Ювенилия Дюбуа

88

Запах пота, духов и пыли агрессивно вторгаются в нос, забивая лёгкие, создавая болезненную кашу. С диагонально правой стороны женские волосы в конском хвосте. Секундный проблеск профиля, мелькает горбатый нос. Точно слева старик, чья рука ритмично, с долей хаотичности ходит в тике: вверх, вниз, каждый раз задевая мою крутку. Три секунды. Кисть дергается на уровне бедра. Шесть. У груди. Задержка на восемь и снова планирование вниз. Поначалу интересно высчитывать тики, ища закономерность руки, лишенной контроля, но поняв примитивность недуга, его банальный ритм, состоящий из трех актов, становится скучно.

Ноги берут правее и как плоть в мясорубке, превращаюсь в фарш, вылезая спрессованной формой в окружении подобных размотанных останков. Еще минута. Две. Еще минута, полторы. И вот, через сорок пять секунд меня вываливает куском в кишку эскалатора, где можно перестать зацикливаться на цифрах. Откуда-то сверху подул свежий ветер.