаю, кто придет. И я опять выгляжу жалко. В больничной рубашке, хоть бы халат какой дали…

Халат Одинцов притащил с собой, просторный и мягкий, такой, что стоило взять в руки и я поняла: не отдам. А заодно цветы принес.

И апельсины.

- Убери! – я заткнула нос. – Убери это и… никогда не приноси больше!

- Что? А… извини. Пожалуйста.

Апельсины он сунул кому-то, кто стоял в коридоре. И сел на стул у кровати.

- Поговорим?

- Поговорим, - я набросила халат. Надо же… изменился. Лысина появилась. У его отца была, я помню по снимкам. А теперь и у него. Смешной какой.

Все одно красивый.

И не потому, что черты лица правильные, хотя это тоже. Скорее сила чувствуется. А мы, женщины, на силу падкие. Только сейчас я отмечаю это, как факт. Равнодушно даже.

- Как ты там оказался?

- Прилетел. Новая техника. Вертолет. Аэродром не нужен. Вертикальный взлет и посадка.

- Хорошо…

Что еще сказать? По делу если только.

- Там, внизу…

- Бекшеев доложил.

Замечательно. Значит, мне повторять не придется.

- Как ты понял, куда идти?

- Софья же написала, - и такое искреннее недоумение. Как, мол, это можно было не понять. – Да и зверюга твоя… у нее отменное чутье.

- Где она? – сердце ёкнуло.

- Тут… мои люди приглядывали, теперь вот Софья в себя пришла. На их счастье.

Чудесно.

- Кофе…

- Скоро принесут. Правда, Бекшеева настоятельно рекомендовала не увлекаться.

Увлекаться не буду. Но выпью.

- Держи, - Одинцов протянул конверт. – Пришло… на следующий день после нашего разговора. Точнее раньше, но пока проверили, пока секретарь доложил. Я тебе звонил…

Но связи уже не было.

- Тогда и выдвинулся. Сразу. Понял, что Бекшеев опять не ошибся.

Что это?

Конверт.

Бумага.

Кривые крупные буквы, как будто писал человек, только-только писать научившийся.

«Вы гаворили, что могу абратится. Я не знаю, чего са мною. Я сашел с ума. Я не помню. Помню женщин каких-то. Что их встричаю. И везу. А потом пустата.»

- Молчун?

- Он был простым парнем. Охотником. Родился, рос на севере. В войну сперва пулеметчиком был, потом в снайперы забрали. Снайпер он великолепный. А вот с образованием не очень.

И писать он не любил не из-за артрита и почерка? А потому что… Медведь его писанину лично забирал. Потом вообще все на Ник-Ника свалил. Тот злился, но не перечил.

«Он гаварит я ухадил. А вазвращался с кровью. Кровь была. Но я никаво не убивал. Я знаю. Я не мог. У меня руки бальные. И балит сильно. Он вадил внис и балеть пириставало. Руки. А галава начинала. Я спрашивал чиго мне делать. Он гаварит нельзя никому гаварить. Что если кто узнаит то запрут меня в доме для сумасшедших».

- Это…

- Накопительный эффект. Подавители – сложные игрушки, тем более Лютик…

- Его звали Дар.

- Дар, стало быть? Тогда знаю. Дар Игнатов.

- Знаешь?

- Его… скажем так, искали, хотя и официально считается погибшим.

- Его и вправду пытались убрать?

- Зачем? Скорее уж человек, который работает ликвидатором, рано или поздно приходит к мысли, что ликвидировать могут и его.

Ну да. Логично.

Профессиональная паранойя.

«Я стал слидить за ним. Он уходит. И возвращаится. Я пошел по следу. И потерялся. Я никогда не тирялся в лису. И потом еще очнулся уже дома. А он ругался. Сказал, что у меня руки в крови. Я посмотрел. Вправду была кровь. Но я не убивал. Что-то с ним»

- Он подавил мальчишку, но со временем давление ослабло. Организм приспосабливался, тем более, если он таскал Молчуна в шахты. А он должен был. Внизу же альбит.

- Нашли?

- Нашли.

- И… что теперь? Опять откроют шахты?

«Я хотел пагаварить с Мидведем. Но не смог. Рот не аткрылся. И ни с кем тоже. А вот писать могу. Тут неладно. Приежайте. Я думаю что сашел с ума или я. Или он. Но дальше так не могу».

- Сложно сказать. Вряд ли. Синтез дает неплохие результаты. А то, что там - уникальное природное явление. Сильный источник и альбит. Хотя пока ведется следствие, вниз никого не пустят.

А вестись оно будет ровно столько, сколько потребуется службе безопасности Империи.

Молчуна жаль.

И Ник-Ника… Барина, каким бы он ни был. Мишку. Женщин тех.

- Бекшеева уверена, что там можно открыть лечебницу. Что краткосрочное воздействие полезно. Стимулирует организм. Восстанавливает.

То-то я себя такой восстановленной чувствую.

- Но это, конечно, нужно будет исследовать. Скорее всего поставят закрытый научный городок.

Хорошо. Наверное.

- Дар там не работал. Ни у меня. Ни у остальных. А подавитель – работал. И не только он. Само ментальное воздействие. Почему?

- Тоже будут выяснять. Скорее всего дело в диапазоне излучения. Источники ведут себя по-разному. Может, этот подавлял физические проявления дара, а вот ментальные – стимулировал.

Ясно. Сами не знают.

Но объяснение найдут. Для отчетности. В принципе, сойдет и такое.

Я же думаю.

О том, что было.

Молчун… делал, что ему скажут. Или не делал. Но день изо дня, год за годом под прессом. И в какой-то момент сорвало. В тот ли, когда он выстрелил в нас с Бекшеевым…

- Машина. На мине?

- Да.

- Со стороны выглядело бы так, словно это он. Сперва стрелял. Потом подорвал.

А дорога, по которой мы двинемся, одна. Игнатов все просчитал. И Молчуна он в живых оставлять не планировал… а вот в пещере, вместе со всеми, да.

Хороший кандидат на роль виноватого.

И если Молчун до этого не убивал, то стрельба по своим могла стать тем триггером, который пробудил бы его разум? Могла… но не легче.

- И… что теперь?

- Следствие. Медведя в отставку отправят. Сама понимаешь… ему давно надо было бы. Тихоня пусть сам решает, если что, силой удерживать не будут. Да и в остальном…

- Бекшеев уедет?

Одинцов отвел взгляд. Понятно. Я только-только привыкла.

- Ему здесь не место, - Одинцов встал. И сел. И снова встал. Совесть грызет? Эта его суетливость – верный признак. – Мне повезло его отыскать. Ты знаешь, что он разработал алгоритмы оценки криминальной напряженности? И для поиска серийных преступлений? И сколько всего мы по этим алгоритмам откопали…

- Угомонись, - я завернулась в халат. – Никто его держать не станет.

- Кроме него самого.

И снова этот напрочь виноватый взгляд, за который так и хочется по лбу треснуть.

- Давай уже, выкладывай…

В дверь постучали. И когда Одинцов открыл, в палату вкатилась тележка, прямо ресторанная. И накрыта, как в ресторане. Серебряные колпаки. Кофейные чашки белого фарфора. Молочник тоже фарфоровый. И в животе заурчало.

- Держи, - Одинцов подал кофе. И пирожное. Крохотные корзиночки с фруктами. А сверху белым облаком – сливки. Знает, гад, мои слабости. – Проблема в том, что он не хочет уезжать. Говорит, воздух на Дальнем очень уж свежий.

- Не врет, - корзиночку я откусила и зажмурилась. – Свежее некуда. От меня чего надо?

- Бекшеевы довольно упрямы… когда-то, веке этак в четырнадцатом, их предок заявил права на островок. Махонький. Скала, на которой ничего-то не было, кроме птичьего дерьма. Но на нее претендовали… другие рода. В общем, война длилась сорок пять лет, еще девятнадцать – судебные тяжбы. И островок остался за Бекшеевыми.

- Хочешь сказать, что редкой дури человек?

- Боюсь, что так… здесь он не усидит. Найдет новую…

- Статистическую погрешность?

- Её. И в итоге вляпается. Сам. Без прикрытия. А мне его светлая голова нужна в целости и сохранности. Так что… возглавишь отдел?

- Чего? – предупреждать надо. Я пироженкой подавилась. А Одинцов вежливо постучал по спине.

- Он отказался. Да и понимаю. Это скучно на самом деле. Там… документы, бумаги всякие. Согласования. А ему работать хочется.

- А мне не хочется?

- А хочется?

И я поняла, что да. Хочется. Что… просто не смогу и дальше. На Дальнем. Жить и делать вид, будто все хорошо. Будто… как всегда.

Как те годы, что до.

- Временно, - Одинцов протянул еще одну корзинку. – Пока я не найду кого-нибудь, кого можно назначить старшим…

- А кто в отделе? И что делать надо?

- Охотится.

- На кого?

- На таких, как Игнатов и вроде него. Безумцев. Или не совсем. Тех, кто умеет скрываться среди людей, притворяться нормальным. Отдел экспериментальный. И не факт, что не закроют, но год, чтобы доказать полезность, будет.

Год – это много.

Мы вон за пару дней чего наворотили.

- А кто еще?

- Ну… ты же начальник. Выбирай.

- Тихоня? Если согласится, конечно…

И если разрешит Бекшеева. Но она запрещать не станет.

А Одинцов улыбается, зараза этакая. Я же… я вдруг поняла, что больше не злюсь. На него. И на себя. И на мир этот. Что не чувствую ни вины, только горе, но и оно привычное, подернутое пеплом времени.

- Прости, - сказала я то, что должна была сказать давно. – Там, в Петербурге… я хочу навестить её.

Нашу дочь.

Еще тогда её похоронили в семейном склепе. А рядом с ним встала фигура беломраморного ангела. Я видела на снимках, но так и не смогла заставить себя войти.

И помнить.

И…

Будто спряталась. Не столько от мира, сколько от этих воспоминаний.

- И ты меня, - он протянул руку, а я осторожно коснулась ладони. – Если ты не сможешь… если тебе будет тяжело со мной работать…

Будет.

Но смогу. Куда я денусь.

А вот вернуться в прошлое не получится. И не потому, что он женат, что с детьми, просто… просто это совсем чужой мужчина. Близкий в чем-то, от прошлого не откреститься, но чужой. И он это понимает. Он всегда меня понимал, все же связь – такая штука… хотя и её больше не ощущаю.

- Кстати, по-моему, Бекшеев к тебе неравнодушен.

- Чего?

- Иначе не упирался бы так…

- Иди ты… ты меня сватаешь?

- Нет, - соврал Одинцов. – Предупреждаю. Я же говорил, что они упертые…

- Сватаешь!

- Кстати, Бекшеевы – очень хорошая семья, пусть и несколько своеобразная…

- Точно сватаешь!

Руку я убрала. И… проклятье, я чувствую себя странно.

Свободной?